Маска... Фарфоровая... в моих руках... на моем лице... Хочу содрать. Не могу.
Белая-белая. С ухмылкой на лице. Думают, что это улыбка. Искренняя улыбка. Зря. Глупые люди.
Узор на глазах. Синей краской прямо по щелям. Думают, что я слеп. Абсолютно слеп. Зря. Глупые люди.
Тонкий-тонкий фарфор. Близко к коже. Думают, это лицо. Нет, мать вашу!
Какого хрена все думают, будто бы понимают меня?! Какого хрена считают, что могут помочь?! Ни хрена мне уже не помочь. Это не болезнь, чтоб ее лечить, черт возьми.
Сегодня приперлись родичи в комнату, спрашивали, что со мной, почему так мало ем. Сказал, бля. Я у них такого ахуя не видел. Стали радоваться, сказали, мол, молодец. Блять. Давно у меня не просыпалось столько ненависти. Сказал, что она не рядом. Еще больший ахуй. Далее продолжать бессмысленно.
Они думают только задницей, не более. Где бы поуютней, где бы по приятней. Фак, ненавижу. Да даже если бы она была на краю земли, я бы все равно стремился к ней! К ее улыбке, к ее взгляду. Боже, я хочу увидеть ее.
Но пока не могу. И срываюсь на всех, кто рядом.
Сегодня вообще тупой день. Два раза гопота приставала. Точнее, приставал. Идиоты. Я давно не ощущал этого чувства, когда кулак врезается в чью-то челюсть. И так и тянет продолжить. Так и тянет избить до смерти.
Но останавливаешься. Нагибаешься, берешь с земли ту самую маску и надеваешь ее обратно. "Не подходи больше ко мне." - произносит не твой холодный голос, обращаясь к лежащему на земле парню твоего возраста, а потом ты уходишь.
Дайте мне нож. Или пистолет. Я отстрелю этот чертов фарфор, снова отращу крылья, которые оборвал, и просто улечу, оставляя за собой багряный след.
Заебало.
Никто не поймет.
Думают, что это я.
Но меня реального не видела даже она. Даже я себя настоящим не помню.