Мелодические круги

Кликните мышью в середине поста (ниже букв) – появится желтый расширяющийся круг. Потом кликните еще где-нибудь рядом, чтобы появился еще один. При соприкосновении кругов будет возникать звук. Если наделать несколько кругов, получится своеобразная музыка. Очистка пробелом.

Прекрасное

библиотеки мира

Турецкий фотограф Ахмет Эртуг. Фотографии с тура по Европе для книги об исторических библиотеках. Потрясающе красивая книга. Впрочем, цена не отстаёт.

++++

>>>

Правила жизни Aль Пачино

Чтобы все правила были в одном месте, можно добавить к себе ссылку на пост, в котором они собраны: Правила жизни

---

Aль Пачино
Актер, 68 лет, Нью-Йорк

Расскажу вам одну историю. Мне захотелось сходить на бейсбольный матч. На бейсбол я ходить люблю. Помню, еще трехлетним шлепал на стадион с дедушкой. Правда, теперь все чуточку иначе: прихожу, усаживаюсь, и тут на табло появляется мое имя. Ничего дурного я в этом не нахожу: так уж люди устроены. Но в тот раз имелась одна загвоздка. Матч проходил днем, а вечером мне надо было кое-где быть по делам. Я решил, что приеду на стадион заранее, понаблюдаю за разминкой, посмотрю один-два иннинга. Но мне не хотелось привлекать внимание к тому, что я не досидел до конца матча. Понимаете, спортсмены тоже артисты. Вообразите, что подумают, если на Бродвее в первые же минуты какого-нибудь спектакля я у всех на глазах встану и покину зал? Я рассудил так: приеду, займу свое место на трибуне, а потом постараюсь незаметно слинять. Но при этом как-то запамятовал, что женщина, с которой я иду на матч, — такая же знаменитость, как и я. Подъезжаем к стадиону. Вылезаю из машины, спрашиваю охранника: «У нас не найдется в багажнике какой-нибудь старой шапки, а?» Он посмотрел, достал какую-то шапку и очки, а потом говорит: «Эй, Аль, ты только погляди, что здесь валяется! Старая борода!» Ну я ее и нацепил. Где только была моя голова! Пришли на стадион, игра начинается, и вдруг все люди на трибунах начинают оборачиваться в мою сторону. Телекамеры поворачиваются в мою сторону. Все, кто на поле, оборачиваются в мою сторону. «Что за черт? — думаю. — У меня же борода». Конечно, дело было в моей спутнице. Все бы ничего, но вдруг чувствую: борода сползает. Положение идиотское. Что теперь делать? Отцепляю бороду — а что я еще мог? И разумеется, все это попадает в одиннадцатичасовой выпуск новостей: «Интересно, зачем Аль Пачино пошел на стадион, нацепив фальшивую бороду?» Эту бороду нужно поместить в музей проколов. Увидев себя в новостях, я посмеялся, но выводы сделал. Больше такое не повторится. Куда бы меня ни занесло, я везде появляюсь в качестве самого себя.
Когда я был мальчишкой, моя прабабушка иногда дарила мне по серебряному доллару. Она всегда была со мной очень ласкова. Когда она вручала мне монету, вся остальная семья каждый раз вопила хором: «Нет! Нет! Не-е-е-е-т! Не давай ему серебряный доллар!» Это говорилось всерьез — ведь мы были страшно бедны. И как только монета оказывалась у меня в руках, все принимались орать: «Верни! Отдай назад!» — и мне становилось неудобно за то, что я взял подарок.
Мои родители разошлись, когда я был совсем маленьким. Я был в семье единственным ребенком и жил в многоквартирном доме в Южном Бронксе с матерью, бабушкой и дедушкой. Мы еле сводили концы с концами. Поэтому для меня было настоящим праздником, когда я узнал, что из упаковки овсяных хлопьев можно вырезать купон и получить за него шпоры Тома Микса. А ковбой Том Микс был звездой вестернов. Он был дико знаменит, дико! Уже то, что шпоры присылали бандеролью по почте, делало их чем-то необыкновенным. В общем, мы заказали шпоры. Когда умерла моя прабабушка, мне было, наверно, лет шесть. Помню мы вернулись домой с похорон — и оказалось, что пришла посылка со шпорами Тома Микса. Я просиял. И тут же вспомнил, что прабабушка только что умерла. Мне так хотелось порадоваться шпорам, но… В тот день я узнал, что такое внутренний конфликт.
Хотя мать работала, она находила время, чтобы водить меня в кино на каждый новый фильм. А на следующий день, оставаясь дома один, я играл сам для себя этот фильм с начала до конца, исполняя все роли. «Потерянный уикэнд» я посмотрел, когда был совсем маленьким, и он произвел на меня сильнейшее впечатление. Я не понимал происходящего на экране, но был заворожен накалом страстей. Не зря Рэй Миллэнд получил за игру в этом фильме «Оскара». В «Потерянном уикэнде» есть сцена, где Миллэнд ищет бутылку виски. Спьяну он спрятал бутылку где-то в квартире, а теперь протрезвел и хочет ее найти. Знает: она где-то здесь, но где именно, не помнит. Долго-долго ищет и все-таки находит. Я часто играл эту сцену. Иногда, когда отец приходил меня навестить, он брал меня к своим родственникам в Гарлем и говорил: «Покажи им сцену с бутылкой». Я играл сцену, и все смеялись. А я думал: «Чего это они? Сцена-то серьезная».
Как-то в детстве

