Ожидаю первый же вопрос: а как же положено читать стихи? Отвечаю: вслух читать, не про себя, пробежав глазами темные буквы на экране или скачущие строчки на листке, а главное устами автора и только ими. Стихотворения - это не письменное творчество, это нечто особенное, где запись в словах выстпуает только как техническая часть, однако об этом часто не задумываются... Простеший пример: когда мы оцениваем музыкальное творение, мы не беремся читать его в нотах, мы слушаем его... Со стихами та же история.
Чисто по опыту: самое сложное в творчестве поэта - это писать стихи... Во-первых, когда читаешь свои рифмованные строчки держишь в руках великую силу, оружие или инструмент созидания, яд или панацею души, какое-то эфирное воплощение внутреннего мира. Первое, что воспринимает человек - это музыка, второе - родной язык, на котором говорят люди вокруг, а вместе с ним мимику, жесты и образы... Стихотворение соединяет в себе все это сразу, именно, когда звучит в устах поэта...
Не все тут просто, не все тут просто... Здесь целая наука настоящего волшебника замешана, читать, как положено - это великое умение. Выходишь перед зрителем, перед одним или перед сотнями... Встаешь в кромешной тьме. сумерках или свете сафитов и... Прежде чем произнести, хоть слово, пускаешь строчки готового сорваться с губ стихотворения по венам, смешывая с кровью, впускаешь в мозг, и в сердце и в каждый капиляр своего тела... именно такое должно быть ощущение: строчки, бегущие по венам, а еще адское желание где-то со стороны затылка в голове, где-то в глубине тебя, вещать громогласно свой внутренний мир на обозрение всех... Поэту нужно открыться для своего стихотворения, отдаться ему под власть, жить им и проживать его, рождать в себе мимику, интонации, жесты, шаги, вдохи, выдохи и частоту ударов сердца для своего творения. Это безумно тяжело, это прямое выливание своего внутреннего мира в чужие любопытствующие глаза зрителя...
Если все это пережить, то ты скорее всего даже не запомнишь, как произвел фурор, как ошеломил слушателя, как был настоящим волшебником, как пускал мурашки по коже людей, как лез им в душу играючи будто в свой собственный карман... Ты не запомнишь, но это дело тех, кто тебя слушает...Тебе останется только физические неприятные ощущения,усталость, моральное истощение и скорее всего громогласные аплодисменты, после того, как ты закончишь читать. Вот так... Думаю мало, кто из поэтов об этом писал, да и в наше время млао, кто может научиться читать, кому это надо? Людям подавай шоу, а тут волшебное действо, которое требует что-то не только от выступающег, но и от самого зрителя...
В скором времени я надеюсь реализовать небольшой проект, выступление на сцене нескольких поэтов и пары музыкантов, каждый со своим, но объединенные общей затеей... Так мне хочется поставить нечто на тему Кукол и Кукловодов, конечно, на тему отношений, на тему памяти и смерти....на кучи разных тем, где музыканты будут играть свое, выливаясь как положено через интрументы к зрителю, а поэту будут, как положено читать.
Спасибо за внимание, мой уважаемый читатель, надеюсь было интересно читать эту маленькую зарисовку на столь странную, но, поверьте, животрепещущую тему.
Вот немножко из цикла Headless:
Барды
Давай-ка, Брат, обними подругу,
Прижав к груди деревянный изгиб,
Отдай струнам твердую руку,
Издав первый нестройный скрип.

Давай по привычке: я голос, ты – руки.
Давай играть наш рок-н-ролл…
Счастливые песни, песни от скуки
И песни о боли, упавшей под стол.

Наш слушатель пьян, либо попросту вышел,
Не волнуйся об этом, дальше играй,
По лестнице чувств все выше и выше,
Не боясь заступать страстью за край.

Живем в рок-н-ролле крепко и вместе,
Отражаясь гибельно в зеркале жизни…
Если были замешаны в разном тесте,
То из одной печи однозначно мы вышли…

Давай-ка, Брат, выбивай баллады
Рукой из струн, цепляясь за лад,
Рок-н-ролльно-дикие странные барды,
Наилучшие в этом… Дружище, ты рад?

16.12.09

Дни уходят.
Уходит день беседой не заметно,
Последний поезд в ад упущен,
Мгновенья ловишь помоментно,
Смеясь, веселием укушен.

Последний поезд в ад по будням
Уходит вечерами быстро,
Друзья, давай помашем людям,
Кому уехать все же вышло.

Присядем на пустом перроне,
Ударим струнным перебором,
В гитарном манящем патроне
Стрельнем слегка хрипящим хором.

Уходит день, губной гармонью
Поддержим легкие беседы,
Возьми банжо, ударь ладонью
И свергни будничные беды.

Друзья, давайте не заметим,
Как день уйдет, не скажет слова,
Возьмемся за руки и этим,
Не будем знать в любви иного.

Уходят дни, билет на поезд…
Болтая, опоздаем снова,
Нас будет точно мучить совесть,
В вагоне увезли другого.
27.12.09

Что-то я преступно давно не писал... Да, и честно говоря сложно сейчас даже в девнике писать, что-то время такое, совсем не творческое. Хотя надо сказать, я упорно толкаю свой рок-н-ролльный цикл, потихоньу он обрастает все новыми и новыми именами произведенний, распушившихся строчками. Надеюсь, к новому году он будет закончен)
Что ещее можно рассказать? Только если о себе... Полнюсь странным ощущением неправильности своего существования, чувство это нарастало, начиная с пятого ноября, и сейчас четко оформилось. Действительно, есть что-то в моей сегодняшней жизни что-то совсем ннеправильное, что-то такое до боли поэтское и такое преступное... Мне уже не сбежать от этого, либо дальше проваливаться в липкий мир попирания морали, либо меня оттуда вытащат известным и проверенным способом.
Так, вот...чего-то написал... и вот, конечно же. самое главное, стихи:
На морозном солнце…
Ослепи глаза, обожги ноздри.
Мороз и солнце! Мороз и солнце.
На ветках сугробные грозди
Расписная зима на оконце.

Смотри на меня, смелее улыбка.
Глаза и губы! Глаза и голос.
Примерзло слово «ошибка»,
А жизнь еще тонкий волос.

Хмурься по-детски, плюйся на взгляды.
Мороз и двое! Мороз и вместе…
Зима ветрит словно дикая скрипка
В рок-н-ролльно-холодном протесте.

Смотри сквозь меня, душою все глубже,
Глазами правда! Зрачки и правда!
Белоснежная сказка крутится в стуже,
Проливается светом в груди отрада.

Дерзни же скорей, смелее любя…
Мороз и солнце! На морозном солнце…
На моем сердце твори себя,
Как роспись зима на оконце.
15.12.09
Всенепременно полюблю
Приклоню покорную голову,
Не говори, прошу, никому,
Не дашь если воли холоду,
Всенепременно тебя полюблю.

Прикоснусь рукой с нежностью
К страсти каштановых волн,
Эх, раньше душой я был полостью,
Теперь буду сызнова полн.

Прикоснусь к ладошкам ладонями
Молчи, прошу, улыбнись.
Давай прочь убежим изгоями,
Покорять звездно-черную высь.

Прижмусь ухом к биению,
Такого нет на сотни сердец
Свежее и тянется жжению…
Скажи-ка, я разве подлец?

Приобниму, целуя не думая,
Обожая глаза и милость лица…
Ты либо дерзкая, либо глупая,
Связалась с таким, как я.

Приклоню покорную голову,
Нашепчи мне судьбу мою…
Не дашь если воли холоду,
Всенепременно тебя полюблю.
20.12.09

Новый способ представится: Я просто поэт... любитель кофе, алых роз, вкусного коньяка , шоколадок , рок-н-ролла, бумажных самолетиков и сказок... ;) тут еще где-то должно быть пару слов про особенных, неповторимых и удивительных женщин, но к ним я никогда в жизни не употреблю слово "любитель" даже в мыслях. Ладно, это было необоснованное вступление. О чем же еще поговорить? сейчас я буду шокировать резкостью смены тем, во всяком случае попробую, если выйдет наоборот,то я просто великий волшебник и колдун.
Для начал мне бы хотелось подумать совсем немножко о ревности. Откуда же это берется? Это чувство, которое казалось бы схоже с заботой и с желанием сохранить отношения, а на деле - один из главных зачинщиков всех разрывов и разбитых сердец. Я попробую вывести кое-какие жизненные наблюдения, которых по этому поводу накопилось непомерно много. Для начала нужно уточнить, что для человека легкая и разумная ревность - это естественно и необходимо, ибо это скорее проявление элементарной заботы о человеке, отуствие чувства ревности под чистую говорит только о безразличии. Ревность в своем ярком проявлении, со скандалами, слежкой, не доверием и прочими неприятными вещами, на мой взгляд бывает вызвана двумя вещами. Во-первых, это дикий необузданный звериный эгоизм, желание быть хозяином и собственником живого человека. Во-вторых, это самое обыкновение осуждение людей по себе любимому, то есть вот наглядный пример: человек, который сам легко может изменить, всегда будет подозревать своего любимого в этом же. Вот такое краткое обозрение ревности.
О чем бы еще помелить языком, а вернее поклацать пальцами? Ну, можно немножко о любви и отношениях.
Расскажу мудрость, которую рассказал мне отец, так что не подумайте, что идея моя... Нет, вы лишь будите читать интерпритацию слов моего бати... На самом деле и папа слышал от Деда, в общем, семейная такая мудрость.
Представьте себе, вот живете вы живете, спокойно, размеренно, работа или учеба, развлечения, друзья, проблемы и их отсуствие. В общем, обычная жизнь. Однако вдруг вы находите, скажем, огромный сапфир неземной красоты... Вы его хватаете, прижимаете к себе, считанные недели и он становится для вас величайшим сокровищем, и все, что радовало раньше, отходит на задний план. Вы начинаете бегать со своей драгоценностью, причем не подумайте, что материальной, сокровище это в первую очередь духовное! Ну, так вот бегаете, во-первых ограняете камень, потом делаете дорогую оправу, кладете в дорогой футляр, не знаю... делаете, что-нибудьуеще, как-то еще вкладываете в него силы, чтобы ему и только ему было лучше. Однако, проходит время, и этот самый сапфир, это ваше величайшее сокровище уже лежит на вашем письменном столе и служит для того, чтобы прижимать им бумаги. Он перестал быть сокровищем? Нет, он не утратил своей ценности ни капли, просто так сложилось, что вот теперь он на столе пылится... Тут много всего связано, мы находим все новые и новые сокровища, а старые от нас все время уходят, неизбежно теряя наше непомерное к ним внимание. Это все хорошо, ищите! Ищите новые скоровища! Раз за разом безумно вкладываясь в них каждый раз! Теряйте и снова ищите!
Однако вернемяся к нашему сапфиру...вот вы уже сделали с ним все возможное, и вы придумывайте: а может быть мне залезть на высоченную гору, чтобы зарядить его особой энергией, ну, мало ли... в безумном беге и не в такое поверишь. И вы лезете на гору с этим камнем. Разбивая в кровь колени, режа пальцы рук и ног, отмораживая себе кончечности... и вы заберетесь и зарядите этот сапфир особой энергией, да только он все ровно будет лежать на письменном столе и прижимать бумаги. Энергия, который вы его зарядили, абстрактна и не материальна, а вот пальцы рук и ног, потерянные при подъеме на гору, ваши, настоящие. Подумайте об этом.

