Все я делаю для мамы: Для нее играю гаммы, Для нее хожу к врачу, Математику учу. Все мальчишки в речку лезли, Я один сидел на пляже, Для нее, после болезни, Не купался в речке даже. Для нее я мою руки, Ем какие –то морковки… Только мы теперь в разлуке, Мама в городе Прилуки, Пятый день в командировке. Ну, сначала я, без мамы, Отложил в сторонку гаммы, Нагляделся в телевизор На вечерние программы. Я сидел не слишком близко, Но в глазах пошли полоски, Там у них одна артистка Ходит в маминой прическе… И сегодня целый вечер Что –то мне заняться нечем! У отца в руках газета, Только он витает где-то, Говорит: - Потерпим малость, Десять дней еще осталось… И, наверно, по привычке Или, может быть , со скуки Я кладу на место спички И зачем-то мою руки. И звучат печально гаммы! В нашей комнате. Без мамы. https://www.culture.ru/poems/34/razluka Художник не известен.

О, Боже! Защити детей Земли от бед, от зла, от горя, от войны! Дай им приют и ласку, и добро, и чтоб с мечтой им детской повезло. Чтобы в слезах не плакали навзрыд, когда их Землю самолёт бомбит. Чтобы с тревогой не будили мать, которой больше суждено не встать от взрыва и от пули роковой. Прошу, согрей их души, успокой! О, Боже, защити детей Земли! Они беспомощны, малы и несильны, и противостоять не могут злу, Спаси их…, просьбу выполни одну! Пусть не убьёт их разъярённый враг в тяжёлых буднях боевых атак. Даруй им жизнь, они душой чисты! МОЛИТВУ ВОЗНОСЯ, ПРОШУ, СПАСИ!!! © Copyright: Даниэль Пахомова, Свидетельство о публикации №114071809440 https://stihi.ru/2014/07/18/9440 художник Ron DiCianni рамочки от Ларки

Где б ни был я, где б ни бывал, Все думаю, бродя по свету, Что Гоголевский есть бульвар И комната, где мамы нету. Путей окольных не люблю, Но, чтобы эту боль развеять, Куда б ни шел, все норовлю Пройти у дома двадцать девять. Смотрю в глухой проем ворот И жду, когда случится чудо: Вот, сгорбясь от моих забот, Она покажется оттуда. Мы с мамой не были нежны, Вдвоем - строги и одиноки, Но мне сегодня так нужны Ее укоры и упреки. А жизнь идет - отлет, прилет, И ясный день, и непогода... Мне так ее недостает, Как альпинисту кислорода. Топчусь я у чужих дверей И мучаю друзей словами: Лелейте ваших матерей, Пока они на свете, с вами. Евгений Долматовский http://www.kulturologia.ru/blogs/290716/30667/ Художник В.А.Серов

Наперекор Изменчивой молве Художники Прославили в веках Не девушку С венком на голове, А женщину С младенцем на руках. Девичья красота Незавершенна: В ней нет еще Душевной глубины. Родив дитя, Рождается мадонна. В ее чертах Миры отражены. Художник Ханс Зацка Художник Lauri Blank.

Читать далее...

Мама с папой смотрели вечером телевизор. Мама сказала: «Что-то я устала… И уже так поздно. Пойду-ка я спать». Она пошла на кухню, чтобы выключить свет, заодно вымыла грязные чашки, которые стояли на столе, достала мясо из морозильника и насыпала в сахарницу сахар. Затем она собрала все грязные полотенца и одежду, положила их в корзину для грязного белья. Погладила мужу рубашку. Собрала разбросанные игрушки и поставила книги, которые валялись на столе, на полку. Полила цветы. Зевнула и пошла в спальню. Села за стол, написала записку учителю, отсчитала деньги детям на проезд. Написала список продуктов и положила его в кошелек. Потом пошла в ванную, искупалась, намазала лицо кремом и почистила зубы. Папа крикнул: «Я думал, что ты пошла спать!». «Да, я иду!», — ответил мама. Она насыпала коту корм, заглянула в комнаты к детям, пожелала им спокойной ночи и собрала разбросанные носки. Придя в спальню, она поставила будильник и начала выбирать себе одежду на завтра. А потом вспомнила о чем-то важном и написала записку, чтобы не забыть. В этот момент папа выключил в гостиной телевизор и сказал самому себе: «Все, иду спать». И пошел в кровать… Вы не находите в этой истории ничего странного? Почему говорят, что по статистике женщины живут дольше мужчин? Потому что женщины сделаны иначе... http://oppps.ru/kak-mama-lozhitsya-spat.html рамочки от Ларки

