Знаешь,это будто ты улица-серая,простуженная,не освещенная ничьими глазами,как кантуженная,а вы такие милые,ничейные,никого не ждущие,никем не ожидаемые заплевываете тротуар словами,слезами,будто все равно,равнодушно-ненужные,и весна не волнующая.
Вы режете жизнь кусочками,как киноленту,делите между точками А и Б маршруты,рисуя пунктиры на чужих ладонях и каждый раз думаете о другом,вопрос времени и горчит ожидание нового прощания в крови,в каждой улыбке не Тому отданной, заново растоптанной, дрожащей,как бабочка на булавке.
И вы хохочете и хохочете над старыми шутками лишь бы никто не видел тот страх,ту истерику в глазах,как отражение, на дне колодца, и эхом оторванное сердцебиение.