А теперь легкое стихотворение в тему курения.

Никотино

Тебе не к лицу сигарета,
Оставь эту дрянь, детка,
Послушай просто поэта:
Никотин для тебя, как клетка!

Губами сухо не курят,
Они ждут поцелуев только,
Которые их развратят,
Страстно, не грубо нисколько.

Оно не твое это чувство,
Хватит выдумывать, детка,
Забей, что болезненно-грустно,
Скажи: прощай сигаретка.

Люби, жди героев и принцев,
Правильных, добрых и верных,
Боясь поэтов, ревнивцев,
Забывая навечно всех первых.

Никотино - паршивое чувство,
Оставь эту дрянь, детка…
Прошу послушай грустно
Курильщика и поэта.
13.12.09

До скорой встречи.

Сидели с другом в кафе, прошел как раз месяц с того момента, как я ездил один на Патриарший мост. И походу разговора я сказал с улыбкой: Надо было все-таки утопиться, пока была возможность - и мы оба посмеялись...потому что, я нашел новое сокровища больше, чем раньше, при это не приняжая ценности прошлых)
Сейчас я сижу в ДК МАИ и жду, чтобы узнать, а ждет ли меня мегоднч Москва фонарная, моя любимая потайная Москва, о которой абсолютно все знаю только я, остальные лишь догадываются о чем-то или просто-напросто прочли мой одноменный цикл. Надеюсь все же она меня ждет, это ведь не шутки: я должен показать эту свою фонарную столицу, а ведь я еще никогда и не для кого это не делал, чудное ощущение странного желания. Хм, что еще? можно оставить какое-нибудь стихотворение или даже два, точнее даже нужно. В конце концов моя болтовня особо ником не нужна, мои произведения куда как лучше и красочней)
Где ее носит?
О, детка, где ты спала прошлой ночью?
Скажи, почему не со мной?
Ведь я с горячей любовью
В полях ночевал под звездой.

Вчера, о, милая, что ты творила?
Почему дурачилась без меня?
Лежал и мечтал, чтобы тонка жила
Забилась безбашенно от тебя.

Скажи, дорогая, сколько ты выпила?
Заметил, ты была жутко пьяна!
Неважно, как звук холостого выстрела…
Ведь главное, черт побери, одна!

Слушай, детка, я тоже дурной!
Не забудь поднимать с травы,
Давай работать вместе с тобой,
Понимая, где я, и зная, где ты.

О, детка, где ты спал прошлой ночью?
Ожидал в травах час или два…
С рассветом ждал тебя свежей новью
О, детка, по имени просто Судьба…
06.12.09


Стучал… он играл на костях,
Барабанщик судьбы и нервов.
Отбивал дробь на хребтах
В ритмичности острых моментов.

Звучал… о ребра громкий удар,
Гудел оскаленный череп…
Его хозяин вчера обожал бар,
Сегодня гулкие звуки рассеет.

Бежал…Палкой от места к месту…
По ключице, теперь по ногам,
Играл музыкальную пьесу,
Раздавая судьбу должникам.

Играл… Он играл на костях
Звеняще-гудящий реквием,
Балладно, болью в зрачках,
В глазницах с пустых рвением

Стучал… дробью судьбы,
По костям поневоле грешным,
В назиданье в другие рты,
Передавая волну, как быть честным.
27.11.09

Здравствуй, мой уважаемый читатель и случайно зашедший зритель, доброго времени суток тебе. Сегодня не будет какой-то особых философской болтовни...Сегодня я буду говорить о рок-н-ролле. :) Кто-то говорит, что это не музыка, а шум, кто-то, говорит, что эт не возможно слушать... Не знаю, я лично творчество Джеймса Хетфилда(металлика) люблю не меньше Вивальди и даже больше чем Армстронга, которого заслушивал до дыр в детстве. Конечно, все возмонжные крики, скримы,гроулы, необоснованные долбежки по барабанам и скрипучие издевательства над гитарами я тоже не люблю... Однако, если дело доходит до музыки, которая по-настоящему мелодически сложная, до текстов, которые мне нравятся, как стихи, не смотря на то, что они написаны на корявом для этого дела английском, я чертовски люблю рок-н-ролл... Все же это музыка с душой, музыка от чего-то глубинного, музчка от страсти и печали, музыка веселья и безбашенности, музыка красоты и философской идеи... Если вы мне не верите, послушайте "Nothing else matthers" Metallic'и, "Riders on the storm" The Doors, "Time "Pink Floyd'a, "Stairway to Heaven" Led Zeppelin'ов, "Running Blind" Godsmack'a, "Morning glory" Oasis'ов, "Dream on" Aerosmith'a, "Losing my religon" REM'a, "Heart-shaped box" Nirvan'ы,"Super massive black hole" MUSE'ов...и еще многое, многое, многое... Песен чертовски много, хотя, конечно признаю, что я заядлый фанат металлики, ибо люди играют действительно что-то особое, вкладывают себя в музыку и в тексты. ( у меня даже лежит желтая бумажка в Олимпийский на 24 апреля на их концерт). Да. что-то я, кажется. совсем не о том хотел сказать, т.е не собирался проводить рекламу рок-н-ролла...Ах, да...Я хотел поделиться его духом, и это не какой-то там sex,drugs and rock'n'roll, это все шаблон, который пришили к року, это нечто другое... это Безбашенно и открыто, это, как я люблю, правдиво и при этом образно. Да, я хочу собрать цикл стихотворений и наверное назову его Headless, ну, или по-русски Без башни. Меня на это натолкнуло стихотворение, написанное совсем недавно в метро, оно как-то объенилось у меня с такими дерзкими вещами, как "Трахни меня" и "Рай при жизни", а так же....что самое главное со старым одним произведегнием Секс, наркотики и вечный поклон"...ну, я думаю тут наберется и еще чего-нибудь из уже ранее написанного. этот цикл получится не такой шикарный, как другие, в плане... в лпане его волшебства, он будет, думаю, хороший, но не сказочный, то есть без чуда.
Ладно, о дальнейшем развитии этого события еще обязательно сообщу, а сейчас пару стихотворений в тему:

Рок-н-ролльная

Она – чертовски горячая штучка!
Купидон в ней меняет стрелу на патрон…
Ах! Длинная ножка, изящная ручка,
К тому же слушает рок-н-ролл!

Ее поцелуи не знают пощады,
В постели безумие чтит, как закон,
Глаза – не стразы, они как агаты…
Артемида с рогами и милым хвостом.

Гитарный изгиб в изящностях тела,
Сто двадцать ударов в пульсе души,
Она берет только то, что хотела…
Быстро оделась, прощай и прости.

Современная нимфа, дикое чудо,
Короткая юбка, разрез на груди…
Рок-н-ролльная детка, как это круто!
Каждый готов молить: полюби!

Однако чертовски горячих штучек,
Любовь хрупка, как мокрый картон,
Опасайся ее шаловливых ручек,
Она услышала в сердце твоем рок-н-ролл.

29.11.09

Секс, наркотики и вечный поклон

Пальцы на струнах, на венах гитары,
Народ уже любит, толпа ждет тебя,
Стучат, гремят, бьют барабаны,
Металлом тарелок ярко звеня.

Ты себя чувствуешь древним шаманом,
Один взмах руки: звуковая волна,
За спиной барабанщик басует карданом,
А с ревом гитар трепещет душа.

Ты не был первым, не будешь последним,
Сколько легло таких в морге на стол?
И к черту то, что ты только наследник,
Ведь сейчас ты играешь свой рок-н-ролл!

И не важно, кто кушал без меры таблетки,
Кто выходил к толпе на поклон,
Кто попал в гроб, а кто и в застенки,
Главное ты даешь рок-н-ролл!

Пальцы нещадно рвут вены гитары,
И все равно, что кричит твой народ…
Шум, пот и кровь, и барабаны,
Сто двадцать ударов и так круглый год.

Наркотики, девки и разные страны,
Бухло на халяву и вечный запой,
И словно бы музыка бьются стаканы,
Конец предрешен, к сожалению, твой.

Ты думал ты первый, но не последний,
Падая мордой на кухонный стол…
Сегодня встаешь похмельный с коленей,
Завтра идешь играть рок-н-ролл

И даже не важно, что ешь ты таблетки,
Ради толпы издаешь томный стон,
Ждет тебя гроб или застенки,
Главное ты даешь рок-н-ролл!

Ты рок-звезда – зов поколений,
Наркотики, секс и вечный поклон,
Ты не был первый, не будешь последний,
Из тех, кто играл толпе рок-н-ролл.
7. 10. 08

Ну, вот и все) такой маленький набросочек с мыслишками и строчками с творческой кухни поэта)
До скорой встречи.

