Нижеприведённый текст появился из желания что-то написать. Графомания в общем =)
Гонец.
Наши войска потерпели поражение. Об этом должен знать король и весь двор. Об этом должен сообщить гонец. Гонец - это я.
Подгоняя коня, я мчусь во дворец. Конь в мыле, да и я устал. Но всё равно: подогнать, пришпорить. Весть не должна задержаться в пути. Это мой долг. Долг гонца. Эта весть просто обязана дойти до пункта назначения. Точнее: я обязан.
Тот кто мыслит кошельком и собственными интересами решат, что в конце пути меня ждёт награда. Вы так низко мыслите, господа! Нет, не награда ждёт меня в конце пути. По древнему обычаю гонца принёсшего плохую весть ждёт казнь. Вот что ждёт меня в конце. Это, и выполненный долг.
Пришпорить коня.
Он хрипит. Может он упадёт. Может не сможет дойти?
Он должен дойти. Я! должен дойти. Эти солдаты пали на поле боя, а я трушу донести весть об этом.
Долг. До чего глупое слово. Кому я должен? За что?
Почему я должен отдать свою жизнь?
Моя жизнь с одной стороны и какая-то весть с другой.
Хотя не какая-то. Это весть о сотнях погибших. Это горн, о подступающем враге. Беспощадном враге.
Если не донести послание, погибнут тысячи.
А если донести погибну я.
Несложно представить как это будет: оставить коня на дворе и вбежать по ступеням дворца. Там король, сверкающий своим величием, и знать, с тусклым отблеском факелов на доспехах. К золотому трону идёт красный ковёр. Попрать коленом ковёр и объявить... а потом... возможно будет уже не до меня. Нет! Ни к чему эти мысли. Я должен быть готовым к смерти.
А можно быть готовым к смерти? Я не готов. А кто-нибудь бывает к ней готов? И спросить не у кого.
Как можно мчаться навстречу смерти и не быть готовым к этой встрече?
Топот копыт напоминает какую-то музыку.
Плащ развивается за спиной. Золотая кокарда гонца. Могучие рёбра коня тяжело ходят в темп бегу. Со стороны наверно выглядит красиво.
Красивая смерть. Ни чего не скажешь. Намного лучше чем в своей постели.
Выполняя свой долг.
Может кто-нибудь напишет о мне книгу? Ну хотя бы рассказ?
Ни какая это не музыка. Просто мерный топот.
Вот и дворец. Мой путь чуть длиннее чем у коня. Или нет?
Почему всё ещё топот копыт? Это сердце?
Зал как зал. Король как король. Знать как знать.
И ковёр, кстати, зелёный.
Зачем я здесь?
Чего все ждут?
Ах, да.
"Ваше Величество, наши войска разбиты".