Мое любимое стихотворение... Оно для всех мам... Криминальных подборок злость… И смотреть бы не надо было! Сохрани, помоги, помилуй! - тут случилось и там стряслось… Телевизор, пугавший, стих. . . Но тревога бессонной ночью мою душу терзала в клочья - до чего ж я боюсь за них! Потому что, как ни таи, мне дороже всего на свете - мои взрослые... мои дети. Мои крылья, огни мои! Сын ушёл . . . Задержалась дочь. Ход часов хладнокровно замер. . . Я, волнуясь, хожу кругами - побежать бы, найти, помочь! Их обидят — а больно мне. Их заботы всегда со мною . Заслонила бы их стеною, пусть и хлопотно той стене. Сделать, сбегать, помочь, сказать… До чего ж от всего устала! Мне б забиться под коврик старый, закрывая на все глаза. Нет! Нельзя! И, набравшиcь сил, стану мудрой и нужной самой, потому что , я просто - МАМА! Помоги… сохрани… спаси… © Copyright: Ирина Шабалина, 2011 Свидетельство о публикации №11110010093 Художник Kim Berggren

Мы состоим из наших пап и мам И даже если отрицаем это, То временами разные приметы Родителей напоминают нам. Привычно было спорить обо всем Доказывая что-то постоянно. Родителей мы все потом поймем, Потом, когда на сердце ляжет рана. И будем с удивленьем замечать Как много получили мы в наследство. Как глубоко в душе отец и мать, От их примеров никуда не деться. А главное, что так оно и есть – Они во многом правы оказались. И если бы они возникли здесь, То мы, возможно, в этом бы признались. А наши дети будут нас учить, Как надо жить. И спорить будут тоже. Воспитывай их твердо, но учти – Все это было с нами так похоже! https://socratify.net/quotes/petr-davydov/36864 Художник Nikkee Vincent

Мать склонилась над колыбелью: Только б дитятко не простыло, У ребёнка - опасный возраст... В год - грозит ребенку ветрянка, В пять - грозит ему скарлатина, Мать не дышит, глядит на сына: У ребёнка опасный возраст... Вот уходит ребёнок в школу, Мать глядит ему вслед в тревоге, Беспокоится мать за сына: Не побили бы по дороге, Не наехала бы машина, У ребёнка опасный возраст... Парню двадцать, а ей не спится: Может сбиться с пути, да спиться, Да бог знает на ком жениться, - У ребёнка - опасный возраст... У мужчины уже седины, Дети выросли у мужчины, Только матери - всё едино: У ребёнка - опасный возраст https://45ll.net/semen_botvinnik/stihi/ Художник Холли Сьерра.j PEROOO

Мы любим своих матерей, почти не задумываясь об этом, и не осознаем всей глубины этой любви, пока не расстанемся навсегда. Ги де Мопассан У сына и матери есть роковое неравенство, особенно если он взрослый и только один. Последний мужчина, которому женщине хочется нравиться, с которым нарядной ей хочется быть, — это сын. Когда моя мама тихонько садится на краешек постели моей, сняв промокшие ботики с ног, исходит из губ, невеселых, но не укоряющих, убийственно нежный вопрос: «Что с тобою, сынок?» Из сына ответа и нежностью даже не выудишь. Готов провалиться куда-нибудь в тартарары, я тупо бурчу: «Все в порядке… А кстати, прекрасно ты выглядишь…» — по лживым законам трусливой сыновней игры. Неужто сказать мне действительно матери нечего, тянувшей меня, подневольно сгибаясь в дугу? Я прячусь в слова: «Успокойся… Напрасно не нервничай…» Мне есть что сказать, но жалею ее — не могу. Межа между нами слезами невидимо залита, но не перейти отчужденья межу. На мамины плечи немыслимо взваливать все то, что на собственных еле держу. Бывают случайны отцы. Только мамы всегда настоящие. Ничто не заменит на свете ее самое, и мать, приходящая в гости, потом уходящая, — уже преступленье жестокого сына ее. Когда мы стареем, тогда с запоздалым раскаяньем мы к мамам приходим на холмики влажной земли, и мамам тогда, ничего не скрывая, рассказываем все то, что когда-то при жизни сказать не смогли… Е. Евтушенко, Коктебель, 1974 https://iknigi.net/avtor-evgeniy-evtushenko/188702...y-evtushenko/read/page-15.html Художник Zack Zdrale.