Вокруг столько людей, столько близких людей... Грех жаловаться на одиночество. Почему же хочется? Видимо, тут нужно внимательнее рассмотреть суть слова: "одиночество". Это не то состояние, когда ты один, это лишь частный случай. Ведь, когда у тебя много друзей, любящих родственников и просто знакомых, когда дни длинные и полны бесед, встреч и событий, когда ты в центре внимания, себя тоже можно почувствовать.... "одиноко". Это естественная потребность человека, желание реализации того, что в него заложено... Любовь движет людьми, и одиночество - это лишь симптомы своеобразного душевного авитоминоза, сосущее требование внутренного наполнителя. При этом важно не столько чувство, а, именно, его производные: желание заботится о ком-то, желание интересоваться кем-то так же досканально, как самим собой, быть оберегаем кем-то, ну, и чисто физическая функция страсти... Одиночество - это просто отсутствие всего этого.
Конечно, нужно понимать, что я поэт, и о таких вещах я болтаю субъективно. Моя рифмованная жизнь накладывает свой отпечаток на меня, повышенным чутьем и чувуствительностью, но все же... Что-то, наверное, можно найти в этом общее. Наверное, можно даже выдвинуть что-нибудь филососфское о том, что нужно снова и снова стараться влюблятся, сильно и слабо, безумно и тихо, платонически и неистово, по-всякому...Снова и снова. Конечно, исключая те случае, когда все-таки люди пережили вместе любовь и смогли остаться вместе, чтобы начать строить свой собственный замок для своих душ. Однако, так ведь не всегда бывает, случается ведь часто совсем наоборот... Чтобы ни случилось: боль, ложь, предательство, измена, лень страх, глупость, детская жестокость - все равно, даже если это случится еще раз, Любите снова и снова, снова и снова.

Свежий экспромт:
Одиноко
Завечерело… самое время для кофе,
Пусть в комнате будет накурено,
Минуты текут кроха по крохе,
Мыслишки текут замучено.

Окружился… Людьми разных мастей,
Беседы на буднях, бьющихся новью,
Носитель идеи и центр страстей,
Не тяготится совсем любовью.

Хочется… Ласки, отдаться, отдачи,
Посвящать себя, рвать души полотно,
Делить мир пополам и никак иначе,
Глотками пить из страсти вино.

Взлетать легко! Самолетом бумажным
Под голубую накидку чистого неба,
Промокать облаком пушистым и влажным
И тут же сохнуть от солнце-света!

Замечтался…самое время для кофе,
Твердеют мысли от табачного смога,
Ощущение…Болит внутри оно что ле?
Чувствую только: мне одиноко.
30.11.09

Жизнь вертится и крутится, набирает обороты и скорость ее умопомрачительна... Сейчас сижу в ДК МАИ прогуливаю лекцию по физвоспитанию в компании молодого поколения ДНК, потягиваю кофеек и думаю. Жизнь опасно захватывает в водоворот жизни настоящего поэта и это почему-то не радует....Ну, ведь хочется простого счастья, любовь, свадьба, жизнь до гроба дети, работа, усталость, гонка со временем, тихая старость, внуки и много людей искренне пришедших на могилу когда настанет Время... А уменя ни ервого, ни второго, ни десятого, ничего, кроме... Кроме поэзии. Я рассказывал о своей жизни другу, жаловался, а он мне сказал: Ты попал в Рай при жизни, а еще жалуешься... И в тот же вечер я написал одно суровое, но правдивое стихотворенее, так во всяком случае сказали читатели, а главное друзья...Произведение сразу собрало много внимания, в общем, это не удивляет, достаточно вставить немного мата и высказаться не образно, а прямолинейно-правдиво, как читатель, которому нет дела до образов и имажинизма прет косяком. В общем, я вернулся к своей уже забытой жизни возведенной в энную степень, я снова железный человек.
Да, раз уж заказал "А", то сообщаю и "Б", вот то самое стихотворение:

Рай при жизни

Рай – это блядское место!
Если ты к тому же живой…
Грубо? Нет, просто честно!
Даже смочено редкой слезой.

Так сложилась звериная сущность
В жало праведных жизней людей,
Страсть - всегда оконечность
Даже лучших и чистых идей.

Тут нельзя, а там станет можно!
Смысл будет иначе – вранье…
Гляньте, здесь ограничен и сложно,
А там догонят добавить еще?

Нет уж, игры такие - обманка,
Значит райских садов Там нет!
Там винище и рядом коленка
Нимфы, склонной всегда на минет!

Петь не могут местные птицы,
Сад, боюсь, портовый кабак…
Взял в округлые ягодицы
И айда на деньги в дурак!

Если ты еще точно живой,
Славой одаренный честно,
В жизнь впустил Эдем свой,
То твой Рай – это блядское место!
22.11.09

вот так... Ладно, утихаю, не буду говорить прощай, скажу неизбежное: до скорой встречи!

Вчера прошел вечер козерога, в котором я принимал активное участие, хотя по сравнению со многими и многими в коллективе Ольсанны Алиповой, участие блеклое) Концерт вопреки всему был шикарен, зрителю понравилось все) Было множество профессиональных номеров, было много интересного. Главное мне, как участнику понравилось то, что команда работает как одна семь, как единый организм, совершенно все накладки разрешались за считанные секунды) Было клево, хотя и требовало довольно, хотя дебютант этой сцены, мне грех жаловаться на усталость, сторожлам пришлось в раз и разы не слаще. Однако зрелище было стоющим.
Сейчас сижу в баре ДК МАИ и обуваю людей на халявый вай фай. В общем, тр дня, прожитиые как неделя не прошли зря) Мы это сделали! Лично я участвовал с другими первокурсники в номере в стиле КВН, а главное) читал стихотворный диалог с Максименко Александром, написан текст был мной) Не знаю, как, что и почему, но люди нам хлопали воодушевленно. Как сказал мой друг, который был зрителем, даже пришедшее на концерт немногочисленное быдло воздержалось от комментариев и возгласов, а просто похлопало. Говорят этот зал за свою историю редко когда принимал стихотворения) Видимо, у них не бывало еще ни одного Вастанина)
В обще м, заканчиваю трындеть, надеюсь найти видео со своим чтением, а пока выкладываю стихотворный диалог, упомянутый выше( обычным текстом слова первого, курсивотекст второго):

Теперь мы с тобою маевцы,
Горжусь собой, утирая слезу.
Глазницы, как в небо колодцы,
Вдохновлено глядят в синеву…

Акстись! Ты, что это дружище?
Сейчас усну в твоих напевах слов!
Взбодрись и покажи рожыща,
Пока гордись, что юный козерог!


Козерог – такой я бесспорно
Горжусь и все чувства свои
Преподавателям выскажу полно…
Люблю тебя, препод МАИ!


Завернул! Влюбился, братец, лихо,
Смотри, не расцелуй так Вестяка…
Вообще, иди ищи! девчонок сила
Всегда в МАИ была жива.

Какая пошлость, веселье только на уме
А ты ведь третий факультет МАИ!
Интеллигент снаружи и в себе,
Гордись, что будем инженеры мы!

Откуда знать, кем завтра будем?!
МАИ – это я! МАИ – это мы!
Вот, что насущно маевским людям,
МАИ – это лучшие люди страны!

Не поспорю, эта фраза звучит красиво
Повеселее будет твоей болтовни!
Вообще, неважно, кто прав, ведь главное диво,
Что самые разные люди… по-своему любят МАИ!
© Данн А. Вастанин

Ого, такое редкость...Прошедшие два дня оказались жутко длинными, за 48 часов,кажется, прошло дней шесть... Репетиции виснут надо мной топором. Однако, не смотря на всю лажу моего основного номера с другими козерогами( первокурсниками), есть два приятных момента. Во-первых, я читаю стихотворение...Пускай пополам с еще одним пареньком, пуская написанное на заказ, пускай на сцене, где сафиты не дают посмотреть в глаза залу, но читаю... И то радость, сегодня на прогоне материала концерта коллектив ДНК даже искренее похлопал нам с напарником. Ну, а вторая радость, что не перевились еще хорошие люди на свете и с парочкой я как раз встретился в этом коллективе) Третий курс, клевые ребята. В общем, ишу я полную ерунуд, чувствую, что усталость, заставляет меня терять марку...Концерт 19-ого...Вот после него вернусь в нормальное русло, а сейчас жуть как запыхался)
Вот бросаю нечто, что я написал, что-то марчно-корявое)
Саморазрушение

Не могу и точка. Не могу и точка.
Не утоляю пламенную жажду,
Не хватает только последнего шажочка –
Тяжелого деяния, одевшегося в правду.

Невозможно быстро. Невозможно сразу.
Скребет не истово слеза… Зараза!
Уже не шутка, но целится в проказу:
Остановить всерьез радужности глаза.

Не поможешь в этом, хотя уже пытала,
Человеком я кован из железа…
Прекрасное сточила до острия, до жала,
Торчащего в багряности свежего пореза.

Сокровище по-новому не могу, не вижу,
Моей души свободы не выделено просто,
Новые дни превратило в жижу,
Стаканом «за любовь» размытую не громко.

Не могу так быстро. Не могу так сразу.
Не могу и точка. Не могу и точка…
Замедленно распасться, вытекать по разу
Смогу, не так уж сложно… И оборвется строчка.
15.11.2009

Дни накаляются работой. Дело тут даже не учебе, дело тут в том, что в ДК МАИ 19-ого ноября концерт третьего факультета, в котором я с другими козерогами(первокурсниками) принимаю посильное участие в жанре юмористической постановочки.Будет довольно весело и вообще концерт хороший и профессиональный, потому что ДНК, то есть творческий коллектив под названием Дальше некуда, люди не простые и серьезные во всех отношениях, в отношении к выступлению особенно.
Очень надеюсь на то, что это местечко сможет мне позволит поработать в том деле, которое я умею, я, конечно, о поэзии...Уж очень я мечтаю о маленьком поэтическом вечерке...ну, просто безумно, а тут вроде есть призрачный шанс. В общем, посмотрим... Оставлю по что здесь одну маленькую усталую поэтическую зарисовку...
В резной рамке для фотографии
Застынем живой картиной,
Дождемся к ней эпитафии,
Построим еще с новой силой.

Обидь меня по-ноябрьски
Одиночеством и прогулками,
Обвини меня в ранней старости,
В постоянных беседах с рюмками.

