В колонках играет - "Крематорий", "Лепрозорий"

Настроение сейчас - сама себе вне понимания, полуистерия

Передышка Домом. *Вздох облегчения*
Не думаю, не каюсь, не раскрываюсь, не жалуюсь…. Даже не помню, что было, над чем плакала. Только бумажный дневник – немой свидетель непосильного ритма танца по самому краю. Сутки бессонные, пропитанные креплёным дешевым вином и весёлым дымом, гремят ржавой бесконечной цепью. Мне плохо.
Нет слов сейчас. Так спокойно-нейтрально-ограниченно ложатся на воздух слова…, а внутри они истерят, отравленные безумием, сломанные псевдо-выдержкой и псевдо-силой.

Зачем я есть? Почему я - это я и не кто другой?.. *Глупо, болезненно* *Лихорадит* Впервые сегодня я не читаю написанного, не обращаю внимания на грамматику.

А мир наш, он грязный. Просто грязный, не кубом больше.
Какого чёрта я таскаюсь на эти балконы?! М-н-о-г-о-э-т-а-ж-к-а – печатаю тяжёлый шаг вверх по лестницам, повторяю глупости-бесцельности внутренним задушенным голоском….
…А ещё трамваи. Я их всегда так называю, эти рогатые машины. Люблю, потому что мы похожи – одинаково привязаны, одинаково несвободны. *К-маршрутом, по кругу, пересаживаясь на Игнатьевском на другой, проезжаю жизнь, будто мажу мозг по асфальту…
Не сдыхаю пока, но уже мёртвая. Гнилая насквозь, паразитирующая дрянь. *Это правда, а на правду не обижаются* А вообще люблю себя. И люблю швыряться собой с балкона в толи-мечтах, толи-планах.

Всё флуд, всё бред.
Мне пора, а может нет?..

*Читаю Яшку Казанову и не хрена не надо больше:
«мы дети-цветы. у нас сломаны стебли. и листья
окрашены в нежно-бордовый обилием вен,
насыщенных так, что любая готова пролиться.
мы дети-цветы, нас легко не заметить в траве.»
…Нет, вру, ещё дует из форточки, может кто сжалится и перекроет эти сквозняки: из окна в голову и обратно…*

П.С. Спасибо за поздравления на др, близкие мои духом, неравнодушные, виртуальные друзья)