Почти полгода без инета. Пережито легко и не принужденно. На удивление. Мда. А вот теперь я вынуждена прятать свои записи. Ибо все мои дневники (рукописные, электронные) читаются постоянно и без зазрения совести. Не приятно. Сколько скандалов было, сколько криков, а все бесполезно, разве что мои дневники больше не комментируются мн в лицо с цитатами.
Сил на споры и скандалы больше нет. Сутки температуры и бреда, и сил больше нет вообще. Мне стало все равно. На все. Большинство слов даже не вызывают желания ответить. Теперь слова проходят мимо. Они пролетают, стекают,растворяются в воздухе, но не вызывают никаких эмоций. Даже "я люблю тебя".
Странно, а я-то, дура, думала, что все изменится. Другой человек, другие слова, другие чувства.... Мда... Ничего не меняется.
Воспаление легких сделало свое дело. Сутки бреда и зашкаливающей температуры, плюс еще несколько дней невозможность самостоятельно двигаться и меня перекрыло. Я ушла в себя, я перестала говорить, только если не остается вариантов, но тихо, собственный голос режет уши неуместностью. Больше ничего не важно. Есть только я где-то глубоко и мой мирок, а еще кофе и сигареты, осень и листья, и шитье. И странная грустная нежность ко всему, пустая и теплая. Словно гладишь мягко все взглядом, прикасаешься к чему-то хрупкому, иллюзорному. И больше нет будущего, нет прошлого. нет ничего... только сегодня, сейчас, а потом будет маленькая смерть и, может быть, завтра. А еще осталась музыка. Вечная флейта и теплая гитара.
Господи, что со мной?