...

Ego.



Томная девочка, выкуришь две,
бросишь "пока" на прощанье, оденешься,
выйдешь на улицу. Старая дверь
вспомнит тебя, даже если изменишься.
Милая девочка, эти стихи,
что ты писала, манжетики пачкая,
помнят тебя от строки до строки,
штилем твоим и безумною качкою.
Странная девочка, смотришь в глаза,
хочешь ли мне рассказать своё жуткое,
как возвратилась на время назад,
как обернула предсмертное шуткою?
Спящая девочка, чудо моё,
хоть потянись, чтоб я знал, что ты спящая
просто. Всё это - твоё забытьё.
Спи, моя радость пропавше-пропащая.

/not a pp 2

свет истерзанно падает на подоконники в зале,
серые от нагромадившейся на них пыли.

-скажите, если вы так меня хорошо знали,
то почему не любили?

что примечательно, в жар и в стужу
ходят по небу белые корабли.

-скажите, если вы поняли мою душу,
то почему не спасли?

Круги на воде, или Небесный_дождь

«- Это был такой красивый дождь, что от него люди даже не прятались. - Так не бывает. - Бывает. Ты просто не видела красивых дождей» (с) ТНМК

Первый весенний дождь застал меня, когда я шла домой. Припасенный зонт не особо спасал от ручейков, что стекали по асфальту, собираясь в большие лужи. Окончательно промочив ноги, решила особо не торопиться. Шла, смотря под ноги и думая о чем-то своем. Остановилась. Передо мною была большая лужа. В ней отражалось небо. Хмурое, но уже с заметными проблесками лазурной глубины. Но заинтересовало меня другое: капли, падая, оставляли круги, которые переплетались в причудливую сетью «Небесный_дождь» - подумала я. – «он всегда оставляет свои отпечатки на зеркале неба».

Немного присев, начала всматриваться в сеть, оставляемую каплями этого дождя. Пришлось сложить зонт, чтобы он не закрывал от капель водную гладь, да и было уже все равно, ведь обувь промокла. Повеял легкий ветер, который принес чьи-то слова. - Дождь. Удивительный запах. Ощущение спокойствия и отдаленности. Не находите?.. Я обернулась. За мною стояла девушка. Тоже без зонта, но в сиреневом полупрозрачном дождевом плаще. - Да. Прекрасное ощущение. - Люблю весну, ее дожди и солнце. - Но согласитесь, ведь есть свои прелести и в зимнем спокойствии, и в осенних холодных ветрах? – спросила я. Глаза девушки загорелись огоньком. - Ветра для меня – музыка флейты, легкие звуки, которые зовут домой.. движение пламени свечи за родным окном, когда часы пробивают полночь. В такие моменты я пишу стихи. А вы пишете стихи? - К сожалению, нет. Я довольно прозаичная личность. – немного смутилась я. - А в моем сердце всегда поэзия. Не могу представить себя без питерского неба, дождей и ночи. Люблю ходить среди толпы людей, в которой я чувствую себя человеком, личностью. И хочется верить, что тоже нахожусь среди личностей. Она посмотрела на меня, приподняв капюшон своего плаща. В ее глазах была видна осенняя грусть. - Вы когда-нибудь любили? По-настоящему, закрывая глаза, но открывая душу, не задавая вопросов и не ожидая ответов? – вдруг спросила она. - Не знаю. – почему-то ответила я, хотя прекрасно знала ответ на этот вопрос. На миг я повернулась к воде, чтобы взглянуть на круги, оставляемые каплями. - А что для вас любовь?.. – обернувшись, спросила я. Но там, где еще мгновение назад стояла девушка, было пусто. Точнее, пусто не было. Крупные капли весеннего дождя тихо разбивались о землю, собираясь и стекая маленькими ручейками в лужу.

