«Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Третьяковская. Платформа справа»

Он. Стоит, сложив руки на груди, и смотрит в одну точку, где-то там, на полу.

Она. Стоит напротив. В руках сумка. Взгляд устремлен туда, где живут  маленькие светящиеся феи и добрые старички, которые чинят  сломавшиеся поезда. В мир, в который попадают только хорошие девочки и то если составят из «Не прислоняться» больше всего слов. Так мама говорит. А она до сих пор верит, и, каждый раз считая эти красные огоньки,  вспоминает об этом мире, но теперь эти воспоминания вызывают лишь глупую улыбку.

Он. Совсем её не знает. Только имя и факультет.

Она. Знает только о его бешеной любви спать на парах.

В какой то момент она почувствует на себе его взгляд. Поднимет глаза.… Неужели ошиблась.…Да быть такого не может. А он…Он смотрел, но успел вовремя спрятать глаза.

«Третьяковская. Платформа справа…»Она включает плеер, застегивает пальто, последний раз смотрит на него, он поднимает глаза…Двери открываются. Улыбка на прощанье.

«Посмотри на небо и вспомни, почему с любовью не спорят. Не проси кого то напомнить, почему с любовью не спорят…»

Никто из них тогда даже представить себе не мог, что через два месяца они будут тупо сраться из-за ненарисованных картинок на стенах, неотвеченных сообщений, так и невыращенной клубники и так и некупленного сноуборда…А потом мириться...и по новой.