Стоял в снегопаде на шпалах,
Захваченный намертво рельсами,
Смешные мысли о планах,
Выпадали сквозь череп гильзами.

Скажите, где кончится путь?
Умирает где же дорога?
Столько лет шел, а решил свернуть,
Длина тропинки совсем не строга.

В резной рамке для фотографии,
Храню всей боли картины,
Каждая шаг к эпитафии,
К последним словам у могилы.
15.11.09

Хочется закричать так, чтобы болью ломило грудную клетку. Это невыносимо. Ты виноват абсолютно во всех грехах человечества. Это как кома души...Человек в предсмертном состоянии, мучается, он чувствует холодные пальцы старухи на теле и внутри,схимающее сердце...Жуткая боль, тело - сплошной комок страдания и мучения. Остается с человеком только воля и осознание того, что отпусти он это все сейчас, расслабься и усни, и весь этот ужас пройдет сразу, станет спокойно и уютно...но...НО! ты УМРЕШЬ! Душевная кома такая же, кажется, что вот сейчас просто умертви себя, сделай с собой что-нибудь непоправимое, изменись как личность за пять минут и все пройдет, тебя отпустит...Но ты уже будешь не ты или будешь опять же мертв... Рвешь одеяло зубами, кричишь в подушку, мучаешься от внутенней боли и больше всего на свете хочешь закричать так, чтобы это было не остановимо, чтобы было больно физически... крича час или два... пока силы не покинут. КРИК!
КРИК!
крик...
Соберись, ты, еще жив - виноватый во всех грехах людей человек...Соберись, возродись, будь тем же, кто ты есть, ты нужен этому миру, ты ведь инженер жизни, кандидат житейских наук...Облизни пересошие губы и вставай и борись... За кого? Раньше ты думал, что бороться нужно за любовь в любых ее провялениях, но за что воевать, когда твой враг - это безъудержное светлое чувство? Все обернулось против тебя...Твои ощущения ощетинились штыками и предали. Твои мысли сказали, что у них слишком маленькое жалование для такого риска и дезертировали. Твои лучшие чувства первыми подняли бунт и все по одному встали против тебя, кто со штыком, кто с красной розой, кто с голыми руками, а кто с томиком стихотворений в руке. Кто с тобой остался, кроме твоего тела, натянутого на толстокостный скелет? Жестокость, агрессия, месть... Вот и независимые наблюдатели,от которых ты зависишь: вот боль, а вот страдание. Птица счатья вспорхнула из-за твоей спины и махнула ультрамариновым хвостом, ты не придал этому значения, ведь она только улетает...Она животное, хоть и умнее тебя, но она лучше человека своим звериным нравом, она может вернуться. враг дал залп, стихотворные строчки пуль прошили птичье тело, голубые перья из синевы неба осыпались на голую, потрескавшуюся землю, а за ними и туша зверя, убитого наповал.Огонь по твоим позициям, а ты не можешь отдать приказ воевать в ответ, потому что там в тебя стреляет лучшее, что только в тебе было. Этот бой не честный, кажется, даже сердце вот-вот вырвется из груди, чтобы воткнуть тебе в печень нож, но она зивисмо и не может.
Все погибают, твоих солдат нет, а ты изранен и окружен, твои враги, которые раньше были просто Твои скандируют что-то, ты на коленях. КРИК! Однако, ты не слышишь своего голоса, беззвучное открытие рта и боль в ребрах с адской ломотой в пояснице.
Это, наверное, просто сон, который приснился в то время, когда положено спать, но ты бодрствовал. Колотит и холодно, но в твоей комнате духота, ты физически ощущаешь ее. Ты говоршь пустоте: это не я жестокий, может быть, я виноват во всем! ДА! Но ведь я не один должен быть наказан и судим за это! Я не агрессивный! может быть и был резок! Да! Но ведь я не один должен быть наказан за это! Послушайте чувства... Послушай душа... Я нежный, вам это обещаю! Слышишь, Любовь, я умею чувствовать! Слышишь, Правда, я клянусь, что умею прощать! Эй, Радость...Могу! я могу искренне улыбаться... Благородтво, мое милое, я настолько твой, что готов предавать свою честь и вставать на колени, если это понадобится! Все вы лучшие мои чувства, в одежках принципов и идеалов, будьте же моими всегда, я не изменник... жестокость, гляньте, - только мазок грима на лице. Агрессия - это только ваш щит, потому что моя слабая грудь может быть проколота насквозь даже тычком мизинца или касанием ноготка, это ваше существование, просто неживая преграда...Не давайте мне опускать руки, я не такой, чтобы знакомиться со старухой, мне еще рано.
Они возвращаются. Бунт подавлен без единого моего выстрела, из под фонаря в клубах сигаретного дыма стыдливо приходят мысли и рассказывают, что здесь было... Информаторы-трусы. Они не могу сказать чего-то конкретного. Мир восстановлен. Да, но какой ценой? Ультрамариновая птица отправлена в местный институт Склифасофского, земля высохла и полопалась, валяются бумажные гильзы строчек, повсюду на выженных кусках земли лежал обгоревшие или замокшие от холодного дождя самолетики...Начинается снегопад... и не объяснимо все это. Боль и страдание разочаровавшись идут и горестно предлагают стрельнуть у них сигаретку... стыдливо шаркуют тонкими ножками на высоченных шпильках, красивые такие и такие беспощадные. Извиняются за себя, они не виноваты, судьба такая. У мыслей тоже такая. У чувств. У Ощущений. У моей ультрамариновой птицы. У всех одна судьба никто ее не знает толком, не видел никто ее, но все точно знают, что она сильно хромает.

Страданьем разным сотворимы,
Построившись твердее, чем сонеты,
Душой по строчною не умолимы
Шагали юные Поэты...

Шагали без разбора в вечность,
Забывши паспортное имя,
Не назовет им человечность,
Пока идет отмеренная миля.

Остановись, люби и властвуй -
Чеканит фразу каждым шагом.
Заплыв не осторожно за буй,
Рискуешь быть проважен матом.

Слезясь над черною водою,
Мессией гладь не одолеешь,
Поманет ласково рукою:
Остановись - так, нет же ж! Нет же ж!

Страданьем разным сотворимы,
Заметив каждых сил моменты,
Упорные, по строчно живы...
Шагали одинокие Поэты.
05.11.2009

Я смог вернуться сегодня с Патриаршего моста.
Он меня звал и я к нему приехал. Я честно пытался найти с кем бы провести это жуткое время сегодня. Вышло, что были мы: я и мост. Этот мост он особый, если пытаться научиться летать, особенно летать вниз, а не вверх,нужно отправляться туда. Чертовски холодно, там невыносимо холодно, ветер свищет жутко, но людей все ровно много. Для них я был призраком, это мне хочется узнать о каждом, а им меня знать желания нет.
Я стоял курил. Это сейчас там клево. Ветер вырывает дым из ноздрей и несет его, стоишь в свете прожеторов, такой низенький и неприметный, а выглядишь как-то мрачно-величественно. Черная вода,внизу иссяня-черная вода, в которой отражаются огни города, которую режут кораблики, довольно завораживающающе место. Что я там делал? у меня было дело на Патриаршем мосту...Даже несколько дел. К примеру, выяснить также я боюсь его высоты как раньше...Оказывается нет, его высота манит...Со мной такое бывает, в последнее время часто, опасность с литальным исходом так и манит меня. Я сотворил то, зачем туда приехал...Что-то вроде знака тому, что я смирился с постоянным издевательством надо мной, нарочитым вызыванием моих страданий раз за разом. Видимо, я заслужил, чтобы надо мной издевались, наверное, я слишком ужасен для того, чтобы обращаться со мной как с человеком.
Я ушел с Патриаршего выкурив без малого три сигареты. Меня бил самый настоящий озноб, только не от холода, одет я тепло, изнутри меня пробивало. Шел курил и думал о содеяном... Я испугался того, что натворил. Я шел мимо памятников, среди людей, как пьяный, меня шатало... Смешно сказать, я оглянулся, чтобы посмотреть не тянеться ли за мной черный плащ, я его ощущал почти физически, я понял, то это знак...Силы будто покинули меня,но я довольно волевой парень, тобы я распускал сопли и нытье - большая редкость. Я добрался до своей любимой Шоколадницы в букбери, я о ней уже много писал. Как обычно один американо.
Я сидел курил, сжимая в руках черную гелевую ручку подаренную названной сестрой. Потом принялся за дело, я писал не останавливаясь переписывал с печатных, не имеющих значения листочков пятый цикл в свою особую третью книжецу. Рука онемела уже на зеленой части, так уж я интенсивно писал... а вроде всего девять стихотворений. Однако меня это волновало меньше всего, мне было всецело физически плохо, и сейчас, сидя дома за компом, я все так же жутко себя ощущаю. Черная ручка кончилась, когда я дописал похмельную зеленую часть... Это было символично... Это ручкой были написаны все мои выстраданные стихотворения... Все стихотворения бумажного самолетика, Иночь и зеленая часть кашатновых. Продолжел я синей, тоже даренной очень хорошим человеком, милейшей девушкой, той, что я зову про себя камертон. Я писал, нервы руки сводило, но не останавливался, официантки поглядывали на меня странно и шушукались, видимо, выглядил я в те моменты жутко и пугающе. Я закончил.
Пятое ноября две тысячи девятого года, день рождения Каштановых стихотворений и день окончания стихотворений бумажного самолетика. Все мои циклы этим обзавелись. Облакайя родилась 26 февраля и закончилась 26 июня, Москва фонарная кончилась, еще не родившись... 13 июня и 16 соответственно. Иночь конца не имела и не имеет, и не будет иметь... это бесконечное этого мира. Каштановые стихотворения... Это еще не известно, что с ними будет. Стихотворения бумажного самолетика вот в день рождения каштановых закончились. Так вышло.
Я ушел из кафе, оставив привычный самолетик из салфетки со своим вторым именем и росписью, уходя я видел как офицантки восхищенно его разглядывали, будет что рассказать дома... У нас бывал какой-то поэт Вастанин, много курил и что-то писал в книжечку с кусочком янтаря в корешке.... А.. да ну, это все к черту. Поэт так Поэт. Пошел я снова, меня колотило, снова я курил, так мне было плохо, что не смог даже остановится возле Есенина, только взгляд на него понимающий бросил. Погрузился в метро и кое-как доехал...
Пришел домой и понял, что, не смотря на то, что всюду сказал про Патриарший мост и что я туда еду, меня никто не хватился... Интересно, скоро ли бы заметили мою пропажу, пропади я сегодня? Почему-то мне так кажется, что мама бы заметила и то по долгу сожительства со мной... Интересно это все и грустновато. Сегодня больше всего хотелось, чтобы, когда я стоял на мосту, мне кто-нибудь позвонил... Неважно зачем, может по делу, не зная, где я... Да, кто бы угодно набрал мне и все! Однако, я был один и телефон молчал. Впринципе я нужен многим, преступление думать, что это не так...но я все же всего лишь приятная часть чье-то жизни и неболее...и правильно... Друзья - это друзья. Они велики, но не всемогущи.
Кто-то устатет убеждать, ктото устает ждать, кто-то искать, а я устал страдать от всего подряд... и за себя и за других. Это так утомялет... душу, причем утомляет...Рабочая кухня поэта. Слесарю нужна заготовка для детали, дровосеку дерево, которое нужно срубить, учителю дети, которых нужно учить, а вот поэту нужна судьба, которую нужно страдать.
До скорой встречи... Да, открою тайну, это сейчас актуально... На 17-ом самолетике было многократно-символичное стихотворение: Жду звонка один на мосту.