P.S. Ваш дневник полон глубоко личных записей, вашего творчества. Но у Вас получается в довольно непринужденной форме общаться с читателем. Это весьма важный аспект.

Схема – лишь машинное отображение текста. С точки зрения машинного анализа она верна, но способности машины не сравнимы с интеллектуальным потенциалом человека.

настроение улучшилось - 2

=черно – белая открытка=

Если приглядеться к Питеру чуть внимательнее, то можно увидеть, что это город ловкой иллюзии. Сейчас скажу до обидного простую фразу. Беспечное отношение к Питеру самое верное! Потому как оно идеально вписывается в тот ритм, которым живет город. Главное, конечно же, самому вписаться в этот ритм.

Едва выходишь из метро на Невский проспект, сразу же попадаешь в людской поток. Центральные улицы всегда полны туристов, фотографов, молодежи и людей в деловых костюмах. Здесь легко можно встретить Петра с Екатериной, музыканта, играющего джаз, и модницу в умопомрачительном платье. Без проводника, или «шестого чувства» не обойтись. Именно так думаешь в первые минуты, но это лишь хитрый обман города. Не знаю, возможно я так думаю потому, что жила там какое – то время, может потому, что часто там бываю. Но он мне кажется таким понятным. Как только Невский проспект позади, в эту же минуту, тебя окружат сплошные переплетения улочек, и ты уже не догадываешься, куда они выведут тебя в следующую минуту. Возможно, на Исаакиевскую площадь, а после к Александровскому саду или, наоборот, к Аничкову дворцу. Улицы здесь красивые. Банковский переулок пересекается с Садовой (я жила на Садовой), и дальше, если свернуть направо, попадешь в Екатерининский сквер. Именно в этом хитросплетении и есть шанс наткнуться на что-нибудь интересное (а вы… музеи… фи). Антикварный магазинчик, в котором продаются монеты Александровских времен, уютный парк, или картинная галерея русских авангардистов. В одном из таких переулков ты отыщешь крошечный музей, посвященный тому господину, что когда – то жил здесь. Или столкнешься с Бог знает каким необычным собранием бабочек Набокова, или наткнешься на музей шоколада. Прогулка по этим улочкам сродни импровизации.

Рано или поздно, ты снова окажешься на набережной Фонтанки и встретишь там одинокого художника, рисующего зыбкие улочки. Тебя уже ждет прогулочный катер. И проплывая, под нависающими над тобой Синим, Красным, Зеленым мостами, ты уже знаешь, что полностью принадлежишь этому городу, его легкомысленности и романтичности. В этот момент думаешь. Хорошо было бы держать маленький книжный магазинчик на Малой Садовой, и иметь квартиру с видом на беспокойную Неву. Смахните слезу, граждане!!

А вы…музеи, музеи. Да разве Кунсткамера сравниться с музеем шоколада? А Казанский собор даст почувствовать себя сказочно счастливым? Я думаю, туда надо ехать ЖИТЬ ГОРОДОМ, а не по музеям шлындать!!

Всё для оформления и ведения дневников

По лиру ходит очень много подобных постов. Здесь всё необходимое объединено в одном сабже, чтобы не скакать, если возникнет нужда.

очень много информации

О пустых обещаньях...

Настроение сейчас - пустота

Обещал... светом вышиты горы
Обещал мне хрустальный дворец
Но давно нету крыльев и сломан
Надо мною священный венец...
И давно уж в душе моей дикой
Не слышна была песнь соловья
И давно уж наполнилось криком
Мое сердце и сущность моя

Последнее стихотворение В.Высоцкого.

Последнее стихотворение Владимира Высоцкого, найденное в бумагах после его смерти, последовавшей 25 июля 1980 года, в 4 часа утра в Москве, в его квартире на Грузинской улице

***
Светя другим, сгораю сам.
А тараканы из щелей:
Зачем светить по всем углам?
Нам ползать в темноте милей.

Светя другим, сгораю сам
А нетопырь под потолком:
Какая в этом польза нам?
Висел бы в темноте молчком.

Светя другим, сгораю сам.
Сверчок из теплого угла:
Сгораешь? Тоже чудеса!
Сгоришь - останется зола.

Сгорая сам, светя другим...
Так где же вы - глаза к глазам,
Та, для кого неугасим?
Светя другим, сгораю сам!

