зимой-снег скрипучий.
мороз - трескучий.
ветер - певучий.
воздух - колючий.
москвич - злючий.
а мы счастливы!
только нос да уши потираем, песни напеваем,с ноги на ногу перепрыгиваем.
водой горку заливаем...да с шуточками-прибауточками...вниз!
и млад, и стар.
все в один ряд,да гурьбой!
снег отряхиваем! да другу - за шиворот!
сердит друг! А закутан весь, как медведь - велик. Да неуклюж!
не дюж!
зимой -всяк брат. А сестрице - тепло в горнице.

Как Москва хоронит людей? Мне не понятно...в моем городе все ясно - вижу разбросанные еловые ветки и цветы, понимаю - кто-то умер. Начинаю думать об этом человеке. В принципе - начинаю думать.
Как здесь? Наверное, тихо выносят, тихо кладут в машину и тихо везут на кладбище. Но так, чтобы никто не видел. И не подумал.

Вытаскивая из переполненного автобуса рюкзак, слышу за спиной:
- Осторожно...тут бабушке плохо. Еле живая...
Тут же - оборачиваюсь. Она вцепилась в пластиковый поручень. Бледное лицо. Мириады морщин...и морды сытых и недовольных давкой граждан.

В трамвае. Вжат в дверь. На остановке рядом с больницей садится девушка. Нервно сжимает телефон. Гудит и трясется веселый трамвай, полный студентов...и через несколько секунд она вдруг смотрит на экранчик мобильного и начинает биться в истерике...
- Откройте! Откройте дверь...

Ее бабушка умерла. В той больнице, из которой эта девушка только что уехала.

Я не очень веселый человек теперь. И давно уже перестал доверять приятным случайностям. Жизнь гораздо проще.

Хороший знакомый собирается ехать из Казани стопом в Москву.В первый раз в жизни...не хило,надо сказать!Спросил совет.
Ради любопытства - выкладываю и здесь)

1) старайся ездить один.Бытует представление,что если едешь с девушкой-быстрее берут.Но трасса-опасное место,ты понимаешь...

2) обязательно-одевайся тепло.бери с собой запас очень теплых вещей.
Заметный рюкзак-важно.Из-за него только часто берут.Ну,яркая одежда-это не столь обязательно...теплая-главное.
3) хороший атлас дорог всегда должен быть

4) будь готов к тому,что раз 5-10 придется отвечать на одни и те же вопросы (а почему стопом?а поезда не ходят разве?...).Не начинай разговор сам и не волнуйся.

5) всегда пристегивайся!!

6) плотно поешь перед тем как ехать:))

7) не ври водителю (это не про тебя,но придурков хватает!)

8) старайся не ездить в ночь,все таки.Сейчас дубак страшный,а водители не рискуют.

9) всегда следи за дорогой.Пока можешь.В Казань ехал - водитель заснул за рулем.

все,вроде...что в голову пришло.Ага!

10) вози с собой хорошую музыку(2-3 диска),чтобы был шанс не слушать 5 часов подряд их авторадио!))

Перечитал - и самому смешно!)

Удивительно простая жизнь на страницах учебника.
Кальций входит, каскады запускаются...бежит импульс от кончиков пальцев в мозг.
А в Оптиной Пустыни купола были синие. И уезжать не хотелось...

На выходные - домой. А дома - покой.

Я услышал, как однажды
Из сибирской глубины
Вышел витязь-царь отважный,
Воин слова и струны.

Горизонты опрокинул,
Правду жег, заставил петь.
Меч вручил, расправил спину.
Сердце выучил звенеть.

Я окинул взором грозным
Поле будущих побед.
Оказалось – очень просто –
Что полей в России нет.

Полированные стены,
Расписные облака,
Там – законные измены.
Здесь – дрожащая рука.

В наркотических тревогах
Музыканты гой Руси
Топчут пыльные дороги.
По осенней мороси.

Снег проник под шарф колючий,
Кашель душит города.
Мы – сыны страны могучей!
Сном почившей навсегда.

Землю рыли, пили водку
Пахарь, Плотник и Поэт.
Бабы дома плачут кротко –
Мужиков в деревне нет.

Мы войдем в жилище модных,
Сытых и умелых вшей.
Много скажем слов добротных.
Вату вынем из ушей.

Свечи нам заменят солнце,
Будем пить, и будем петь.
А что еще нам остается?
Только взять и умереть.

Как смирительной рубашкой
День окутал жизнь мою.
Скоро будут Дашка с Машкой –
Я им про любовь спою.

Памятник воздвигну браво,
Будет радость бить ключом!
Только сердце жжет отрава,
Мысль тяжелым кирпичом.

Я лишился сна, ребята!
В них я был, как наяву –
Пехотинцем в сорок пятом,
В сорок первом спас Москву.

Из огня рукою крепкой
Стариков, детей, слепых
Доставал. И рушил клетки
Лагерей. Бил семерых.

Что еще мне остается?
Только пить и только петь.
Душу греет Красно-Солнце,
Храмы ведают – терпеть…

Ночь плюет на стекло черным.