уехал. меня зовет Патриарший мост.

Ничто не вечно, кроме дружбы, точнее нет...вернее сказать, кроме Дружбы... все, что действительно обещает быть вечным пишы с большой буквы. Скоро Вастанин сделает собственный символистко-имажинисткий учебник русского языка. Особая, чувственная орфография. Как там поется? "Любовь приходит и уходит, такое свойство у нее, боятся этого не стоит совершенно...". Правда честно, насчет уходит это не всегда, такое свойство, опять же...Ну, да не будем... Любовь вечна, но почему-то иногда конечна. А Дружба? Вот это великая вещь. Испытал на себе. Помнится окрыленный неожиданным всепоглощающим счастьем я позабыл про друзей, даже практически не писал им, чего уж говорить о встречах или звонках...Сволыч я полный. Убегал, забывал, зыбивал, всячески я обижал своих друзей... И представляете, никто об этом не вспомнил, когда мне нужно было помочь, когда нужно было поднять с колен, сунуть в зубы сигарету и сказать что-нибудь чертовски нужное... И сейчас мне никто этого не припомнит. Хочу сказать, что, чтобы не случилось, больше я так делать не буду.
Друзья - это главное в жизни, чтобы не случилось, надо это помнить. Родственники? Когда твоя голова начнет покрываться сединой, а ты будешь стареть... Родственники к сожалению ведь уже не будут рядом, они будут горячо любимы, они будут с тобой, но уже не так близко, как в дестве... Люди смертны. А друзья, это те, кто с тобой до старости, те, кто будут над твоей свежей-свежей могилой утирать страческую слезу и ободряюще похлопывать поплечу твоих детей и внуков. Вчера, мой друг напомнил мне картинки прошлого, недавнего, но горького, те картинки, которые я решил задвинуть в дальный угол, чтобы помнить только лучшее и светлое, но они всплыли... Ощущения нефизической боли побежали по крови, пробрались в сосуды, ударили в голову. В итоге мы со старым другом сентиментальничали и говорили о дружбе и улыбках... Меня переполнило чувство наивысшей радости, ибо, черт возьми... Любите Друзей, чтобы не стало, не забывайте Их, какое бы счатье не постигло, помогайте Им, забывая все обиды, когда приходит боль и несчастье, наслаждайтесь Ими,отодвиньте все человечество в дальний угол, потому что все - это не Друзья, это масса. Друзья - синоним жизни, переиначу я фразу Шпенглера про творчество.

и стихотворение, написанное в часика четыре ночи сего дня.

Считай фонари
И раз, и два, и три…
Иди со мной по городу,
Пересчитывать все фонари,
Возможно с дуру, возможно с молоду.

Со мной и до самой зари,
По осени зимнего холода,
Рассвет будет поздним, не жди,
Зато Москвы ночь без шума и гомона.

И раз, и два, посчитай…
Сжимая нежно тепло ладошки,
Увлеченно смеясь, невзначай
Прижимаясь друг к дружке как кошки.

Тихо, здесь можно молчать,
Слова бывают и лишними,
Когда фонарная светлая рать
Стоит дорогой строями длинными…

Когда вдвоем лишь ты и лишь я…
Готовый в честнейшем пари,
Поспорить: здесь кроме меня,
С тобою только горят фонари.

Не думай, смело иди,
Ночной улыбаясь Москве,
Пересчитывать все фонари,
Безумно так нравясь мне.

И раз, и два, и три…
И сбив этот счет, постой,
Нежданно всласть обними,
За это я буду с тобой.
2.11.2009

В колонках играет - asleep
Зависающие состояния внутреннего наполнителя, затекшее, уставшее, неописуемое... Нельзя понять: то ли ты сейчас крепко-накрепко уснешь, то ли оживешь и проснешься. Холоднокровный покой бежит по венам, то, что вчера вызывало страдание, режущую боль и соленые слезы, сегодня просто вспоминается, лицо от этого слегка морщится, а умелый мозг уже все снова заталкивает глубоко. Как будто тикают часы, на стенке, громогласно отсчитывают время жизни, ты сквозь закрытые веки уже прекрасно знаешь, что оно не вечно, эти часы остановятся. Дышишь в такт "тикания" не больше и не меньше. Пробуждение или засыпание? Не ты ответишь на этот вопрос, и не часы на стенке, и не фонарь под окном, и не лимонный свет в перемешку с сигаретным дымом... Но ты должен искать ответа, возможно, требовать. Все очевидно, это зависающее состояние внутреннего наполнителя - не что иное, как страдание, не меньшее, чем режущая боль. Ницше говорил, что от страдания спасет только быстрая смерть и продолжительная любовь, он был прав, я уверился в этом.

Может быть ты вдруг распахнешь закрытые веки с усилием, ты сядешь на кровати, резко встанешь, чуть пошатнешься, с трудом шевеля затекшими членами и укорозненно посмотришь на часы на стенке...И теперь тиканье часов будет подстраиваться под твое дыхание, теперь оно будет не так неумолимо, он будет обещать звучать еще долго. Ты переведешь взгляд, чтобы увидеть лицо и проговорить слова:" i'm alive, for you I'm awake..."

Может быть вдруг зажмуришься сильно, часы будут гудеть колоколом в голове, ты захочешь встать, но никто не назовет по имени, и ты не сможешь. Тикание гипнотически звучит, звук все дальше и дальше, кажется проваливаешься в черную мглу, которая расступается медленно под твоим телом... Будто черная дыра разверзлась на твоей кровати, а ты уходишь в нее, часы все дальше. Мгла начинает смыкаться над тобой, и ты понимаешь, что это только сон, крепкий-крепкий, из которого не возвращаются, но в котором не умирают... Просто сон, мгла смыкается, а ты ей шепчешь, шепчешь и отдаленному тиканию часов: "Wait a minute Can't you see what this pain has done to me I'm alive, but I'm slippin' What you see, I cannot see..."


Засыпание/пробуждение

Говоришь, хотя это не нужно,
По-моему, все уже сказано,
Секунду назад было душно,
Сейчас как-то прохладило.

Простите, что вы шептали?
Словами меня усыпило…
Глубокие мглистые дали
Засосали тихо и мило.

Зачем сегодня вы трезвые?
Мешаете тихо уснуть,
Шепчете образы смелые,
Царапая больно грудь.

Завели. Часы. Звуки чертовы.
Тикаение бьется в висках,
Мгновения жизни так голодны,
Поедают друг друга… и страх…

Часы неумолимые быстры,
И страх, что не вечен завод…
Оглянешься, а на веках пиастры,
Тебя бросают за борт.

Говори, не хочу засыпать,
Хочу… Хочу пробудиться!
Позови меня, и кровать
Покину, я снова, как птица.

Говоришь, но не то, что нужно,
По-моему, правды не сказано,
Негодуя, становится душно,
Но за веками так же прохладено.
1.11.2009

Работа известной группы с их шикарного акустического альбома the other side. Песня чем-то напоминает Something in the way Курта Кобейна по звучанию, но это совсем другое... в основу композиции положен текст старой годсмэковской тяжелой по звучанию песни awake с одноименного альбома. Мне она нравится и тестом и совим мрачны звучанием, ехал сегодня в метро, она крутилась на плеере подумал, что неплохо впишется в оформлениемоего дневника.

Хромая судьба. Знаете, что это? Это два в одном. Это объединенные в единое произведение повести Стругацких и точное определение моей судьбинушки. В книге два главных героя советский писатель Сорокин, который начал писать фантастику и поэт-писатель Банаев, который находится в фантастическом городе, придуманным первым, и является героем книги. По сути две книги в одной, но они идут параллельно. Я года два назад прочитал это произведение, сейчас перечитываю и понимаю, что с удовольствием, открыв книгу почти в любом месте, могу что-нибудь да процитировать. Я к чему... Моя судьба, она чертовски изобретательна, она не желает мне спокойно жизни, выкидывая все новые и новые фокусы, со мной вечно что-то происходит. Совсем как в книжке... Я идеальный герой печального романа:) И кажется, раз что-то происходит, то жизнь не стоит на месте! Ан, нет... Фактор одиночества. Ведь и вправду, я одинок... Друзья - это хорошо, это все, что у меня есть... Живешь от встречи до встречи с ними раз в неделю. А между этими моментами? Тягучее-тягучее желе. Всюду чувствуешь себя сторонним наблюдателем, в любой компании...Нет, ты же поэт, ты общителен, находишь язык с каждым, тебя любят, ты в гуще событий... Но за привычным лицемерством, ты сторонний наблюдатель. Одинокий сторонний наблюдатель. Главное, что еще неприятно...Постоянно чувствуешь себя дураком, потому что за годы разного опыта в психологии научился высчитывать людей, а уж сверстников и тех, кто чуть постарше, в два счета... Конечно, есть особые люди, но они мне встречаются редко, хотя 2009 год был рекордсменом по их появлению в моей жизни. Что-то я изворчался на ночь глядя. Бывает, это от недостатка общения.:)
Выложу что-нибудь стихотворное... чего-нибудь из кашатновых стихотворений, наверное...что-нибудь неожиданное и подходящее.

