В колонках играет - The GazettE, "Headache man"; Nickelback, "Follow you home".
Настроение сейчас - я хочу рвануть отсюда, и мне пофигу, куда. Да. Хочу в Калифорнию.

Фуф... Эм... Вау) Да...

Я вернулась, товарищи. Ну, то есть не в том смысле, а в том, что я опять в себе. Очередная депрессия пока что вроде бы кончилась.
Нахера мне сдался это дневник?.. Иногда кажется: напиши на всю страницу "Х У Й", никтро и не заметит)) Ну и пофигу. Здоровый пофигизм еще никому бороться с одиночеством не мешал.

Второй день схожу с ума по Nickelback, "Follow you home". Боже, какая потрясная песня)... Такая сексуальная... Чертово образное мышление, но все же: прокуренный бар, непонятного цвета стены, желтоватый, едва заметный свет, орущая музыка с хрипящими гитарами на драйве, а у стены стоит девушка. Казаки по колено, темно-синие джинсы, клетчатая рубашка, бледно-коричневая куртка из мягкой кожи, из кармана виднеются очки от солнца, в одной руке бутылка, в другой - сигарета, и тот самый взгляд "трахни-меня-если-осмелишься". О да. И мотоцикл ждет на улице. Прогнать по трассе 180 и врезаться в фуру насмерть - идеальная смерть) А перед этим грязный и офигительный в своей откровенности секс где-то в подсобке...

Нда, сама иногда за себя боюсь)))

Так вот. Пишется новый фанфик. Это прекрасно, товарищи. Потому что именно таким вот, как эта песня, он и пишется, то есть:
"...Нет, я серьезно, это потрясно: ты приходишь около полуночи домой, как раз когда я только-только докуриваю косяк и, врубив погромче музыку, растягиваюсь на полу, пялясь в потолок. Потом ты обязательно проходишь мимо меня, рассчитывая пнуть, но я ловлю тебя за ногу, валю на пол, сам ложусь сверху, прижимая тебя, и начинаю стягивать с тебя одежду. Ты орешь, бьешь меня, материшься, вырываешься, и в итоге мне приходится отпустить тебя, со снятой жилеткой и расстегнутыми брюками. Ты затягиваешь шнуровку и фривольно усаживаешься на продавленный диван, фыркнув. Минут через 20 меня немного попускает, и я, перебравшись ближе, сажусь, спиной облокачиваясь на твою ногу. Дальше следует всякая хрень, эта часть сценария вариативна, но в итоге я все равно затащу тебя в постель, и ты будешь стонать и материться уже по совершенно другому поводу. А потом еще раз. А если ты в настроении, то и еще парочку."
Ну или что-то в таком стиле. О да, детка. Подсознание, альтер-эго, сублимация ^_^

На самом деле, и правда, просто похуй. Мне хочется курить, абсента и на концерт GazettE. И плюшевого мишку, да.
А еще сегодня уже пятый день, как меня начали с дикой силой раздражать мои шмотки. Так и хочется все нахер выкинуть... Ну ничего. Если все будет нормально, в выходные мне светят магазины. много обтягивающего, черного и бордового. Oh yeah, baby)

А еще завтра снова тащиться в институт. Лекция Квакин (= сон и Дэн), окно (="Шоколадница", кофе, выкуренная пачка и Женя) и семенар по математике (=унылый сон). Черт, я была всего на 4 парах за эту неделю)) И то из них 3 лекции, 2 из которых были сегодня. Да, Женя, мы не завалим сессию) Но обсуждать "Sex on fire" и наше цветовое восприятие окружающего гораздо интереснее, чем слушать про политические институты в структуре государства. Пошел в задницу, Кененов. Я все равно буду считать террористов и мафию ее неотъемлемой частью.

И да, пишите мне. Ну, то есть, кто хочет, да. Я думаю, мы с вами найдем, чем поделиться друг с другом) Мне давно не было так хорошо и не хотелось жить. Драйв. Кайф. Я очень люблю эти слова.
Ах, да. Еще я люблю слово "пространство".

Заново живая и все еще искренне ваша,
Пелагея, the dickhead one.

P.S. Маленький бонус: одна из самых моих любимых фоток Руки, вокалиста GazettE^_^ (Таканори! Сука! Я выйду за тебя замуж, и у меня тоже будет фамилия Мацумото!!!)

