Лежит... он лежит и ничего не слышит... ветер играет снегом, заметает снег в уши, в глаза, медленно насыпает сугробы снега вокруг него... Ему все равно... Его душа, спрятанная под грубой кожей, умеет ждать вечность... Душа знает, что тропы, проложенные по судьбам людей, очень запутаны, и, если начать бегать по ним, можно пропасть в мелочи следов... Что темной душе искорки эмоций, слегка озаряющие мрак?.. Душа будет ждать огонь, унесенный одной-единственной...
Душа должна уметь ждать.