Я пишу, потому что в детстве не умел играть в футбол, у меня не было машины, мне давали мало денег на карманные расходы, и я был плохо развит физически. Я был немодно одет. И девочки поэтому не обращали на меня внимания, как я ни старался.
И по вечерам, когда мои одноклассники проводили время со своими подружками, я создавал свой мир, - мир, в котором я могу быть счастливым. И спутниками моими были писатели и их книги. В один прекрасный день я сочинил стихотворение, посвященное девочке, жившей на нашей улице.
Мой приятельнашел его у меня на столе, украл и прочел перед всем классом. Все смеялись, все считали, что быть влюбленным - нелепо.
Только та, кому были написаны эти стихи, не смеялась. Назавтра, когда мы пошли в театр, она исхитрилась оказаться в соседнем кресле и сжала мою руку. И мы вышли из театра, взявшись за руки, - я, уверенный в том, что хил, уродлив, плохо одет, и девочка, считавшаяся самой красивой в классе.
Я замолчал, переносясь в прошлое, заново переживая то мгновенье, когда ее рука прикоснулась к моей, и жизнь преобразилась.
- И все это - благодаря стихам. Они объяснили мне, что, когда пишешь, раскрывая неведомый, невидимый мир, ты можешь на равных соперничать с миром своих сверстников - с физической силой, модной одеждой, машинами, спортивными успехами.
П. Коэлью "Заир"