В колонках играет - The Gazette, "Hole"
Настроение сейчас - Спать)...

Название: "Разнообразие".
Фендом: Death Note.
Персонажи: Мэтт, Мелло.
Жанр: хз, если честно.
Дисклеймер: я не я, и манга не моя^_^
Предупреждение: очередная попытка представить себе, как эти два придурка сошлись… Вот…

Строго говоря, существовало всего два сценария протекания суток.
Сценарий первый: Мелло просыпался ровно в 9 часов утра. Потянувшись, он потирал лицо, шлепал босыми ногами в ванную, принимал душ. Дальше, обернув полотенце вокруг бедер, немец шествовал на кухню, где варил себе кофе, съедал апельсин и разворачивал первую за сутки шоколадку. После этого, поедая ее, он возвращался в спальню, проверял постель на наличие в ней девушки. Если та находилась, он молча вручал ей деньги, отклонив все приставания, показывал на душ и на дверь. Если же таковая не присутствовала – тем лучше, парень одевался, догрызал шоколадку, смотрел утренний выпуск новостей, чистил пистолет и, тщательно заперев двери, покидал квартиру. Возвращался он обычно в такие дни около полуночи. Скинув в коридоре на пол сапоги и куртку, Мелло проходил на кухню, выпивал пару стаканов виски (или того, что еще оставалось недопитым). Далее, взяв шоколадку, немец уходил в спальню, где, раздевшись, скучающим взглядом с полчаса пялился в телевизор, после чего, приняв душ, достаточно быстро засыпал.
Сценарий второй: Мелло будил истеричный телефонный звонок. Проблема: будь он разбужен даже в 2 часа ночи, немец не мог снова заснуть. Вылив на позвонившего отборную дозу ругательств, мафиози пинал прикроватную тумбочку, отчего ему становилось еще и больно, прошипев нечто нечленораздельное, включал для фона телевизор, устраивал на коленях ноутбук. В 9 часов утра он, наконец, поднимался с кровати, тащился в ванную и принимал ледяной душ. От этого становилось нестерпимо холодно, но сонливость снимало сразу. Обернув полотенце вокруг бедер, немец перемещался на кухню. Там он варил себе крепкий кофе, который в такие дни неизменно убегал, что приводило его в бешенство. Оттерев пригоревшее с плиты, фыркнув, Мелло разворачивал шоколадку и возвращался в спальню, где включал утренний выпуск новостей. Одежда никак не желала находиться, перчатки оказывались в вообще непредназначенных для них местах. Чертыхнувшись, немец засовывал за пояс пистолет, прикрывал это дело курткой. Выйдя на улицу, он обнаруживал, что ключи от мотоцикла вместе с мобильным телефоном забыты на кухне. Возвращался в такие дни он далеко за полночь, сильно нетрезвый и не один.
…Мелло разбудил настойчивый стук в дверь. Судя по всему, стучали уже давно, раз этот шум сумел поднять его. Ругнувшись, он подтянул белье, спрятал за спину руку с пистолетом и пошел открывать, зевая со сна.
Судя по звуку, стучали уже ногой.
- Эй, открывай, я знаю, ты там! Ме-е-е-е-е-елло!!!
"Мать твою, да кого там принесло в такую рань… Полседьмого… Яйца отстрелю… А если что – то вообще сразу насмерть…" – немец заглянул в глазок.
За дверью стоял некто неестественно рыжий, в очках с рыжими же стеклами, в полосатой кофте, явно снятой с Фредди Крюгера, кожаных перчатках дворника и, судя по фасону, куртке с отрезанными рукавами. Вздохнув, немец повернул ручку двери и наставил на "гостя" пистолет.
- Доброе утро, урод. Ты кто вообще?
Рыжий задумчиво пнул пару окурков, привалился к стене плечом, взглядом изучая мафиози.
- Не узнал, да?
- Гений, чтоб тебя! Сложно догадаться? Я тебя вообще не знаю! – Мелло махнул пистолетом в сторону парня.
- А ты как был тощим, так и остался, - улыбнувшись, пришелец поднял очки на лоб. – Белоснежка, - он улыбнулся еще шире.