Romaine Brooks (1874-1970): Похитительница душ


В начале прошлого века весьма популярным в узких кругах был анекдот про Роумейн Брукс, к которой после написания портрета с жалобами подошла представительная дама и заявила: «Дорогуша, вы не приукрасили меня на этой картине». На что Брукс ответила спокойным тоном: «Да, но я облагородила вас.»

Обладательница немалого наследства и острого глаза американская художница Роумейн Брукс за свои 96 лет жизни создала по истине великолепные и значимые для современного искусства шедевры. Ее картины с обнаженными женскими фигурами в натуральную величину и портреты переодетых в мужскую одежду девушек были даже слишком смелыми для того времени и делали ее желания и лесбийскую сущность видимыми миру.
Читать далее...

из х/ф "Достучаться до небес"....

-Стоишь на берегу

  И чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря,

  И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась,

  И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.

-Я не был на море…

-Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?

-Не довелось, не был…

-Хм…Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал…

-Не успел, не вышло…

-Не знал, что на небесах никуда без этого??? Пойми, на небесах только и говорят, что о море, как оно бесконечно прекрасно, о закате, который они видели, о том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь, и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там, наверху, тебя окрестят лохом.

-Что ж теперь поделаешь…

И.Анненский-Смычок и струны

Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли?
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? Довольно?..
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

Цветаева

МОЛИТВА

Христос и Бог! Я жажду чуда
Теперь, сейчас, в начале дня!
О, дай мне умереть, покуда
Вся жизнь как книга для меня.

Ты мудрый, Ты не скажешь строго:
- "Терпи, еще не кончен срок".
Ты сам мне подал - слишком много!
Я жажду сразу - всех дорог!

Всего хочу: с душой цыгана
Идти под песни на разбой,
За всех страдать под звук органа
и амазонкой мчаться в бой;

Гадать по звездам в черной башне,
Вести детей вперед, сквозь тень...
Чтоб был легендой - день вчерашний,
Чтоб был безумьем - каждый день!

Люблю и крест, и шелк, и краски,
Моя душа мгновений след...
Ты дал мне детство - лучше сказки
И дай мне смерть - в семнадцать лет!

Этой ночью

Этой ночью опустится снег на траву,
Станут хрупкими звёзды, и чётким твой след,
И когда я тебя в тишине позову,
Ты царапнешь мне сердце по-волчьи в ответ.
И такой же царапиной будет луна –
Тоньше рыжего волоса в шкуре небес…
Ты пришла, потому что опять голодна –
Без любви для тебя пуст и воздух, и лес.
А я знал о тебе из легенд – полуснов,
Из разорванных когтем истлевших страниц,
Из гравюр, потемневших от гари костров
На которых сжигали колдуний-волчиц.
И я верил – осталась на свете одна,
Не попавшая в яму, в капкан и в прицел,
Та, которой я нужен, чтоб выпить до дна,
Та, которую я бы любовью согрел.
И проснулся твой лес от надежды моей,
Налетели дожди, и обрушился град –
Кто-то дал мне уйти в зеркала от людей,
Чтоб почувствовать кожей твой пристальный взгляд.
И сегодня, когда упадёт первый снег,
И затихнет травы захрусталенный звон,
Ты узнаешь, как любит тебя человек,
Тот, который тобою уже обречён.
А под утро слетится сюда вороньё,
Закричат: он влюблён, и поэтому глуп!
Но как сладко рисует: “Ты счастье моё!”
На прокушенном горле тепло твоих губ….

Ю.Егоров

Написала новый рассказ...

Настроение сейчас - Пять минут назад было хорошее, терь плохое...

