Была красная кожаная книга. Плотные страницы, не бумажные. Может, тоже кожаные, может что-то вроде пергамента. Красная обложка, кровавые страницы. Пустые страницы, цвета свежей крови посередине и темнеющие к краям, почти до черноты. Я читал эту книгу где-то, где было много других книг, возле стеллажей. Хотя читал – это громко сказано: через несколько секунд разглядывания страницы я переставал видеть окружающее, потом уже не видел тёмных краёв страницы, оставалась только красная сердцевина. И я попадал куда-то… Кажется, это был ад. Там была дорога, по ней время от времени проходили какие-то существа. Я говорил с ними, они отвечали. По-моему я искал кого-то. Я не помню, кто это был. А может и не знал никогда. Я долго сидел возле этой дороги… Кажется, прохожие подсаживались к моему костру… Там было темно. Дорога и темнота по краям. Темнота, создающая впечатление этаких ненавязчивых границ. Чувствовалось, что там просто ничего нет, туда нельзя идти. А по дороге шли местные. Черти. Впрочем, выглядели они вполне по-людски, но я знал, кто они. Да никто, собственно, скрывать и не думал. Я нашёл того, кто мне был нужен. Не помню, как и где. Когда я вернулся – он был со мной. И он собрался читать эту книгу. Не знаю, зачем. Я решил идти с ним, но я знал, что второй раз вернуться будет почти нереально. Потом я взял книгу, но остановился в последний момент, когда уже начал впадать в транс, ощутил начало падения и видел только сердцевину страницы. Тогда я предложил не идти, сказав, что просто незачем. И тот, кто был со мной, вдруг легко согласился.