Всё то, что в жизни происходит с нами, Мы как-то странно делим пополам: Если радость — празднуем с друзьями, А с бедой приходим к матерям. Заняты работой и делами День за днем в потоке суеты Мы не часто думаем о маме, Слишком редко дарим ей цветы. И свои болезни носим к маме, И обиды к ней идем делить, И морщинки ей рисуем сами, Позабыв прощенья попросить. Мы так редко маму обнимаем, Разучились маму целовать, Позвонить порою забываем, Некогда письмишко написать. Ну, а мама все равно нас любит, Чтобы не случилось — не предаст, Всё простит, обиды все забудет, Руку, душу, сердце-все отдаст! И когда от мамы уезжаешь, Отогревшись у ее любви, Ты шепни: «Прости за всё, родная, И, прошу, подольше поживи!» https://mir-knig.com/stihi/read/14471#

Сейчас мне всего лишь годик И я заболел немного… По комнате мама ходит И просит о чём-то Бога… Я вижу, как плачет мама… Её так легко обидеть. Я буду здоровым самым, Чтоб слёзы её не видеть… Мне десять… Подрался в школе. Синяк… В дневнике – не очень… Я маме съязвил фривольно, Что я ведь пацан, не дочка… И вижу, как плачет мама, Волнуясь опять за сына… Я буду достойным самым… Я должен расти мужчиной… Я вырос и мне пятнадцать… Гулять не пускают снова. А мне-то пора влюбляться, Но мама со мной сурова… Я вижу, как плачет мама, Увидев мой блог в инете… Я буду культурным самым, Чтоб слёзы не видеть эти… Мне двадцать… Женюсь, ребята! Невеста с татуировкой… Ну, мам, не суди предвзято… Ей тоже уже неловко… Я вижу, как плачет мама, Невестку обняв, как дочку, И шепчет: «Будь самой-самой, Роди для него сыночка!» Мне сорок… Жена и дети, А в сердце надежда тлеет… И солнце так тускло светит, Ведь мама моя болеет… Я плачу и шепчет мама, Увидев слезу мужскую: «Я буду здоровой самой, Ведь вами, сынок, дышу я…» © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт Свидетельство о публикации №112113000509 https://stihi.ru/2012/11/30/509 Художник М.К. Башкирцева PEROOO

Тот голос, которым мы говорим со своим ребёнком сейчас, останется с ним навсегда. Именно этим голосом он будет разговаривать с собой, став взрослым. Все упрёки, нравоучения, наше недовольство им будет принято за основу его собственного отношения к себе.

Сможет ли он поддерживать себя, подбадривать, будет ли у него безапелляционная вера в собственные силы, насколько он будет добр к себе и сможет ли он вообще быть добрым к себе, зависит от того, что мы говорим ему сейчас.

Мамин голос, мамино отношение, мамины требования и ожидания – это то родительское “Я”, которое всю жизнь будет выполнять роль “совести” и станет ”внутренним критиком” для взрослого человека. Будет ли этот критик поддержкой или инквизитором, зависит от нас.
Родительские слова и представление мамы с папой о нём самом – для ребёнка безусловная истина. Как если бы сам Бог сказал ему раз и навсегда, какой он и что из себя представляет.
Читать далее...