КОРАБЛИК ЗИМЫ

Было первое декабря. Пока что осенний холодный ветер гонял по узкой, но очень длинной реке, кропотливые почти незаметные волны. Околевшие обнаженные деревья, словно оплакивая, ушедшее лето опустили свои голые чёрные ветви, смотревшиеся без листвы, как огромные лапы, какого-то сказочного устрашающего существа…и рыдали. Почти беззвучно, только изредка поскрипывали от ветра. Они росли у самого берега, и иногда касались водной мути. Река сейчас была мутная, только не везде. В кое-каких местах она была прозрачна и чиста, как в освященном роднике. Изо дня в день, с короткими промежутками шли дожди с мокрым липким снегом, и этот снег по каким то необъяснимым причинам не таял. Он лежал жалкими островками у самых корней плакучих бездушных деревьев, как под защитой родителя. Природа была сумрачна, хотелась разбить оземь как эти капли дождя, разбивались о водную гладь, оставляя только разводы и иголки.
В тот день, я помню, как всегда, привычно, шёл дождь. Ближе к семи вечера он прекратился, но только минут на пятнадцать…пошёл снег! В том году это был первый хороший снегопад. С небес валили томные пушистые хлопья. Тоска, одолевавшая меня с самого утра, сама собой исчезла, или скорее она была забыта из-за восторга и счастья которые заполнили мою душу. В ней загорелся огонь радости, которую я не испытывал уже очень давно.
Я наспех надел старую изношенную, в некоторых местах даже рваную, откуда выбивались клочки пуха, куртку и чёрную шапку-ушанку с мехом и выбежал из своего дома. Глаза мне заволокло пеленой метели. Моргнув для приличия пару раз, я, наконец, разглядел пустынную улицу. Вблизи, метров на сто, покуда позволяла видимость, не было ни души. Посёлок жил своей жизнью, и каждый у себя дома.
К восьми вечера солнце село, а я всё стоял на крыльце своего старого ветхого жилища, смотрел на вечернее небо, набухшее тёмными тучами и улыбался, чувствуя себя как минимум дураком. Прошло ещё какое-то время и словно ветер меня понёс ближе к берегу реки. Сам не осознавая почему, я бежал туда чуть ли не бегом, как робкий студент, боящийся опоздать на свидание, и надеявшийся что девушка действительно придёт, а не обманет.
Наконец я спустился вниз. Река волнительно покачивала прикованную к пирсу лодку. Вёсла в лодке отсутствовали. Уключина тихо поскрипывала, и я ещё чуть-чуть приблизился к ней глядя на воду.
Неожиданно меня отвлёк детский смех. Я заозирался и слева от себя, чуть поодаль за метил соседского мальчишку, Ванюшку, лет пяти. Чумазый нос, ручонки, одна в руковичке, а другая оголённая…Ванюшку я бы узнал из многих. Он посмотрел на меня и засмеялся вновь. Я, удивлённо, пригляделся к нему, думая про себя: как родители выпускают ребёнка одного в такое время, в такие места, да в такую погоду?.. На глаза, в руках Ваньки, мне попалось нечто бумажное. Я вгляделся и разобрал предмет до конца. Это был самодельный кораблик. Пусть неаккуратный, но он показался мне очень дорогим. Дорогим душе.
Ванька бережно опустил его на воду и легонько подтолкнул ладонью. Река была холодная, и Ванька сразу же надел на неё варежку.
Кораблик, простой, из коры, тонкой палочки и клочка бумажки, понесло тихим размеренным течением, волнующимся изредка. Понесло вдаль. Неизведанную, местами даже страшную.
Мальчишка проводил его своим добрым и непосредственным взглядом, вновь посмотрел на меня и засмеявшись побежал от берега. Я улыбнулся ему вслед, а его уже и след простыл, только в доме где-то хлопнула дверь и визгливо залаяла собачонка.
Я долго ещё смотрел вдаль и пытался увидеть там тот самый кораблик, но видел только мглистую даль и осознавал, как же одиноко сейчас плыть ему; ломкому, первому декабрьскому…каких я не видел в это время года ещё ни разу.

кошка...

Трубы на крышах старого города,
Солнечный ветер гуляет по улицам.
Теплый денек - отчего же так холодно?
Солнце в глаза: остается лишь жмуриться.
Мир окружает - большой, неприветливый;
Я просто кошка, пушистая и маленькая.
В чередованье закатов с рассветами -
Вечное небо и крыши под лапами.
Путь бесконечный мой между антеннами
Под безымянное ветра кружение:
Плавность шагов обрывается стенами -
Я на краю прерываю движение.
Хочется вниз, но мы, кошки, - живучие.
Хочется взвыть; но у нас так не принято.
Хочется, чтоб сквозь метели колючие
Кто-то позвал меня - тихо, по имени.
Смены сезонов по расписанию,
Дни, друг на друга до боли похожие.
Давят на психику мрачные здания,
Лужи, машины, собаки, прохожие.
Это пройдет: все когда-нибудь кончится.
Шрамы на шрамах... Бывает. Случается.
Просто сработал капкан одиночества;
Только вот выбраться не получается.
Все бесполезно - на шкуре проверено.
Крыши и ветер - удел для бездомного.
Здесь - только небо - жестоко-весеннее,
Близко-далекое, ясно-бездонное.
Трубы на крышах старого города,
Солнечный мир моего одиночества.
Ласковый ветер... мне холодно... холодно!
Теплых касаний ладонями хочется!
(ц)
Сама глупость