...собиралась таки написать чего-нибудь. Просто сесть и стукать по клавишам. Почти как азбука Морзе. Почти синхронно с мыслями. Именно с теми, которые проскакивают в голове вместе с сигналами от рецепторов кончиков пальцев. Не хочу ничего выдумывать, не хочу ничего вспоминать. Точнее, если быть откровенной, не хочу об этом писать. Воспоминания и здешняя атмосфера как два совершенно разных мира.

По осени меня что-то тянет на солёненькое. Поплакать, что ли? Весело было бы. Почему это меланхолия считается плохим настроением? У человека настроение как у природы погода. Делаем выводы.

Я расстроена,
я не звучу.
я ничего
не хочу.
мне хоть лечь
на рельсы,
хоть остаться
в этом кресле,
хоть с высотного дома
спрыгнуть,
мне хоть памятник
воздвигнуть,
хоть уставится
в потолок,
хоть забиться
в уголок,
хоть застыть,
как глина,
хоть метаться
невидимой...
всё равноне стать
свободной
от тоски этой
животной

я расстроена,
не звучу...

Я и так как будто не здесь,
я и так как будто не с вами,
всё равно мне хочется петь и лететь,
и смеяться под облаками.

И не слышать звона оков,
что меня беспощадно сковали,
и не верить проклятию ведьминских слов,
что меня с этим миром связали.

И не знать, что творится вокруг,
и не знать, что меня окружает,
и оставить себе лишь одну пустоту,
остальное мне только мешает.

Разве хватит мне силы стерпеть
бесконечные пытки сознанья,
разве не суждено мне от них умереть,
не пройдя до конца испытанье?

Но проклятое сердце стучит,
ровным звоном расходится эхо…
Что бы ни говорил этот голос внутри,
он мученьям моим не помеха.

... такие общественные явления, мимо которых я не могу пройти.

Наконец, они встретятся снова и будут рассказывать друг другу о том, что так беспокоило их...
Впрочем, Она уже точно всё знает. И попав туда, Он тоже поймёт, что здесь говорить - бесполезно. И не надо никому ничего доказывать...

В колонках играет - Marilyn Manson - Coma White
Я поднимаю белый флаг.
Я не сдаюсь – я провалилась.
И это будет белый стих.
Былая вспышка на пол-лица.

Белая дымка тумана.
Белый порох в носу.
Белые лица незнакомых людей.
Рафинад догорает на дне

Мерещится белое небо
на побелке потолка.
Я чувствую, как белый ветер
ласкает мою бледную кожу…

Я в белой коме…

Шоссе высотных фонарей.
Несмолкаемый каменный шум.
Лабиринты тесных аллей.
Взглядом дороги штурм.

Запах крепкого табака.
Яркие вспышки повсюду.
И походка уже не легка.
Смешались в оркестр этюды.

Бесконечность со всех сторон.
Ничто не решит проблем:
ни последний в обойме патрон,
ни соло на скрипке вен.