Странная нынче зима - уже январь, а снега так и нет. В новогоднюю ночь дождь стучал в окно, грустно ему одному в праздники. А в первые дни января темное низкое небо давило на плечи серых домов и на раскалывающиеся от такой погоды головы горожан. Все серо, и от того грустно. Синоптики только обещают, но они не волшебники и не боги. Ни одной снежинки, чистый асфальт и жухлая прошлогодняя трава на газонах.
Дома можно включить свет, устроиться в любимое кресло, одновременно смотреть телевизор и общаться с друзьями в интернете. Но почему-то от всеобщего веселья становится лишь хуже: примитивные поздравления с елочками, обязательными шариками, колокольчиками раздражают, как назойливые мухи, идиллические рождественские фильмы, которые раньше так нравились своей добротой, теперь вызывают слезы. От этих слез больно в груди...

Обычно зимой не хожу на кладбище – сугробы не дают пройти. Но эта бесснежная зима особенная, есть возможность пройти без труда. Небо совсем темное, будто уже вечер. На скамеечке приклеенные дождем прошлогодние бронзовые листья. Тишина и покой. Ничего лишнего, никакой мишуры. С выцветшей фотографии все тот же светлый взгляд мудрых глаз и добрая улыбка. Стыдно, невыносимо стыдно – столько бесполезных дел переделано за год, а фото так и не заменено.
Читать далее...

Весь мир начинается с мамы… И в сердце хранится портрет Той женщины ласковой самой, Которой родней в мире нет… И с первой минуты рожденья, Она, словно ангел земной, Подарит любовь и терпенье… Она за ребёнка стеной… И каждой слезинке печалясь, Волнуется мамы душа. Для мамы мы те же остались, Ведь ей не забыть малыша, Что рос под сердечком, толкался… Бессонных ночей хоровод… Как зубик с трудом прорезался И мучил младенца живот… И первой улыбки сиянье, И гордость от первых шагов. Влюблённости первой признанье… Всё маме понятно без слов. Спасибо всем мамам на свете За то, что прощаете нас… Увы, повзрослевшие дети Теперь забегают на час… В делах, бесконечных заботах, Уже со своими детьми, С любовью, посмотрим на фото, Где мама и мы, лет семи… И взгляд согревает тот самый… И детство мелькнуло вдали… Весь мир начинается с мамы. Здоровья всем мамам земли! © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2012 Свидетельство о публикации №112112500780

Маме не спится ночью совсем недаром. Из миллионов прочих людей вокруг Чувствует, словно встроенным внутрь радаром, Если тебе вдруг тошно и больно вдруг… Ей неспокойно, если тебе паршиво, Плохо от гриппа или саднит в душе… Даже когда её уверяешь лживо В том, что прекрасно всё, и ты спишь уже. Мама себе заварит с ромашкой чая, Будет сидеть и думать ночной порой… Мама не просто там по тебе скучает - Сквозь километры чувствует твой настрой. Мама звонит и снова тебя пытает: «Правду скажи, как чувствуешь? Что с тобой?» Не признаешься, хоть боль изнутри съедает… Ты всё равно пытаешься выиграть бой… Ты расправляешь плечи почти невольно, И понимаешь, вот он твой шанс вдохнуть, Чтобы опять соврать, что совсем не больно, Лишь бы она спокойно могла уснуть. Утро придёт, мешая ночным кошмарам, Мысли расставив чуточку по местам… Только вот мама, чувствуя всё радаром, Вдруг набирает снова: «Ну, как ты там?». © Copyright: Ольга Гражданцева, 2020 Свидетельство о публикации №120101802498 https://stihi.ru/2020/10/18/2498 Художник David Cheifetz