Мной овладел бес пафоса.
Слава тем, кто ежедневно переживает Хиросиму в своей теплой квартирке.
Ваша жизнь проста - как и всякий другой природный механизм - а вам мерещатся глубины сознания...да и мне мерещатся порой, что говорить.
Я встречаю вас каждое утро. Туманный взгляд "в себя". Отрешение и самопоглощение.
Идея на идею, слой за слоем. Природа для вас - это что-то особенное. Суперповод для всплеска романтических волн..
А я злюсь. От одного взгляда злюсь. Когда спросонья замечаю в себе ваши черты.
А музыка - Бог с ней, с милой...

Я тупею день ото дня.

И бежали мы по уступам. От росы мокрые.
Падали в палатку. Озябшие и простуженные.
Через четыре часа пробуждались...и, качаясь, увязая в грязи, лезли через болота на восток. Слушали голоса птиц.
Разжигали костер, прикрывая огонь от ветра собственным телом.
Пили коричневую воду. Выгребали камни из ботинок. Подозрительно смотрели на сбитые ноги.
Мы поднимались - все выше и выше. Свято веруя, что это даст шанс.
Почувствовать, что живые.

И снова, и снова, и снова...смертельно пьяный - пою ребятам свои песни.Вот этому узкому до духоты кругу в студенческой общаге.
Я рад, что я не москвич. Нет урбанистического веселья - и хорошо.
На каждом пальце левой руки - две колеи от струн.
Сыпется, сыпется с небес вода...я сливаюсь с гитарой, мне больше ничего не надо.Только тебя - тот,кто умеет слушать.Тот, кому хоть что-то в этой жизни надо.
И любви не надо.Я весь в песне...ярость, злоба, счастье, спокойствие...я хочу пробудить эти простые чувства. Кто знает - зачем?...
Так надо. В этих комнатах...только здесь разрешено петь.
Ради Бога, перестаньте слушать музыку...за едой,при ходьбе,в транспорте,перед сном....найдите этого человека - он вполне реален - послушайте. он сделает чудо. С вами.
Иначе он умрет...завтра,например. Я говорю о настоящем поэте. Не о виртуозе гитарных рифов или сценических кривляний..о поэтах. А их не так уж и много.
"Ох..не верьте мне. Я не чище ворона..."

это сообщение перечеркивает мое пребывание здесь...нет!нет места здесь человеческому отношению.гадость и смрад.вы поймете.Дети малые...
мне всего 19,да как будто умирал уже сотни раз...
все...все..все...хватит!
сотни раз.
пессимист?нет.болезнь рваная,души неправедной...да почему ж ты умер,Саша? "Перебесится...и повесится..."
Ох...тяжко.В России русским быть...страшно гореть в пламени.да где вы,люди?опомнитесь!
Уроды малолетние....вот вы кто.
западники.Мне-умирать.
Вам-констрктивно плодиться.
Эхх...ненависть.А что это по сути?Эхх...
я ОЧЕНЬхочу убить себя...но нахер.Люблю,значивжить..петь врасход...нежить-прочь...в ночь...спать..

А стих был не сложен!
Но смысл вам не нужен -
Ведь выдернут стержень.
И выплыли светлые трупы на стрежень.

А мальчик крестом осенил, поклонился.

И струями - к Богу.
По струнам - в дорогу.

- Ну что, еще погуляешь! - сказал ухмыляющийся водитель.
Он притормозил у остановки. Я открыл дверь, снаружи стояла девушка. Я вытащил рюкзак и скинул вниз, она поддержала. Ногой я что-то выбил из кабины. Она подняла.
Когда спрыгивал, она шепнула - я недолго.

Скакал по обочине М7, вопил Автостопную напополам с Январем.
Температура -3 где-то. И ни ОДНОЙ машины за пять минут! Мертвая трасса.
Через пол часа она вылезла из кабины.
- Удачи!- проходя мимо меня.
- Спасибо!- тряхнул головой.

Я не долго.

Идет подготовка к безумию этой осени - завтрашнему автостопу в Казань.А что там за дорога - Бог его знает...

...было лучше.

Да не навижу я всех тех, кто слушает песни...закатывает глаза от удовольствия. Эстетски причмокивает губами...Друзья, ну как так?
Нет Дорз. Нет КИНО.Нет ГО.
А лучший друг потихоньку спивается в своем городе, нахер все его песни.

Для меня нет ничего важнее музыки. Это приговор.

И это было.
Культ ночи, вино, психоделическая музыка, ранние Пинк Флойд, теплые буковки на экране, жизнь головой-об-стену, стоны одиночества, грохот первых трамваев.
И что?
Романтическая чушь.

Грязные капли по касательной от колес - на лицо, на руки, на спину. Простуда по утрам заливает голову свежим бетоном.
А завтра - домой.
Если человек жаждет гармонии с природой - никогда не достигнет желаемого.
Каждый разговор переходит в обвинения друг друга.
Два замечательных аккорда - Em и C.
В следующий четверг - в Казань, Бог даст.
А завтра - домой.