Что мне снится?
Дружище, что же мне снится,
Когда доходит день до предела?
Когда холодная ночи птица,
Крылом касается тела?

Зеленый снится каштан,
Предавший желтую осень,
Отмщение чувствам-врагам,
Волос нежданная проседь.

Салатовый яркий лимон,
Разбитый на месяцы долек,
Лимонный фонарь у окон,
Одинокий кофешный столик…

Засыпаю и вижу февраль,
Хотя наступила осень,
Мне снится острая сталь
Желаний в степени «очень».

И снится Есенин Сергей,
Смотрящий с печальным укором…
Я вижу тщетности дней
В попытках стать полубогом…

Еще берега Москвы,
Насквозь фонарные парки…
Еще чудеса и мечты,
В сказки почтовые марки.

Мне снится! Мне снится. Мне снится…
И это уже довольно…
Ерунда, сновидений водица,
Пусть снится, лишь бы не больно.
18.10.2009
Продолжение следует... До скорой встречи:)

Вчера, в районе двух часов ночи на свет появился мой пятый цикл под названием Каштановые стихотворения. Это новый виток моего творчества, который вопреки моим обычаям не говорит ничего нового. В цикле целых двадцать стихотворений, хочу предупредить, что это не Москва фонарная и не Облакайя, далеко не каждое произведение шикарное... Хотя, конечно, стоющие вещи есть: Камертон, Моя молитва, Маленькая принцесса и осенние яблоки. Больше, наверное, особо выделить нечего.
Цикл я поделил на две части: зеленую и желтую... почему? Собственно по ряду причин. Во-первых, обе сами по себе будто делятся по смыслу и не только, стихотворения так написались. Во-вторых, наблюдательные люди знают что изначально пятый цикл должен был назвать "похмелье" в него должны была входить вся нынешняя "зеленая" часть и ей подобные...Мрачный вышел бы цикл. Однако, моя славная подруга Ксю каким-то образом, уже не помню каким, пустила ход моих мыслей в другое русло и начали появляться стихотворения, которыетеперь составляют "желтую" часть. ТАким образом цикл, как не стремился к мрачности и суицыдальности, все же выплыл и, хоть не блещет красотой и теплом, а все же довольно по-вастанински мил.
Вообще, желтый и зеленый это цвета моей жизни... У кого-то все делится на черное и белое, у кого-то все серое, а у меня желтое и зеленое, а иногда даже зелено-желтое или желто-зеленое. Часто моя жизнь бегает между этими двумя цветами. Между зеленым, таким красивым, сочным и жестоким, и между желтым, таким мудрым, безумным и одиноким, как солнце. Иногда судьба заводит между этими разноцветными полюсами,но редко... Тогда эти два, вобщем-то, по отдельности бедных на счатье и радости цвета, соединяются в одно... нечто прекрасное и разнообразное, и новое, и живое, и бросающее меня на подвиги... В общем, такая вот двухцветная картинка моей жизни. Сейчас мне на светофоре жизни горит желтый, это хорошо, совсем не давно, как я думаю догадываются люди меня знающие и постоянные читатели, мне светил зеленый, даже темно-зеленый.
В общем, вот, вроде все, что хотел сказать о цикле, я написал. Ах, да..ниже привожу две ссылки на контакт, где сейчас этот цикл есть, постоянные читателе заметят, думаю, много знакомого в первой, зеленой части... Кому охота, читайте, буду только рад, а если вы еще как-то прокомментируете...буду рад вдвойне.

http://vkontakte.ru/note2099494_9619366 - первая, зеленая.

http://vkontakte.ru/note2099494_9619370 - вторая, желтая.


Для тех, кто поленится читать целых 20 стихотворений выложу два самых шикарных из трех, третье все уже видели.

1-ое, обратите внимание посвящение да еще и итальянским сонетом:)

Камертон
Ксене
Одно легко коснувшееся слово
Уже безудержно колеблется в груди,
Страдание, как боль, не ново
На звонкой ноте «Ля» внутри.
Дрожа, звеня, Она еще готова
Поклясться о Великой на крови,
Поклясться и сказать прости,
И лучшей быть, не ведая другого.

И стену в глубине растить,
Желаний строгих обрывая нить,
Предусмотрительно, держа открытой дверцу.

Она - одна на миллион,
Она - девушка–камертон,
Со звоном в области сердца.
20.10.2009

2-ое... странное...

Моя молитва.
Выйду на улицу, приклоню колени,
Ветер дружески приложится к губам
Нас таких других молиться не учили,
Ни творцу, ни князю, ни богам.

Все же я попробую молитву…
Птицы небом на юга летят,
Рядом превращаясь в бритву
Режет воздух сталью агрегат.

Может им шептать свои молитвы,
Каясь бегству птичьему в тепло?
Чувствовать себя внутри палитры,
Птенчиком, покинувшим гнездо…

Нет, не то… «Послушай ветер» –
Будто осень тихо говорит.
Дует юный за спину, на север,
Тыкаясь в бетон домов из плит.

Голос молодого ветра! Голос Ветра!
Улица – алтарь. Мои слова на нем…
Речь разрежется кровавой лентой,
Буду ярко каяться в груди с огнем….

Ветер, как и я, склонив колени,
Будет чуток к чувственным словам…
Он познал: мольбы на самом деле
Могут отправляться не к богам.
27.10.2009

Для начал опубликую уже обещанное стихотворение про каштан, оно самое интересное, кто не особый любитель поэзии может прочитать его и ограничиться этим, далее пост не листая. А далее собственно в сегодняшней записи я приведу несколько стихотворений из моей второй книжицы, которые вообще никогда ни кем видены и слышаны не были, делаю я это в честь того, что у меня наконец-то появилась моя третья книжеца. ( Автор приносит свою огромную благодарность К.В. Глущенко)

Одинокий стоял здесь каштан.

На сочащемся свежем срезе
Галерея жестоких картин,
Нацарапаю на железе:
Стою на дороге один.

Резвятся жестокие дети,
Такие смешные на вид,
Повалят на землю в сети
И в шутку кричат: ты убит.

Ногами по свежим цветам
По четным осенним букетам
Ногами по свежим годам,
Раздавлены лето за летом.

Дожди на пустынной дороге,
Нацарапанной в чистом поле.
На последнем жизни пороге,
Топор рубит прямо по воле.

Резвятся жестокие Эти,
Окружая крепкий каштан,
Его недавно колючие дети
Построчно пошли по рукам.

На сочащемся свежем срезе
Годовые кольца из ран…
Нацарапают на железе:
Одинокий стоял здесь каштан.

05.10.2009


Далее крайние кусочки второй книжицы...

***
Парень, что тебе грустно?
Завтра же твой выпускной!
В общем, ответить нетрудно:
Этот праздник тебе чужой…

Чуждые! Чуждые люди
Будут рядом с тобой тостовать,
Чьи-то попробуют руки
Тронуть гордую юную стать.

Будет школа плескаться весельем,
Губами бежать от губ,
Утром все заболеют похмельем,
Как после похода в клуб.

Будешь, парень, пьянеть печалью,
Ждать до восхода утра,
Чуждое бросишь со страстью
И скорее туда, где она…

Где она в своем праздничном платье,
Где она с улыбкой родной,
Где не тот выпускной и ненастье,
А счастье и праздник твой.
(дата неизвестнаб кажется середина мая)


Черный медведь.
Сарказм, ирония. Боль , страдание,
Судьба героев - жгучая плеть,
Зажав в кулак свое обещание,
Шагнуть на дорогу, где черный медведь.

Ничего не чувствуя, лень от усталости,
Идти вперед, не боясь темноты,
Она не подсунет подделанной жалости,
Укроет дорогу старой мечты.

Окруженный большими сосновыми стражами,
Холодные звезды пытаются греть,
Идти с незнакомыми стрынными мыслями,
Пока не встретится черный медведь.

Сапфировый взгляд, огнями дрожащий,
Пушистая мглистая темная шерсть,
Шагает мягко, он настоящий,
Огромный красивый, особый медведь.

Судьбы ирония, боль страдания,
Идти вперед, убивая лень,
Не бойся трогать чудное создание,
Лицо оближет черный медведь.

21.07.2009

***
Упасть в траву, раскинув руки,
Не зная мертв или живой.
В глаза налив небесной скуки,
Следить за падшею звездой.

Следить за каждый вдохом сердца:
В пульсации больных виском,
Ведь даже маленькая венка
Звучит, как бой больших часов.

Читать стихи охрипшим горлом,
Вбивая строки в небеса,
И с диким юным сильным ветром
Трава нести будет слова.

Лежать в траве, расинув руки,
Не думать мертв или живой
Всего лишь в темной неба мути
Следить за падщею звездой.
25.07.2009

Либо жечь, либо Любить.

Либо жечь либо жить,
Хладнокровное знание,
Даже мурашки, как сыпь,
Как трусливое тела стенание.

Можно молиться Богу,
Раз по образу и подобию...
Но лучше лететь в путь-дорогу,
Коснуться родного надгробия.

Я плоть и я кровь,
Дайте совета и помощи...
Либо жечь, либо Любовь,
Я прошу, стоящий у пропасти.

Камень такой холодный,
А все-таки руку греет,
Либо жить, либо сожженый
Здесь вот лежать сто лет.

Я плоть и я кровь.
Взор меж Нас поделите.
Не хоче жечь вновь...
За Любимой, прошу, приглядите.

30.07.2009

Каштан
Всегда одинок и упрям,
Не виноват, создан таким,
Его называли каштан,
Потому что родился он им.

Обаятелен, даже красив,
На столько, на сколько безлик,
Из него если сделать гриф,
Гитарой бы стал знаменит.