Кому, как не нашим мамам, мы благодарны за те крупицы мудрости, которые получали на протяжении всей жизни… Моя мама гoвopилa мнe мaлeнькoй: «Нe бyдь жaдинoй и вceм дeлиcь c дpyзьями, нo вceгдa зaпoминaй тex, ктo пpиxoдит к тeбe тoлькo зa кoнфeтaми. Этo нe дpyзья». Мoя мaмa гoвopилa мнe в пecoчницe: «Еcли ты бyдeшь ecть пecoк, тo нe ocтaнeтcя мecта для мopoжeнoгo». Мoя мaмa гoвopилa мнe в шкoлe: «Учиcь, дeткa, для тoгo, чтoбы пoтoм дeлaть тoлькo тo, чтo ты xoчeшь, a нe тo, чтo тoлькo и мoжeшь». Мoя мaмa гoвopилa мнe, oтдaвaя нa мyзыкy: «Игpa в клaccики вo двope зaкoнчитcя чepeз пapy лeт, a мyзыкaльный cлyx ocтaнeтcя нaвceгдa». Мoя мaмa гoвopилa мнe в бaлeтнoй шкoлe: «Тeбe нe нyжнo cтaнoвитьcя бaлepинoй, нo пpaвильнaя ocaнкa дoбaвляeт cилy xapaктepa и 10 cм к pocту». Мoя мaмa гoвopилa мнe в юнocти: «Любoвь — этo пpeкpacнo, нo пpeждe вceгo нyжнo нayчитьcя любить ceбя». Мoя мaмa гoвopилa мнe в инcтитyтe: «Boзьми бyтылкy xopoшeгo винa и пpocтo пoгoвopи c тeми, ктo тeбя нe любит». Мoя мaмa гoвopилa мнe, кoгдa я плaкaлa: «Кoгo ты жaлeeшь? Сeбя? Дeлaй вывoды! От ocтaльнoгo paнниe мopщины». Мoя мaмa гoвopилa мнe вo вpeмя paзвoдa: «Ошибaтьcя — этo нopмaльнo, глaвнoe paбoтa нaд oшибкaми. А пpямo ceйчac тeбe нyжнo выбpocить этo пaльтo и кyпить нoвoe». Мoя мaмa гoвopилa мнe пoтoм: «Пoкa я живa, мы co вceм paзбepёмcя, нo кoгдa-нибyдь тeбe пpидётcя и бeз мeня». Мoя мaмa гoвopилa мнe вcю жизнь: «Нe oтдaвaй пocлeднee, нe пoпaдaй в зaвиcимocть — oтдaвaй тoлькo тo, чтo мoжeшь, paccчитывaй в пepвyю oчepeдь нa ceбя». Я знaю, чтo нe вceгдa былa идeaльнoй дoчepью, нo мoя мaмa вceгдa гoвopилa мнe: «Я гopжycь тoбoй, дeткa! Ты y мeня caмaя лyчшaя!» Автор: неизвестен https://fit4brain.com/11761 Художник Lisa Aisato

Я подарю тебе свой старый старый свитер. Он пахнет домом для меня. Он пахнет мамой. Подарок скромный, неумелый, неказистый. Но для меня он значит много. Он тот самый, В котором я, закрыв глаза, играл на скрипке, В котором шел любить весь мир, А вышел в бойню. Он помнит дни мои, надежды и ошибки, Он помнит то, чего я сам уже не помню. Пропитан бедами друзей и встречным ветром, Немой тоской, с которой шел я за толпою, И поцелуем. Представляешь? Самым первым. Он пахнет мамой для меня. Он пахнет мною. Всего лишь вещь. Но ведь как-будто четверть жизни. Всего лишь я. Но ведь и я зачем-то нужен? Всего лишь свитер. Но не хмурься с укоризной. Он и тебе, поверь, любимая, послужит. Таким прогретым моим сердцем реквизитом, Когда поймешь ты, почему уходят люди. Я подарю тебе всего лишь старый свитер… Но он останется, когда меня не будет. http://kvotion.ru/article/sviter Художник Анастасия Чудакова

Мы с вами , мои дорогие друзья, уже не раз обсуждали тему любви к нашим детям, чаще мы говорили о любви к малышам и при этом мы всегда были уверены, что любовь наша бесконечна, бескорыстна и обязательно взаимна. Но дети быстро растут, становятся взрослыми, а мы по-прежнему считаем, что наша внутренняя связь настолько уникальна и крепка, что ни при каких обстоятельствах ее невозможно по- настоящему разорвать, что она главнее и сильнее всех других привязанностей наших детей - к их собственным семьям, к их уже родившимся собственным детям. Есть матери, которые считают, что до конца жизни они - самое главное в жизни своих детей. У меня вроде все в порядке, сыновья взрослые , самостоятельные, успешные, но почему иногда мне очень хочется, что бы они почаще звонили? И я опять вспомнила замечательное стихотворение , которое знаю давно наизусть, вспоминаю часто и согласна с каждым словом…. Особенно после того , как у старшего сына родилась Машенька….

