Если бабку сбил, а ты не виноват,

Сама лезла под колёса, коза...

"Сектор газа" песня Автомат

В славном городе-герое Щербинка всё раскопали любезные гастранорбайтеры-мана. Они не виноваты. Денег приехали заработать. Нужны деньги. Им сказали копать - они копают. Дали говна и палок - из них и мастерят.

Сказали и указали - руководство. Они тоже не виноваты. Им нужны деньги ещё больше, чем кыргызам. Привыкли, знаете ли, к определённому уровню доходов. А привычка - вторая натура. Трудно это осуждать.

По раздолбанной дороге летят подростки на электросамокатах, скорость под 40 кмч, ветер в волосах. Вот кайф же, летишь ты и два твоих закадычных приятеля, имеем право по тротуару, нам ещё нет 14-ти, мы летим, август, лето, скоро чёртово 1-е сентября. Хорошо так летим, летим в одну сторону, смотрим в совершенно противоположную. Нас тоже трудно в этом винить. Молодо-зелено. Традиция такая у детишек - ехать в одну сторону, смотреть в противоположную. Весело.

Навстречу невинным подросткам, по этой раскопанной невинной поверхности иду виноватая безногая я. Держу точку глазами, на манёвре никакая. Никто не виноват, всем очень весело. Дома должен сидеть старый чёрт, а не шляться чёрт знает где.

Со мной всё пока в порядке, но кирпичей я нарожала, даже материться не смогла.

Помылась, поела, очень устала. Уж очень утомительные эти действия, как выясняется. Созвонилась с автором. Дал отсрочку на неделю. Сейчас поваляюсь, попробую ещё чуть-чуть.

"Когда женщина стареет, с ней могут произойти многие неприятные вещи..."

Ильф и Петров "12 стульев"

Впервые поняла, что старею, когда стало очень тяжело совмещать работу с бытовыми штуками. Сейчас это стало практически невозможным. Или трусы, или крестик. Падаю и засыпаю. потом долго раскачиваюсь. Надо встать, раз уж очнулась. Одна. На работу уже не хватает сил. Сроки горят. Пойду посплю, раскачаюсь и поработаю. Поесть можно и хлеба.

Много лет назад бросила курить. Бросила разом. Увольнялась с очередного места работы, дала себе слово - бросила. Трудно было. Но по другому не умею. Тянет до сих пор. На нервяке, со злости, если расстроена. Вот такая психосоматическая зависимость. 

У меня есть сосед. Как и во всех многоквартирных домах, я знаю его лишь по запаху. Он утром курит на лодже, очевидно. Точнее, носочуйно. Я имею обыкновение держать открытой форточку, даже зимой иногда открываю. Дым от курящего соседа доносится до моей носопырки. Я сладостно вдыхаю: "Да. да, мужик, давай закурим..." Кайф. Вот и сейчас хочется курить. Но не буду.

Туб не работает, потому... https://rus.hitmotop.com/song/48706114

Сейчас вычитываю книгу. По закону об авторских правах не имею права разглашать подробности. Но там, в тексте, есть интересная мысль. Об отчаянии.

Вот я в перерывах между работушкой вспоминаю моих предков. Когда кто-либо в их присутствии говорил, как ему(ей) хреново, что с этим ничего невозможно поделать, да как всё это утомило, в общем - всё плохо и беспросветно, безысходно, они отвечали фразой: "Ну иди и бросайся головою у в навоз!"

Эта фразочка частенько спасала меня в жизни. Пойду дальше читать.

В своих утренних (читай: ночных) прогулках по деревне имела честь встречи с серым котом. Сначала мне показалось, что у него поранена лапка. Левая, передняя лапка. Кот привстал и потрусил, прихрамывая. Присмотрелась. Лапки нет вовсе. Почти по плечевой сустав.

В следующую нашу встречу сначала я услыхала леденящий душу вой. Пара из многочисленного семейства деревенских кошачьих вопили друг на друга. Лето, утро, часа эдак 4, территориальные разборки. Обычное дело. Но то, что я увидела вслед за звуковым эффектом, было необычно. Серый товарищ на трёх лапах вполне успешно гнал кота с полным комплектом лап.

Букетище мне привёз. Это ведь прежде всего мой праздник. Так сказал. Вот ведь подлиза. Окно вымыл - блистает окошечко как у кота за пазухой. Пеку пироги, жарю котлеты. Кормлю. Спит сейчас, усыпан в кровати ворохом конфетных фантиков. Рядом мишутка и собачка. Это они ночью коварно ели конфеты. А мы-то здесь и ни при чём. Пусть спит. Букет такой красивый, сынок вышел ещё красивей.

Невеста: Да, да, такой жары не было с 1813 года...

Князь: С какого, с какого?

Тимотэ (басом): С 613-го!

А.Цагарели "Ханума"

Блокнотные дурманские хроники жары. Немного из бумажного блокнота.

***

04.07

Жара седьмые сутки. Свыше +30. 

- Где моя мегапомада?

- Судя по её агрегатному состоянию - в аду.

- Чего-то я к жаре никак не адаптируюсь. Чувствую, ещё пару таких суток и я отправлюсь к своей помаде.

***

08.07

Режим моей жизнедеятельности теперь зависит от ремонта соседа непосредственно сверху. Пока они сверлят, штробят, ввинчивают в мой больной мозг звуки перфоратора, я, люто матерясь, пытаюсь делать что-либо по дому. Как только замолкают, валюсь и засыпаю от жары, духоты и прочей хуеты. Отключаюсь аки техника. 

17.07

Где у души фибры?

Всё ещё жарко.

