Знаешь, я перестала писать, думать и делать,
Я как ракушка с невидимым морем внутри,
Лежу на траве под небом от нечего делать,
Вкушая так медленно звуки этой странны.

Знаешь, внутри что-то рвется, как будто бы хочет на волю,
Как будто бы хочет лететь и творить,
Но только возьмется за нитку с иглою, ну или что-то другое,
Как руки опустит и в угол снова скулить.

И это сравнимо лишь с силою моря,
С этой запертой, ломанной синей тоской,
Что рвется наружу и колит и колит и колит,
Никак не найдет свою дорогу домой.

И вот я лежу, истекая иссушенным морем,
Пустая пустыня без мыслей, желаний и слов,
И кто-то назвал эту силу любовью,
Любовью, что «лечит» мечты дураков.