Начинала я читать эту книгу, будучи абсолютно уверенной, что передо мной фэнтези. И обложка, и множество рецензий говорили об этом. Но на этот жанр здесь мало что похоже.

На самом же деле в процессе чтения я поняла, что не сильно люблю испанских авторов. Спорить не буду – книга интересная, даже захватывающая, но уж очень медленная. Она будто плавится под знойным полуденным солнцем Барселоны, повествование тягучее и очень описательное. Это, конечно, хорошо, но иногда множество велеречивых описаний – это перебор.

К тому же, мне совсем не понравились диалоги. Я не знаю, вина это переводчиков или у автора такой стиль, но диалоги просто выбивали меня из размеренного чтения. Они напоминают какое-то общение школьников, где одни и те же фразы говорятся лишь с некоторой перестановкой слов. В какой-то момент я даже поймала себя на мысли, что эти диалоги напоминают мне какие-то разговоры из латиноамериканской мыльной оперы.

Из всего этого кажется, что книга мне не понравилась, но это не так. Для меня лично вполне очевидно, что она отмечена печатью хорошей качественной литературы. Просто я лишний раз убедилась, что испанцы – это не моё.

Во-первых, сильно с пути сбивал сюжет, словно закрученный по спирали. Этот популярный в начале 20 века метод – книга в книге. К середине повествования я уже совсем запуталась, с кем именно что произошло, особенно учитывая, что героев зовут: Фумеро, Фермин, Фортунь и т.д.

А ещё эта книга так медленно читалась, потому что она будто огромный сундук с печалями. Каждый герой настолько несчастен и одинок, с поломанной жизнью и судьбой, что кажется, будто всё повествование окрашено в черный цвет. Конечно, события разворачиваются на фоне гражданской войны, и тут не до легкости судеб, но всё же, ни одного счастливого, нетронутого потерями и грустью персонажа – это слишком.