Мелло убрал пистолет, открывая дверь шире.
- Ну, заходи… Мэтти…
- А как же заключить лучшего друга в горячие объятия? – Мэтт невинно посмотрел на него.
- Пошел ты, придурок, - усмехнувшись, немец направился на кухню, отметив по дороге валявшиеся в коридоре дорогие женские туфли.
С интересом озираясь, Мэтт потащился следом за ним.
- Обувь сними, будь добр. Или сам мыть пол будешь.
Подумав, рыжий оценил всю нелицеприятность возможного возмездия и скинул сапоги и свою странную жилетку в коридоре.
- Кофе?
- Ну, давай.
Мелло принялся варить кофе. Мэтт устроился за столом, запрокинув голову, изучал потолок.
- Дорогая? – он показал пальцем на люстру.
Мелло пожал плечами.
- Не помню. Я не слежу за тем, сколько стоит эта ерунда.
- Сноб и эстет…
- Так чего ты здесь делаешь?
Кофе уже был готов, и Мелло разливал горячий напиток в чашки.
- Ммм… - Мэтт развалился на стуле, вытянув под столом ноги. – Я так безумно соскучился по своему единственному другу, что бросил все свои дела и притащился в Лос-Анджелес.
- Из Канады? – Мелло холодно вскинул бровь, ставя перед ним чашку и садясь напротив.
- Из Канады, - рыжий довольно улыбнулся.
- Что-то с трудом верится… - немец пригубил кофе и поставил чашку на стол.
- Ммм, почему это? Кстати, кофе отменный.
- Я знаю. Потому что это мало на тебя похоже, - Мелло пнул его ногу под столом, освобождая место для своих.
- Правда? Я что, настолько дерьмовый друг?
- А ты сомневался? – усмехнувшись, Мелло откинулся на спинку. – Что у тебя такое стряслось, что ты, мотая от них, добрался аж до меня?
Мэтт посерьезнел, сел прямо, глядя на стол перед собой.
- Задолжал.
- Много?
- Очень… Проиграл все что мог, и не только свое.
- Вот дурак… - фыркнув, Мелло лениво потянулся, снова отпил. – И сколько тебе дать?
- Ммм… 700 штук?
Немец поперхнулся.
- Ты серьезно?!
Мэтт кивнул, не отрывая взгляда от стола.
- Знаешь, братец, тебе проще самому застрелиться. Зачем было изобретать столь изощренный способ самоубийства?
- Пошел ты… - хакер отмахнулся. – Сам же знаешь…
- Да, ты без тормозов, это я знаю.
- Я подумал… У тебя же связи… С русскими, с Афганистаном… С якудзой…
- И что ты мне предлагаешь? Устроить им маленькую Третью Мировую, накачать героином, или подослать батальон самураев-камикадзе?
- Я не знаю.
Мэтт выглядел по-настоящему подавленным. Вздохнув, мафиози допил кофе, поставил чашку на стол.
- Ладно, я попробую что-нибудь придумать.
- Спасибо, Мелло… - тихо шепнул Мэтт, поднимая на него глаза.
- Иди ты, - отмахнулся немец. – Лучше скажи мне, откуда у тебя мой адрес?!
- А вот это уже мой секрет, - Мэтт довольно улыбнулся, стягивая перчатки. – А откуда ты знаешь, что я жил в Канаде?
- У тебя появился этот дурацкий акцент, - пожал плечами Мелло. "А вообще-то я наблюдал за тобой… немного… Так, на всякий случай".
- Ммм, а я и не замечал…
- Помой это все, - кивнув на чашку, Мелло отправился в душ.
Мэтт догнал его у двери в ванную.
- Мел… Я тебе что-то за это должен?..
- А что ты можешь дать? – мафиози взглянул на него с расчетом.
- Ну… Я хакер… Вот… Впрочем, это ты и сам знаешь… Список контактов у меня небольшой, но очень ценный…
- Ладно, разберемся. А пока поживи здесь, так будет безопаснее для тебя. Курить можешь на кухне. Да, и не ходи в спальню! – остановил его Мелло, увидев, куда парень направляется. – Хочешь спать – ложись на диване в гостиной.
- А что не так со спальней? – недоуменно спросил рыжий.
- Ммм… Ну… - Мелло пространно указал на туфли в углу.
- А, понятно, - усмехнувшись, Мэтт прикрыл за собой дверь комнаты.
"Ну… Хоть какое-то разнообразие в жизни…" – отвлеченно подумал немец, включая душ.
09.06.09