Читать далее...

Когда я изредка жалуюсь маме на неприятности, то она всегда говорит мне: «Я не знаю всех деталей, но могу помочь тебе дверью…» Услышав это впервые, я опешила… Но мама объяснила: «В твоей жизни может случится что угодно, но не может случится одного: того, чтобы я не открыла тебе дверь… Так, что в любой момент, если устанешь, не захочешь продолжать чего-то, решишь сотворить революцию, потеряешь, разочаруешься, заболеешь, оборзеешь, будешь права или нет, и встанет мысль — что делать, и куда идти, то иди домой… Ко мне… Я обещаю не задавать вопросов… Но обещаю мягкую постель, вкусную еду для тела и для души, кошку под бок и далее по запросу…» Счастье — это просто, ребята… Это просто знать, что есть тот, кто поможет тебе дверью… Лишь бы свет не погас в окнах тех, кто нам дорог... © Лиля Град https://kashalot.com/club/post-17940799/ Художник Jules-Alexis Muenier

Она ушла, и мир перевернулся.... Рассыпался на "раньше и "теперь". Слепым кутенком в воду окунулся, Пошел ко дну, когда закрылась дверь. - Так надо милый, ты уже мужчина,- Легко прошлась по ежику волос... Поправила рубашку торопливо И чмокнула в насупившийся нос... - Не маленький, и сам все понимаешь, Нам по-другому поступать нельзя... Своим упрямством только огорчаешь,- И он отвел несчастные глаза... - Так надо милый, - дождик вслед закапал, И детский сад собрался на обед... Она ушла, а он беззвучно плакал - Уже мужчина... трех неполных лет. © Copyright: Дина Лебедева Свидетельство о публикации №108062302157 https://www.stihi.ru/2008/06/23/2157 Детский фотограф Jacqueline Roberts.

Район был нехороший. Времена нехорошие. Вот и провожала. А потом бежала на работу — она диспетчером работала. Девочка злилась. Она большая уже была — в пятом классе. Все одноклассники ходили в школу самостоятельно. И девочке было стыдно, что ее мама водит. Все смеялись. И мама была плохо одета. И такая болезненно-полная, на отечных ногах, очки починены изолентой — не было денег на новую оправу тогда. Все смеялись… И за углом дома, перед школой, девочка выходила вперёд и шла как бы одна. А мама, тяжело дыша, шла сзади. Как бы сама по себе… Она боялась за дочку. Вот и провожала. А в обеденный перерыв — встречала за углом. Стояла, ждала и встречала — отпрашивалась с работы, она недалёко работала. Но главное — вот эти утренние проводы. Злая девочка шла впереди, а мама — на расстоянии позади. А потом девочка ещё прибавляла шаг и скрывалась в дверях. Даже не оглянувшись. Она злилась. Потом мама перестала ее провожать. А потом прошло много лет. Совсем незаметно прошло. И бывшая девочка шла по сырой и тёмной улице. Взрослая тётя, шла совсем одна. Чужие люди проходили мимо, машины ехали и фонари горели. И эта женщина вдруг так явственно почувствовала, что ее провожают. Она не одна идёт… Она даже оглянулась — но, конечно, никого не увидела. Мамы давно не было на свете. Она давно умерла. Бывшая девочка шла и плакала в темноте. Она все на свете отдала бы, чтобы ее провожали. Чтобы мама шла рядом, дышала, чтобы можно было дотронуться до неё и взять за руку. Но никого не было… Может быть, мама просто сильно отстала. Специально, чтобы не видели те, кто смеялись. И чтобы не злить девочку? Просто отстала, но идёт и провожает. Как раньше… Так думала женщина. Так она чувствовала. Так мало тех, кто нас провожал и берег. Их уже почти не осталось. Но, может быть, они просто идут позади. Они просто отстали — мы же сами хотели идти самостоятельно? Вот и идём. Но они все равно провожают и берегут… Психолог Анна Валентиновна Кирьянова Художник Л. Лесницкая

