В колонках играет - Смотрю "синдром одиночки"
Настроение сейчас - Ловлю филосовскую тему

В один прекрасный день, вставая с постели, ты понимаешь свою значимость. Тогда собирая остатки своего существования, ты собираешь из обломков чего-то совершенно тебе не нужного,но глубоко хранимого, маленький ящик. Собираешь тщательно, не упустив не сантиметра, боясь забыть о чём-то. Потом, когда тебе показалось, что он идеален ты медленно начинаешь забивать в него гвозди. Гвозди эти ты хранил очень долго и тщательно, внутри своего истерзанного тела, точнее в груди. Каждый год в твоё сердце вбивали как минимум один гвоздь. Ты хочешь знать кто мог так поступить? Друзья, родные, близкие...Иногда даже молознакомые тебе люди. Когда ты выдираешь эти гвозди, ты не чувствуешь боли, только бешеная эйфория бьёт в висках. Собрав его и надёжно заколотив в нём самые счастливые мгновенья своей жизни, которые теперь причиняют тебе дикую боль, ты красишь его своими мыслями, которые ты вечно держишь внутри, не давая выхода, ведь ты знаешь что они могут причинить кому-то боль. Красишь в свой любимый цвет, который всё равно превратиться в чёрный, ведь твои мысли далеко не светлые. Уходишь куда-то далеко, где много света...Хоронишь этот маленький гроб и возвращаешься в радужном настроении... Приходишь в свой дом и именно твой ящик стоит на столе. Всё что было в нём аккуратно и надёжно расставленно по своим местам. И в последний миг мелькает мысль:
"Кагда же это закончится?..."