Непреклонный в поле стоит,
Копя в листьях сотни картин.
Шагали сутки сотнями сит,
Каштан, почему ты один?

У дороги совсем один…
Старел, молодел и рос,
Шелестел, листвой говорил…
Не сменить постоянство поз.

Расти мог бы даже в лесу,
Среди деревьев других…
Огрызался, шептал: Не снесу,
Чужакам нет места у них.

Его называли особый,
Не сыщешь на свете таких…
Родит день за днем суровый
Колючий и желчный стих.

Всегда стоит горделиво прям,
Не виноват, создан таким…
Его называли каштан,
Никто не знаком был с ним.
07.10.2009

Написал сегодня утром вот это стихотворение, пока сидел и пил в кафешке кофе в ГУКе МАИ. Жуткий траснпорт меня сегодня покарал, не пускал в институт, в итоге я опазадал на семинар по культурологии и у меня образовался добрый час свободного времени... Вот и потратил его на сию зарисовку.
Немного о планах Вастанина: Я упоминал уже здесь цикл под названием похмелье или отходняк, ну, так вот... Будите смеятся, цикл будет называться кашатновые стихотворения и начинаться он будет стихотворением, что изображено на ваших мониторах чуть выше, а заканчиваться еще одним, тоже про каштан..Собственно я его попозже здесь в дневник выложу.
Опять хочу понудеть и пописать немножко своих имажинистких записок.
Представим себе самое обычное воскресение, самого обычного поэта. Нет, мы его даже опишем. Мир вокруг творческого человека, как всегда, коварно не предсказуем и загадочен, хотя четсно скажу, по-моему это только иллюзия, которая самим этим человеком создается вследвие его непомерной фантазии, неизлечимой печали и зачаткам расслонения личности на шизойдные компоненты.
Значит воскресение. День обещал быть шикарен, ибо поэта обещали напоить вкусным кофе, но что-то не срослось и вот, проведя утро в праздном ничегонеделании, творец оказывается в ситуации, когда и дома делать нечего, и на улице никто не ждет...Что же делать? Собираться и идти одному - ответит наш герой, тем более, что курить страшным образом хочется, а у домашнего очагы ты сие не делаешь, чтя отвращение матери в табаку.
Курит. Добирается из обычного, заставленного обнообразными коробками домов района к метро. Ничего примичательно. " я ненавижу общественный транспорт, меня тошнит от поездок в метро..." - этого достаточно, что бы описать путь нашего творческого человека до станции-метро Пушкинская.
Герой выходит в уже примелькавшийся перед глазами центр, выходит к памятнику поэта, того самого, что стоит спиной к России { прим: за памятником Пушкина находится здание бывшего кинотеатра "Россия", собственно название нашей страны написано большими буквами за спиной старого рифмолета :) }. Снова курит. Путь его прост и не особо живописен, ноги сами привычно несут его. Музыка в наушниках, быстрые шаги, привкус табака, поэт идет к Есенину.
Памятник Сереге уставлен цветами, а сам медный творец обвит сплетенными кленовыми ветками, желто-красными, выглядит как пожар растянутый в нитку. Красотища. Вообще, у нашего героя, который, кстати, сидит на красивых холодных каменных скамейках за Сергеем Александровичем, сложилось впечатление, которое готоо было стать в любой момент желанием, что место перед памятником настоящая сцена. "Если там читать стихи, то Есенин, устремляющий взгляд вниз, будто будет смотреть на твое выступление" - подумалось поэту. Герой вновь и вновь курил, смотрел за людьми, которые подходят к памятнику, за их действиями и словами, за тем, как пьяный парнишка, ходил выдирал из клуб цветы и аккурано укладывал их у подножия, смотрел как некая дама преклонных лет, поставила свою дитятку прямо на букет с четным количеством цветом, чтобы запечатлеть чадо на фото... Много чего поэт в тот день увидал, но все более ему казалась толпа вокруг довольно мерзкой, прямо ощущал в себе от этого пульсацию: читать, читать, читать... Герой стоял и смотрел в глаза памятнику уже ушедшему Великому человеку и курил. Наверное, что-то было странное в молодом человеке, который стоит задрав голову, медленно дымя, и смотрит прямо в медной лицо Сергея Есенина.
Поэт ушел, снова воткнул музыку в уши, холодно рассмеялся, когда в ушах random выбросил metallica - nothing else matthers, так вот рассмеялся, а потом... Уже где-то около фонтана с Пушкинимы и Гончаровой смахнул слезу, одну, другую...
Простите за невольную рекламу. На Никитинском, есть такое шикарное место, мне его однажды показали. Кофейня "Шоколадница"{весьма распространенная в Москве}, но не обычная. Помещение находится в подвальчике и раньше оно было соединенно с книжным магазином, то есть между ними был свободный проход. Говорят это было клево. Сейчас этого уже нет, но место чертовски уютное, там в зале для курильщиков висят портреты Есенина, Блока, Булкагова, Маяковского и Чехова. Честно сказать, в наше время подборка отечественных творцов, на мой взгляд, очень и очень... {в наше-то нелегкое время поп-литературы и коммерции}Наш поэт собственно туда и шел, в эту "Шоколадницу".
Привычный заказ:"Девушка, не надо меню, один американо, будьте добры". Кофе, сигареты, полное одиночество в общественном и от этого людном месте. Удивительное дело, поэт сидел и шелестел листами серенького, совершенно не привлекательного тома Роберта Шекли. Открыл он его наугад, ибо множество раз читал эту книгу и перечитывал. Так выпало, что пополам с кофе и сигаретами был рассказ " Что в нас заложено"... я бы мог пуститься в долги рассказы, но суть в том, что иногда ни добрая воля, ни благие намериния, ни знания, ни навыки, ни умения не могут противостоять какой-то исходящей от нас угрозе, ибо Люди есть люди, нельзя изменить то, что в нас заложено. Вот...
Полчашки. Рассказ дочитан. Болтовня за столиками, две (простите) откровенных стервы со своими молодыми людьми. "вафлят", громко говорят и матерятся, одна обкладывает молодого человека другой, та в свою очередь ответный выпад... и все разгоняются, и все разгоняются... Отвратно. Поэт морщился, а потом вспомнил, что в его завершенной книжеце есть еще место, которое должно быть заполнено... И он исправил эту ошибку. Что же еще? Всего лишь маленький, но трогательный нюанс... Поэт взял салфетку, сложил из нее самолетик, и написал на нем: Поэт Д.А. Вастанин - а после поставил свой, как говорят, шикарный росчерк. Придавил слегка самолетик пустой чашкой,оставил деньги и ушел.
Поэт на самом деле ждал одного момента...Опустился вечер, зажглись красивые столичные фонари, загорелись своим мягким желтым светом. Герой подошел вновь к Есенину. Памятник в опускающейся темноте смотрелся величественно, вечно, он был залит этим волшебным фонарным светом... Не передашь словами, москвовским вечером памятник Есенину почти так же великолепен, как и его почивший, к сожалению, прототип. " Я приду к тебе читать стихи, обязательно приду..." - поэт развернулся и ушел. Вот и все. Несколько часов, почти что пачка сигарет, куча прослушанной музыки, пробиващей на слезу волной воспоминаний, только ради вот этой фразы.
Поэт ехал домой и много думал. Строчки целыми стаями рождались в его голове. Он се думал о том, что ведь это его воскресение могло бы сать особенным, каким-то заповнившимся, великолепным, чудесным, если бы он не был один. А так... Это было обычное всокресение, обычного поэта...
Вот и очередная зарисовка моих похождений, кто прочитал и это тоже. да еще и с интересом по-моему заслуживает медали)
Не буду говорить прощайте, скажу просто: до скорой встречи)

Каштаны и дым.
Каштаны у самого сердца
Притаились в нагрудном кармане,
Теплом готовы зардеться
В моем осеннем угаре.

Каштаны в моей ладони,
Мои два коричневых братца,
Подышал в них легкими боли,
Нельзя им со мной оставаться…

Каштановый вздыбился дым,
Растекаясь по полам шляпы,
Казался бы вовсе простым,
Однако, образы странны.

Густой осеннеющий дым,
В клубах расцветают картины.
Рожден навсегда молодым,
Изучать неприкрытые спины

Посмотри в дымке живопись, друг,
Одинокая птица и провод.
Сейчас она улетит на юг,
Мгновенье и дым размолот…

Они все улетают на юг,
Но тянуться к птицам люди…
Замечтался, к чему это вдруг?
Осенние просто скуки…

Каштаны у самого сердца.
Каштановый вздыбился дым…
Заскрипела старая дверца,
Мои каштаны уходят с другим.
4.10.09


