С детских лет был склонен к инакомыслию. В начальной школе после уроков сдёргивал и прятал с глаз долой красный "ошейник", позднее удирал с комсомольских собраний, ещё позднее уклонялся (и таки уклонился!) от вступления в пресловутый "ум, честь и совесть эпохи". Если анкетно, то "не был, не привлекался, не состоял"...

Имел непочтительное обыкновение придерживаться собственного, чаще - несовпадающего, мнения обо всём, что наблюдал вокруг... Общественные мероприятия откровенно саботировал, всевозможные сообщества, союзы и прочая, и прочая старательно обходил стороной, иногда всё же вляпываясь во что-то внешне приличное... Но - ненадолго. И к восьмидесяти четырём годам могу с полным правом повторить за булгаковским Бегемотом: - Не шалю, никого не трогаю, починяю примус..."

ФРАГМЕНТЫ МОЕЙ ОДИССЕИ

Школьные и студенческие годы пропускаю, как совсем не типичные для социалистического образа жизни. Беспечные, даже - счастливые - годы.

..................................

После института, в конце шестидесятых случилось мне работать в проектном институте в Питере. Бригадиршей у нас была маленькая энергичная женщина. Руководила ненавязчиво, интеллигентно. И звали её Галина Николаевна Соколова. Ну, Соколова и Соколова, и не знал я, да и ни к чему мне было это знать, что фамилия нашей милой начальницы была мужнина, а сама она еврейка. И находился в неведении до того момента, когда понадобилось позвонить Галине Михайловне. Домой. В коммуналку.

Коммуналка, если не сталкивались, это такой вид "социалистического общежития" с длиннющим рукавом коридора, заставленного всяческим хламом и увешанного навалами верхней одежды. И где-нибудь вдали на стенке - телефон.

Набираю номер. Жду. Наконец трубку сняли и звонкий детский голосок прозвенел на весь православный мир:

- Еврейку к телефону!

....................................................

Конец восьмидесятых. Азербайджан. Погромы, войска, стрельба... Всплеск местного нацизма. Не национализма - НАЦИЗМА! Сумгаит. Институт хлорорганического синтеза. Между прочим, академический институт. В коридоре группки работников. Ругают своих соседей-армян на чём свет стоит. Не выдерживаю: мне стыдно за свою пятую графу. Вслух стыдно. Реакция - ненавидящие взгляды, а я вскоре вынужден буду уехать, куда глаза глядят

... .............................

Москва. Площадь трёх вокзалов. Милиционер грубо потрошит гастарбайтера. В глазах у брюнета тоска. Я опускаю голову. Молчу. Снова после многих лет страха перед людьми в форменных фуражках с синими (красными?) околышами, который казалось канул в Лету, привычно до испарины боюсь.

Прости меня, незнакомый человек. Я знаю, беда ещё вернётся ко мне. Бумерангом. Но сегодня не моя очередь...

.......................................

Новый - двадцать первый - век. Посёлок, в котором я доживаю свою неудавшуюся жизнь. Сберкасса. Выдают пенсию. Разговариваю со знакомым. О чём шла речь, уж и не припомню, но вдруг он как-то резко переменился, и через маты-перематы:

- Ты, черножопый...

Россия, февраль 2023 года.