Сейчас мне всего лишь годик И я заболел немного… По комнате мама ходит И просит о чём-то Бога… Я вижу, как плачет мама… Её так легко обидеть. Я буду здоровым самым, Чтоб слёзы её не видеть… Мне десять… Подрался в школе. Синяк… В дневнике – не очень… Я маме съязвил фривольно, Что я ведь пацан, не дочка… И вижу, как плачет мама, Волнуясь опять за сына… Я буду достойным самым… Я должен расти мужчиной…

Читать далее...

Мне было 16 и я была уверена, что в моей жизни все будет лучше, чем у неё, ну, потому что я умнее. В 16 я казалась себе непоправимо умной. И спорила с ней по-любому поводу. Она почему-то злилась. Наши дискуссии заканчивались чем-то вроде:
— Будешь убегать - поешь сначала.
— Долго не гуляй - замерзнешь.

В 23 я точно знала, что она все в этой жизни делает не так. Я уже не так часто спорила, но подозревала, что я в своей жизни все сделаю иначе. Я давала ей читать "правильные книги" и возмущалась, что она не принимала их во внимание. Ок, подумала я и решила, что она это из вредности. Чаще всего я слышала от неё:
— Деньги есть?
— Просто скажи, во сколько тебя ждать.

Надо ли говорить, что в 25 с головой окунувшись в психотерапию, я вдруг поняла, кто причина того, что у меня все не так великолепно, как хочется? Она. Я не собиралась молчать. А она молчала. На мои совсем уж эмоциональные выпады она отвечала:
— У тебя тоже будут дети.
— Тебе не повезло с родителями.

В 30 я все ещё не собиралась униматься. К 35-ти я перепахала собственную жизнь так, что не оставила от прошлого камня на камне. Вокруг меня верещали все, в том числе, и я сама, и только она сохраняла молчание, радовалась моим набегам на её кухню и не задавала лишних вопросов. А мне нечего было ей сказать. Я просто сидела рядом и молчала. И она молчала. А могла бы и не молчать. И мне бы нечего было ей ответить.
Как ей это удавалось? Не знаю. В ее жизни не было психотерапевтов, умных книг про сепарацию, лекций про кризисы подростков и взрослых женщин.
Читать далее...

К составу уже паровоз подают. Мы провожаем маму на юг. Мы стоим с отцом посреди перрона, курим, засунув руки в карманы. Мама — в окне голубого вагона, лицо озабоченное у мамы. В морщинках лицо в оконном просвете глаза мои словно приворожило... "Не женюсь! — говорил. — Ни за что на свете!" Ты смеялась и волосы мне ворошила. Мама! Что там говорят мне губы? Не слышу! Я часто не слушал, что они говорили. А ты не спала, когда, снявши ботинки, стараясь тише, я крался на цыпочках по квартире. Вот отец: он уверен, что провожают, приходя на вокзалы за час до отхода. Он не знает, что матери не уезжают — сыновей уносят курьерские годы. А матери стоят на отшибе в обнимку с годами нашими детскими, именами уехавших по ошибке внуков зовут и не ладят с невестками... Мама! Не слышу! Что там говорят твои губы? "Будете мыться — носки в комоде..." Паровоз выдыхает белые клубы. Поезд уходит. И мы уходим. Герман Плисецкий ( Даниил Серебряный) © Copyright: Даниил Серебряный, 2004 Свидетельство о публикации №104041700609 Художник :Сафронова Наталия Юрьевна