***

Ходила через деревню. Ни одна пасть не гавкнула. Все собачули в глубоком обмороке.

***

Техника не выдерживает. Аккумуляторы молят о пощаде, кулеры и вентиляторы героически сопят, пыхтят и рычат из последних сил.

***

18.07

5 утра. Надо бельё с лоджии снять, пока это ещё можно сделать без риска для жизни. +28 это всё-таки не +50.

Кукуруза умудрилась прокиснуть в холодильнике.

***

И всё-таки. Несмотря на дополнительные таблетки, судороги, лежание тряпкой под мокрой тряпкой, нехватку кислорода, перегрев моей больной туши и бессилие вакуума в моей черепушке я не променяла бы все эти аномально жаркие недели даже на один день зимы.

Разбудила себя собственным смехом. Сначала приснилось, что я пишу и произношу арабские числительные, в следующем фрагменте увидела бывшую золовку, преподавателя английского одного из московских вузов. Она смачно ругалась на декана на преподаваемом языке. Вплетала в англоязычную брань эвфемизмы и русский мат. Так это было складно, забористо и смешно, что разбудила себя собственным смехом.

Сегодня последний день ходила на форез в поликлинику. Выхожу за ворота - один охранник говорит другому: "Я пиздат, как закат". Новое и прекрасное меня впечатлило, поделилась с другом. Друг дополнил, вышла чудная элегия, но с победительным финалом. Смешение жанров.

Всё. Мы на третьем курсе. За плечами сессия, практика, курсы массажа, полгода работы в больнице, две сношенные в хлам хирургички. И всё это уложилось в один учебный год. За успешно сданную сессию купила таки ему чёрную хирургичку. По заявкам медработника.

Скоро 18. Планов громадьё. Хорошо, что лень на боевом посту.

Пойду в магазин. Там кондиционер. Лягу на полку и притворюсь товаром. Может, кто и купит. Правда, товар немного просроченный. Но это ничего. Пусть будет уценённый.

Очередной сентиментальный рассказ. 

Есть у нас в деревне самый гавкучий пёс. В доме под соснами. Даже если мимо идёшь тихо, не топая и не разговаривая, а уж тем более не подходя к забору его законной и бдительно охраняемой территории - орёт как потерпевший. Дом под соснами и лай стали едины в моём сознании.

Но вот на днях иду я мимо этого самого дома и вижу - пёс выпущен за забор, на вольный выпас.

- Ну что, Штуша Кутуша, ты меня не съешь?

Штуша Кутуша, шикарный кобель породы азиатская овчарка, идёт ко мне - нюхать надо.

- Ну, понюхай, понюхай.

Тянет бошку с купированными ушами, делает глаза на зависть лучшим артистам немого кино - гладь, зачёсывай между ушками. 

- Ох и подшерстку же у тебя, медвежонок. Ты зверски линяешь. В следующий раз принесу расчёску. Будем делать прическу "Я у мамы дурачок".

Подменили пса. Пошёл кушать целебную травку. 

Вчера у причала 4 на Волге наблюдала швартовку круизного парохода Волга Стар. Вот это был спектакль! Работе Боцмана хотелось аплодировать, а матросов - задушить. Но дети они в оранжевых жилетиках, нельзя их душить. Из рубки руководили в микрофон. Боцман летал метеором.  Боцмана постеснялась поцеловать в седой ус. Скромно притаилась на галёрке.

Сегодня иду на прогон завтрашней премьеры пьесы по роману Ф.М.Достоевского "Идиот" в Саратовский театр драмы (бывший Карла Маркса, он же Карлуша). 

Буду изображать из себя журналиста. Сравню впечатления.

Город Саратов, воспетый А.С.Грибоедовым в его бессмертной комедии. Только здесь его фрагменты будут показаны от 2024 года, мая месяца

1.

Сначала я себя месяц или более того уговариваю попробовать взять талончик. По прибытии к месту назначения в меркнущем сознании всплывает реплика одного из героев романа 12 стульев: "Боже мой, зачем я сюда пришёл?" Людям в белых халатах это тоже непонятно. Чё припёрлась?

Сходила в полуклинику. По результатам визита можно было бы написать неплохой фельетон. Или даже два. Но нет ни настроения, ни сил. Ходють и ходють... И чего ходють... Полы только пачкают! И вообще, это к другому дохтуру... Надо взять вам к другому врачу талон, учтите это себе на будущее. Ну что ж, учту. Удалилась домой холодная, голодная и отфутболенная.

Оплачиваю счета и бормочу себе под нос:

- Да, воду оплатила... А святой Георгий пусть ждёт пенсии...

Поеду сегодня чуть подзаработать попробую. Шабесничаю :)

В танцкласс на женские занятия в кои-то веки зашёл мужик. Качказавр.

- Здравствуйте, - говорит, - у вас здесь нет двадцатикилограммовой гантельки?

- Нет... - выдохнули мы почти хором, спуская наземь заведённые за уши ноги.

Мужик расстроился, ушёл. Мы же завелись, понеслась беседа, а то так растяжку делать скучно:

- Любимую гантельку потерял, бедолага...

- Девочки, хреново мы подготовились, всем миром бы могли и припасти, дотащить, на крайняк - закатить...

- Но мы исправимся!

- Я как-то действительно сюда гантельку приносила, окно подпирать, но та была килограммов на пять, его б не устроила...

- Вот, девочки, мужик зашёл на мгновение, а разговоров на полчаса!

- Вот оно, простое женское счастье!

- К тому же, такое долгожданное!

Не пустим больше никого. Чего они нас отвлекают?