Прочитала я "Метро 2033" и "Вселенная Метро 2033: Питер", причем так получилось, что в обратном порядке. Но о "Питере" ничего писать не буду. Странная это какая-то затея, сочинение на заданную тему. А вот что мне думается по поводу самого "Метро".
Читается, конечно, на одном дыхании. Сюжет хорошо закручен, лирических отступлений почти нет, жизнь без устали трепет героя. Оторваться невозможно. А вот после прочтения, когда начинаешь обдумывать, возникают некоторые вопросы. Несостыковки, неясности.
Хочу подчеркнуть, что никогда глубоко не интересовалась ядерной тематикой, все выводы основаны на общеизвестных фактах, не обладающих стопроцентной достоверностью.
В общем, примерно так получается.

Вот искренне и от всего сердца завидую людям которые умеют "немножко почитать перед сном". То есть, собираясь спать, они берут книгу, читают 10-20 страниц, закрывают ее, откладывают и спокойно засыпают. Подобная операция всегда казалась мне почти волшебством. И я никогда не оставляла попыток ее совершить. Причем первая часть всегда удавалась "на ура". Собираясь спать, я брала книгу, читала страниц 10-20 и .... продолжала читать.... до тех пор пока книга не заканчивалась.... И давно я уже смирилась с этой своей неполноценностью, неумением оставить недочитанную книгу, но вот вчера опять попалась как дурочка. После чудесных выходных спасть хотелось нестерпимо. И вот уже часов в девять вечера я расположилась в своей постельке ... и подумала... "а не почитать ли мне перед сном?"... И почитала... В итоге сон состоялся где-то около двух ночи. И теперь радости от открытия для себя нового автора - Ги де Мопассана - мешает исключительно непреодолимое желание наконец выспаться, первый раз за последние 4-5 дней. Ну когда же?... С ужасом понимаю, что в том же самом томике остались еще новеллы...

Давно пылился в шкафу сборник пьес Метерлинка, приобретенный из-за наличия там "Синей Птицы", произведения, которое я еще в школе должна была прочитать в рамках изучения французского языка. В школе я его естественно не прочитала и вот решила наверстать упущенное. "Синяя Птица" расположена в сборнике на последнем месте, поэтому (я ведь книжку читаю как положено, от начала до конца, включая аннотацию и предисловие) начала я свое знакомство с данным многоуважаемым автором с его ранних произведений. После первых четырех пьес создалось ощущение, что они ориентированы на людей, обучающихся чтению... В восторженном предисловии обещался глубокий смысл и счастливые герои, но то ли я слишком глупа, чтобы распознать глубокий смысл за букварными выражениями, то ли слишком черства, чтобы распознать истинное счастье в бесконечно умирающих героях уважаемого автора. Справедливости ради нужно отметить, что читаются пьесы очень легко (думаю, даже семилетний ребенок со мной согласится, так и хочется иногда читать по слогам), и какая то врожденная склонность к извращениям не дает оторваться от произведения, хотя зачастую с первых фраз понятно чем дело кончится. В общем, все произведения читаются на одном дыхании и с одной мыслью - неужели все действительно так примитивно? Неужели это и есть великий Метерлинк? Безусловно, нельзя сравнивать эти пьесы с бессмертными произведениями О'Нила и Уильямса, но наверно стоит прочитать, все-таки имя Метерлинка уже вошло в историю мировой литературы. Польза от чтения этой книги, которую я лично для себя извлекла - никогда больше, я не стану тратить время на размышления "стоит ли почитать Метерлинка?". Осталось только дождаться "Синей Птицы", которая в общем то во всем и виновата. Для тех, кто сомневается - коротенький отрывочек, очень, надо сказать, характерный

Отец. Спит?
Старшая дочь. Да, папа, крепким сном.
Дядя. Что мы будем делать в ожидании?
Дед. В ожидании чего?
Дядя. В ожидании сестры.
Отец. Никто к нам не идет, Урсула?
Старшая дочь (у окна). Нет, папа.
Отец. А на улице?.. Ты видишь улицу?
Дочь. Да, папа. Светит луна, и я вижу улицу до самой кипарисовой рощи.
Дед. И ты никого не видишь?
Дочь. Никого, дедушка.
Дядя. Вечер теплый?
Дочь. Очень теплый. Слышите, соловьи поют?
Дядя. Да, да!
Дочь. Поднимается ветерок.
Дед. Ветерок?
Дочь. Да, чуть колышутся деревья.
Дядя. Странно, что сестры еще нет.
Дед. Я уже не слышу соловьев.
Дочь. Дедушка! Кто-то, кажется, вошел в сад.
Дед. Кто?
Дочь. Не знаю, я никого не вижу.
Дядя. Не видишь, потому что никого нет.
Дочь. Должно быть, в саду кто-нибудь есть - соловьи вдруг замолкли.
Дед. Но я все-таки не слышу шагов.
Дочь. Кто-то, верно, идет мимо пруда, потому что пугаются лебеди.
Вторая дочь. Все рыбы в пруду вдруг ушли под воду.
Отец. Ты никого не видишь?
Дочь. Никого, папа.
Отец. А между тем пруд озарен луною...
Дочь. Да, я вижу, что лебеди испугались.
Дядя. Это сестра их напугала. Она вошла, по всей вероятности, через
калитку.
Отец. Непонятно, почему не лают собаки.

Вот и завершен последний седьмой том, ставшего уже таким родным Гарри Поттера... Все-таки, сказки - это замечательно. Реальность встретила вопросом - что читать дальше? Пока думала, прочитала Маркеса "Полковнику никто не пишет" и несколько рассказов. Это тоже сказки, но неправильные, в них хочется не погрузиться, а поскорее вынырнуть, как из страшного, нелепого сна. Вынырнув, отказалась от идеи перечитать "Сто лет одиночества" - если книга не запомнилась с первого раза, то вряд ли стоит тратить время на ее перечитывание. Отрыла в шкафчике "Пролетая над гнездом кукушки", в оригинале, теперь мучаюсь. После красивого, красочного, сочного, выразительного Английского английского "Гарри Поттера" бытовой сленг "Кукушки" в меня просто не лезет. Причем читать интересно, но язык все усложняет, хочется - впервые за долгое время - взять словарь, но сама эта мысль кажется неуместной, поэтому мучаюсь так. Читаю медленно, как будто увязая в болоте, бросить уже сложно - ненавижу недочитанные книги. А в магазинчике в офисе, как назло, ничего приличного на английском нет, а на русском покупать глупо при том что у родителей целая не читаная библиотека, и шанс, что я приобрету что-то чего у них нет крайне невелик...