прошлая весна. время 2 часа ночи. я в автомастерской на окраине Мытищ. ты взламываешь чей-то комп, я сижу рядом, читаю "Машеньку" Набокова, запивая это всё дело доктором пеппером. хозяин мастерской стоит напротив меня и говорит:" он хотел меня обмануть, бля, но меня фиг обманешь, бля, ну ты знаешь, бля, как это бывает, бля.  хотите чаю?" я говорю: "ага, давайте. " выходим в снег. ты говоришь: "ну вот, хакнул комп, заработал денег". я молчу. потому что бредовость и какая-то абсурдность всего происходящегом ощущалась  уже тогда.
странная атмосферность тех ночей. я бы не хотела их повторения, но у них есть вкус, запах и цвет. они где-то остались. но они уже не про меня. да и ты. мимо меня, мимо меня. ми-мо.