Вот такое вот стихотворение вышло вчера из образов, которые мне подкинула моя очень хорошая подруга...Вроде ничего вышло, что-то странненькое. Дальше я немножко пословоблудствую, если читать не охота, я не обижусь) Это просто болтовня
О чем бы сегодня пораспыляться и поболтать? Ах, да... Вчера был знаменательный день знаете ли, 3 октября, день рождения Сереги Есенина, ему бы было 114. Великий на мой взгляд человек, хотя это все высокопарно, о нем стоит просто говорить "Поэт", обязательно с большой буквы. Да, вы скажите мне он был пьянецей, гулякой, скандалистом и нытиком, но знаете... Это иногда неотъемлимая часть поэта...Бывают такие люди, с виду они будто железные ничего не чувствуют, ничего их не коробит, они не приступны... Но на самом деле, поверьте, это самые чувствительные и эмоциональные люди, чью душу колышет даже легкий ветерок. Есенин был таким, каким он был всего лишь из одного..Из-за Любви, она его сделала поэтом, она его сделала скандалистом. Почитайте Анну Снегину, может быть, сыщите в ней что-то любопытную об этом, я вот лично нашел.
Вообще, глядя естественным образом через призму своей жизни на Есенина и на многих других: и на известных, и на забытых, и на еще не услышанных - я нахожу какие-то общие моменты. Есть какая-то квинтэссенция поэта, обязательно нужно три вещи, чтобы Им стать: Написать стихотворение достойного городого звания "поэт", понять своим разумом, что ты - поэт и, наконец, должно случиться что-то, превращающее твою душу во внутренний мир поэта - вообще, я бы выделил еще и четвертую вещь: нужно, чтобы другие люди считали тебя Поэтом и звали этим гордым именем.
Я отвлекся от Сереги... В общем-то, в свете событий, которые творили мою душу во внутренний мир поэта, я как раз взялся за том Есенина. Выяснилось, что очень многое в поэзии Сергея Александровича мне не то, чтобы близко, это полностью мое... Я будто увидел в его стихах не внешнюю облочку образов, не упругие мышцы смыслов, а зглянул в кровеносную систему поэта, увидел вены и сосуды и сердце, осознав, что в общем-то внутри то у меня все так же. Не подумайте на звание Есенина я не претендую и не посмею, такое мне не светит, я совсем о другом говорю, о внутренней сущности. Ну, да ладно... Что-то я говорю-говорю безумолку. Напоследок, наверное, стоит добавить о трагичной судьбе поэтов. Ведь по сути, ну, чего Серега в жизни дурного сделал? Да любой большевик даже самый мелкий натворил всяческих безобразий, более чем русский поэт. Однако Серегу, таки убили...Надеюсь никто не будет со мной в этом спорить, потому что поверьте, сам бы этот поэт не повесился, сама суицыд могла совершить только Цветаева, все остальные ни в коем случае. В конце концов - это было не в его стиле. О фактах и говорить даже не будем: проломленный череп, слишком высоко висящая петля...
В общем, хочется пожелать всем читать побольше Есенина, это будет лучшими цветами на его могиле. Я всегда говорил в России есть три самых настоящих поэта, а по сути два : Есенин и Маяковский, и Светлов.
Кстати, еще напоследок. Почти каждый москвич меня поймет, памятник Сергею Есенину - это одно из самых шикарных мест столицы, там очень хорошо, особенно когда темны вечер и свет фонарей падает на медную фигуру. Кстати именно там поэт Вастанин относительно скоро будет читать стихи, я об этом еще отчитаюсь обязательно... и именно в подножии памятнику Есенину спрятан бумажный самолет с моим стихотворением.

Становлюсь чертовски болтлив, так что всяческие мыслишки, оформленные в слова будут здесь появляться все чаще и чаще...Параллельно со стихами, конечно:) Что нового на поэтическом фронте? Ах, да... Цикл Иночь, которым я все не устаю говорить, торжество моего личного имаженизма, он немножко совсем поменялся... Пятое стихотворение цикла под названием Архитектор Луны я на этой неделе переписал...Не нравилась мне первая версия... Не дотягивало стихотворение до своего шикарного названия. Помещаю сие творение ниже.
Архитектор Луны
Луна – такая большая, желтая
Она не может быть пуста
Земля ее посеребренная
Ведь чья-то родина, судьба…

Черника ночи нашептала:
На темной скрытой стороне
В блестящей башне из металла
Живет волшебник на луне.

Спросите, кто наклеил звезды
И взбил подушки облаков?
А главное большие грезы
Сшивает в кинопленку снов?

Встречайте это Архитектор
Далекой яркой желтизны!
Его судьба уходит в вектор
Безвременья веков луны.

И каждые картины сна -
Его творений галерея,
Веками твердая рука
Все чертит, грезы наши сея.

И в темноте из-за окна,
В её немом великолепии,
Его широкая душа
Раскрылась в радостном творении.

Он одинокий, неизвестный,
Волшебник яркой желтизны,
Слуга творенья самый честный,
Он просто… Архитектор Луны.
28.09.2009

Вот.. Теперь немного от интересных задумок. Есть идея, здесь вот, в этом самом дневнике писать такие вещи... Маленькие прозаические рассказики, образы обычных дней обычного поэта... Да, что я говорю, встречайте можете не любить, но жаловать... Записки имажиниста.

Записки имажениста: О Немецком и о том, как становятся поэтом.

Самый конец июля. Последние денечки второго летнего месяца. Довольно жарко, и это чертовски приятно, поверьте. Подъем, быстрый и бодрый, хватаешь чашку, бросаешь в нее задорно растворимый кофе, кипяток, молоко: шик! Яичница приветлево шкворчит со сковордки будто с непонятной радостью говорит: Съешь меня, съешь меня! Ты собственно безжалостно ее употребляешь и бьешь кулаком кофеина в сердце. Скорость твоя неимоверно высока, тебя, будто пулю из револьвера, выстреливает из квартиры в до мелочей памятный неопрятный дворик у дома.
Движение по городу. Пульсация, толчки столичного сердца движут и движут жителей по венам метро, по капилярам дорог. Есть в этом городском хладнокровном стадном троллейбусно-поездовом перемещении свой особый шарм, вроде взглянешь и как-то отвратно... Люди, люди, люди - они как-то выглядят буздушно и безучастно, все им кругом чужие. Однако шарм в любопытстве... Да-да, в обычно любопытстве. Смотришь в лица, пытаешься поймать взгляд, проследить мимику, подглядеть, что же там читают в книжке, словом, интересно попытаться выяснить, что же за мысли у людей в головах. У меня тут есть одно приимущество, я все-таки поэт , хоть я, как и все, для всех чужой, но мне в силу своей работы все НЕ чужие. Это немножко угнетает, но позволяет узнать множество всего.
К чему это я. Выходишь на Авиамоторной, выбираешься из подземелья. Лефортово. Парк по правую руку...Еще подождите к нему вернемся апосля... Едешь целеустремленно на трамвае, народу совсем немного, есть в этом какой-то налет старины. Ей бо! Не прощу, если из города когда-нибудь пропадут трамваи, заменившись новомодной какой-нибудь техникой. Твоя остановка. Люди даже странно взглянут на молодого парнишку. Объявляют: Введенское кладбище. Не обращаешь внимания на людей, не важно, что о тебе подумают, важно в жизни поэта другое... Важно, что ты им скажешь, когда придет время. Брр... Что-то пафосное высказалось.
Немецкое кладбище...Бывали ли вы там? Честно сказать, оно очень и очень красивое... Деревья, высокие, зеленые, аккуратные могилы, дорожки, как в парках, и памятники...памятники... памятники. Их очень много, каждый со своей историей, каждый какой-то особенный. Заходишь и видишь два практически одинаковых черных обелиска, и выведено на одном из них латиницей фамилия: Эйнем. Знаете ли, кто это? Фабрика "Красный октябрь" - это товарищество Эйнемъ, всеми любимые конфетки от многими неведомого немца. Захоронения легендарных Нормандия Неман, французские-летчики, доблесная эксадрилия времен великой отечественной. Всегда прихожу пять минут постоять возле могил доблесных героев, семейная традиция. Что еще? Да, камень за камнем, крест за крестом, памятник за памятником, бюст за бюстом - каждый скрывает что-то волшебное. Вот это могила заброшена как-то, а вот здесь будто каждый день бывают, а здесь вот свежая, а здесь вот дорогущий мемориал, а здесь просто крест... Немецкое кладбище толком и не опишешь. Его, конечно, лучше увидеть. Есть в этом месте свой особенный дух тишины и покоя, живых там мало, а те, что есть пришли далеко не шуметь, ну, а о мертвых и речи не идет.
Шагаешь по дорожке, целеустремленно вперед, довольно долго, время здесь тянется и тянется, мысли так и переполняют голову, теплым летним ветерком, длинным июльсим днем, сотней болезненных событий.
Дошел. Цель маленького путешествия на немецкое кладбище. Черный камень, небольшой... А на нем высечены имена знакомые до боли, правда... Правда не прадеда, не прабабку не помню...А вот Деда, помню и еще как, мой второй папа. К чему это все? Жизнь она печально настойчива... Ты хочешь одного,а она говорит, что ты создан для другого, намекает, что заменить тебя не может. Ты хочешь обычного счастья, приходить домой и чувствовать на щеках влажные поцелую детей, своих детей, обнимать жену, Любимую Женщину, знаете, такое ведь бывает, что полюбил раз и на всю жизнь... Вот, такого хочется... Запахов ужина, глупых детских вопросов: Пааап, пааапа... Да, за одно это " Пааапа" душу бы продал. Причем тут Немецкое? Причем тут дедушка? Просто приходишь немножко всплакнуть и поговорить, рассказать о том о сем, может быть кто-то и не верит в это все,а я лично верю, что мертвые тоже слышат. Все рассказываешь, рассказываешь, а потом просто буквально молишь, просишь, понятно о чем... О Ней, о той единственной и не повторимой, глупо, по-мальчишески? Я творческий человек, мне можно. Заканчиваешь свою слезливую речь, чтобы потом всего через месяц совсем разучиться плакать. И главное о чем я...
Берешь свою ладонь, тихонько подходишь вплотную к черному камню и прикладываешь теплую плоть к граниту. Он холодный, он всегда должен обжыгать низкой температурой и зимой, и летом, и в любое время. Мемориальный камень. Физически так и есть, он холодный...Но греет! Он будто бы передает особое тепло в ладошку. Ты разворачиваешься и уходишь с мыслью, что все будет хорошо, обязательно.
Через какой-то жалкий месяц. Снова Немецкое. И никакого простого счастья на горизонте... "Четыре сыночка и лапочка дочка": блажь, забудь. Приходишь, чтобы положить бумажный самолетик возле черного камня. Судьба решена, жизнь решила, рассудила... Ты стал настоящим поэтом, взамен простых своих мечтаний.
Уже не так долго общаешься, уже разучился плакать над своими словами, уже сыпятся они хладнокровно красиво, как и лето скоро осыпется уже желтеющими листьями. Собираешься, уходишь. Однако, вдруг долго-долго сидишь в Лефортовском парке, с немного покрасневшими глазами, свои слова своими словами, а память памятью. Вот, в общем, и все, так становятся поэтами...Принимая свой рок где-то в Лефортовском парке сохнущей солью на щеке. Ах, да, важно... Уходя, я точно так же, как и месяц назад, приложил руку к камню... Холодный... Но все-таки греет...


Вот и все. Если у кого-нибудь хватит сил прочитать все это, да еще и с интересом, большое ему спасибо. Не буду говорить до свидания, скажу до скорой встречи:)