Время остановилось, часы за моей спиной показывают четыре ноля уже больше недели. Запах табачного дыма наполняет пространство. Я нахожусь на дне ущелья, знакомого, прочитанного и засвеченного, как фотопленка ущелья. Я снова вернулся в него, чтобы сидя на земле вспоминать свое прошлое. Вспоминать себя, тем, кем я был и кем стал, кем хотел стать и то куда шел. Зыбкое чувство тревоги по капле нарастает, наполняя маленькую чашу спокойствия и переливается через край унося остатки грез о том, что должно было сбыться но не сбылось. Меня окружает полумрак, я узнаю знакомые каменные стены, оставившие на себе отпечаток времени, проглотив всплески и апатию моей жизни, той что развивается в параллели, вне этого ущелья.
Я сижу, скрестив ноги, медленно перебирая маленькие камушки в пальцах. Чувствуя их неправильную форму, шероховатость. Пока я перебираю камни мне немного спокойно, я позволяю своим мыслям устремляться к ничего не значащим картинам, образам, сюжетам, спокойным и светлым, но чуждым мне, далеким и недосягаемым.
Зачем я здесь, почему я возвращаюсь в это ущелье, ища ответы на вопросы. Ловя паутиной грусти свои ощущения. Что я не успел сделать и что упустил в своем сценарии?
Постепенно я начинаю засыпать. Сон окутывает меня влажным туманом, мягким и густым. Но не дает мне полностью проникнуть в себя, оставляя меня на грани. Сквозь туман я вижу, как искривляется пространство, как изменяются стены ущелья, меняя цвет. Постепенно они становятся однородными и совершенно гладкими. Медленно, но неминуемо камни начинают выпадать из моих ладоней. И когда последний камень скатывается по моей ладони на землю я просыпаюсь.
Вздрагиваю, оглядываюсь по сторонам, шепча себе о хрупкости мгновенья в прохладной паутине из тоски.
Нарисовав несколько простых орнаментов пальцем на земле, я вновь погружаюсь в воспоминания. На этот раз я не переживаю заново мгновения своей жизни ярче и оптимистичнее, нежели они являли собой на тот момент. Я лишь перелистываю дни, заглядывая в сюжеты, сверяясь с меридианом настоящего и картой моих поступков, приведших меня в это глубокое и длинное ущелье.
Я ничего не хочу делать, я хочу просо сидеть и смотреть вперед, перед собой, не фокусируя взгляд ни на чем. Я дышу, мои легкие наверняка похожи на крону дерева, Переживающего в период вдоха и выдоха все четыре времени года.
Деревья, чья листва больна. Мгновение спустя я нахожу сухой лист около своих ног,
хрупкий отголосок живого, Двумя пальцами растираю его в пыль и сдуваю его с ладони. Пыль незамедлительно оседает на землю и сливается с ней.
Мне грустно, я в поисках ответов на вопросы «почему?»
Эти вопросы пахнут корнями деревьев, пахнут лесным мхом, они грустны и красивы. Они автономны, им не нужны ответы, им достаточно просто быть.
Во всем этом ущелье, напоминающим грибницу, я вполне мог бы быть зеркальным идолом самого себя. Отражающим тлен и пустоту поисков себя в прошлом.
Занятие, не имеющее никакого смысла вне ущелья, но абсолютное в нем.
Время напоминает лак, густой, золотистый лак, который превращается в смолу являя близость к природе и в дальнейшем, становясь кварцем, заключив в себе все те фрагменты, которые соприкасались с ним.
Я вновь пишу пальцем на земле, на этот раз я написал несколько вопросов:
- куда идти?
- зачем идти?
- когда закончиться очередной период, так не похожий на другие?
Под столбиком из вопросов, рисую круг, не замыкая его.
В центр круга кладу несколько камушков.
Слышу голоса, едва уловимые, словно из глубины камней.
Голоса становятся ближе. Звонкие, разнотональные голоса. Это диалоги людей, всех тех, что насиляют мою память, всех тех что остались вне ущелья, всех тех, что находятся на страницах памяти.
Я прислушиваюсь, бессловесно присоединяясь к беседе. Но через какое то время мне наскучивает это занятие, я вновь ощущаю прохладу тумана, несущего сон.
Я выпрямляю ноги и ложусь на землю, наблюдая ход луны по небосводу, наблюдая звезды, спутники и падающие самолеты.
Паутина рвется от порыва ветра, паутина тоски. Список вопросов заметает песком и засохшими листьями. Я не нашел ответы, потому что не искал их. Я погрузился в переживания, ограничась ощущениями, измазал себя грустью и тревогой, пытаясь сделать фотомонтаж из своего прошлого.
Я не ищу пути, я лежу в ущелье, спиной на земле, коричневой земле смешанной с сухими листьями и корнями, пахнущей грибницей.
Внезапно на меня садиться мотылек, принеся желание.
Я закрываю глаза и хочу, чтобы мое желание исполнилось.
Голоса стихают, и мое желание исполняется. Капля за каплей с неба.
Идет дождь.