Со мной по-прежнему трудно общаться. Я почти ничего не даю. Несу всякий бред и веду себя как эгоист, о чем потом очень жалею.
Я не знаю, кто я теперь. Не знаю, что делать. Мне страшно. Я ни в чем не уверен. Я не знаю как себя вести. Хочется лишь одного: чтобы меня оставили в покое. Хочу быть один. Но я не знаю что мне с собой делать. Я забыл как ухаживать за собой. Я понятия не имею, как справляться с бытом. Мне не нравится что у меня есть тело. Мне не нравится что меня можно увидеть со стороны.
Я бью этот мир плетью мысли, гляжу на него с усмешкой, и мой взгляд пронзает пространство, обжигает, парализует, и все под ним съеживается и дрожит, но у меня нет сил на жестокость, на самом деле я кроткое и изнуренное существо, совершенно никчемное, слабое, раздражительное, вечно хнычущее и ленивое.

!!!Но мне так больно, так больно, так больно!!!

Годы на героине-как обряд инициации. Время в пустыне. Война. Чему я научился за этот срок? Все что ты творишь, ты творишь над собой, причем никто тебя не заставляет, и если кто-то и виноват, то только ты сам. Так что нечего ныть и плакать и обвинять всех и вся в том, что тебе так плохо.
Люди-причудливые гибриды, отличающиеся от других видов переразвитым интеллектом, из-за которого в них развивается нездоровая склонность выдумывать себе идеалы далеко за пределами возможностей их достаточно простой нервной системы. Ничего не меняется в этом мире, все остается по-прежнему.

******************************************************************

О чем я думаю?! кажется, я теряю нить...

******************************************************************

!Блядь, блядь, блядь!
Я весь больной. Мысли-только о дозе. Как это скучно. Мне самому надоело, правда.
Да знаю, знаю: ВАМ это на хрен не надо. Так я вам и не навязываюсь. Кому нужен опухший, потный и мутный нарк...

Все мы роджаемся с письмом внутри,и только если будем искренни сами с собой,получим позволение прочесть его прежде, чем умрем.

**********************************************************************

я ОЧЕНЬ хочу прочитать свое письмо.

**********************************************************************

Я живу здесь так долго, что все давно уже стало старым и неинтересным. Очень трудно выбрать такой маршрут,чтобы не налететь на кого-нибудь из знакомых; а я ненавижу случайные встречи со знакомыми, потому что вот я на него смотрю и вдруг понимаю, что он думает, будто я псих, потому что я слишком упорно пытаюсь заглянуть ему в глаза-чтобы он не подумал, что я псих,- а потом мне приходится изобретать какие-то дурацкие отговорки, чтобы свалить, то есть я веду себя именно как псих.

***
ВЫХОДНЫЕ и понедельник
***

У меня кружится голова, но через несколько секунд все проходит. Сердце как будто увеличивается в объеме. Я зеваю. Глаза слезятся. Я потягиваюсь, как будто только проснулся. Перед глазами пляшут какие-то искры. В голове пусто. Голова, как воздушный шар, уплывает куда-то вверх, к потолку, а потом все сдвигается и обрывается, и я снова сижу на стуле, и все тело покалывает. Такое ощущение, что я сейчас просто растаю. Как снег. Хотя самочувствие, как ни странно, не такое уж и поганое.

Я уже начинаю верить что смогу пережить ломки и избавиться от зависимости.

Все так ясно, так резко. Так по-настоящему.

Мне так себя жалко. Бедный-бедный я...

Любая "высокая миссия", любое поползновение переделать мир в соответствии с твоим представлением о том, каким он должен быть,-это симптомы болезни. Это надо лечить. Мир все равно остается таким, как есть, и зачем попросту тратить силы и набивать себе шишки?

Но жизнь сама по себе-болезнь. Заразное заболевание неодушевленной матреии.

Мир не хочет меняться. Меняются только частности и отдельные проявления, главная истина остается всегда неизменной.Сам по себе мир не меняется, меняемся мы-и только так изменяется мир.

Жить, сознавая, какой ты мудак,-это само по себе неприятно, но жить, сознавая, какой ты мудак, и при этом еще понимать, что сие прискорбное обстоятельство, в сущности, никого не волнует,- это совсем уже грустно.

Я совершенно один, и я думаю: если и есть что-то хорошее в наркоте, так это ее неизменное свойство не дать человеку забыть о том, что он совершенно один.