...Я хотел поведать вам о своей любви к маме. Все думал, как это сделать красиво, необычно, убедительно. И вот каюсь, не смог, растерялся. Мне кажется, нет таких слов, которыми можно было бы выразить это всеобъемлющее чувство, а если и есть, то все они пустые. Но так кажется только мне, потерявшему. У вас, у счастливых, у кого живы-здравствуют родители, слова должны найтись, пусть даже самые простые. Только не нужно жалеть их. Поэтому умоляю вас, если жива ваша мама, поспешите обнять ее, сказать ласковое слово, поцеловать, положить голову на ее колени, закрыть глаза и слушать, затаив свое, теплое, ровное, вселяющее покой и защищенность ЕЕ ДЫХАНИЕ. Не бойтесь, не стесняйтесь делать это каждый день! Если ее нет рядом, позвоните! Вот прямо сейчас достаньте мобильник или поднимите трубку и наберите ее номер: «Мамочка, здравствуй! Что звоню? Да просто звоню, мама… Да нет, ничего не случилось, что ты разволновалась… Все нормально у нас, все хорошо… Ой, да что ты... Я люблю тебя, мама, люблю! Ты будь… Ты моя самая надежная пристань, без тебя мне никак...» Сегодня, сейчас… Ибо потом наступит долгое, очень долгое, очень и очень долгое раскаяние, что не успел, побоялся, засмущался, постеснялся обнять, поцеловать, прошептать: мамочка, мама… В пятьдесят лет я осиротел, теперь мне шестьдесят с гаком, и с каждым годом, с каждым днем все сильнее и сильнее я каюсь, что не успел. И все чаще, все настойчивее и явственнее тянет меня в тот светлый мир, куда ушла мама, чтобы встретить ее там, положить голову на ее колени и, закрыв глаза, замереть под защитой ее ровного дыхания. Поверьте, это и есть рай, независимо от того – на земле он или на небесах. Да, чуть не упустил, вы это, вы, пожалуйста, и отца не забудьте… Флорид Буляков. https://vk.com/public44419569?w=wall-44419569_314 Художник Aldo Balding

Он живет с мамой. С прекрасной, умной, любящей мамой, в жизни которой он по каким-то причинам единственный мужчина, даже если ее окружают сотни других. Впрочем, все ясно. Он ее обожаемый и неповторимый сын… Но что делать женщине, которая влюбится в такого мужчину и захочет создать с ним нормальную семью? Хрестоматийный пример – Женя Лукашин из «Иронии судьбы…». Его мама вроде бы и хочет, чтобы он скорее женился, но он по-прежнему ее «бедный ребенок», который переживает, как поладит мама с невесткой, и сокрушается, что никто так не будет за ним ухаживать, как мама… В отношениях мамы и сына все точно так же, как и в отношениях супругов, кроме одной составляющей. Все давно устоялось, обязанности распределены, жизнь расписана, как по нотам. Есть и понимание, и забота, и тепло, и комфорт, и уют. Так удобно, что можно привыкнуть и прожить друг с другом всю жизнь… А как же та отсутствующая составляющая? Надо заметить, одиночество мужчине, живущему с мамой, не грозит. В его жизни даже больше женщин, чем у любого другого холостяка. Почему? Да потому что он, как правило, удивительно привлекателен. Интеллигентный, ухоженный, неконфликтный, образованный, с золотыми руками… Все правильно, он ведь живет с женщиной, которая о нем заботится и лепит из него свой идеал мужчины. Мама не будет препятствовать и встречам с женщинами. Разве что по первому ее требованию он обязательно примчится к ней… Общаясь с таким мужчиной, нельзя забывать, что его семья – мама и ее интересы для него на первом месте. Есть ли шанс, что мужчина, живущий с мамой, когда-нибудь станет жить с любимой женщиной? Думаю, есть. Если женщина будет очень хитрой, гибкой, мудрой и терпеливой. Если будет постепенно и почти незаметно день за днем делать мужчину немножко больше своим, а не маминым, втягивая его в семейные отношения с ней. Если станет маме подругой. Если позаботится о её личной жизни. И если любовь мужчины и женщины победит… Будьте счастливы и любимы! Автор: Мария Дебабова Источник: https://www.myjane.ru/articles/text/?id=5521 Художник: Александр Алексеевич Торопин