Выпить море до глубины. Чтобы ничего не осталось. Ни капельки. Это я. Даже если не останется ничего на потом. На всю жизнь. Выпить море до глубины.

Чудо-это то, чего мы не контролируем, оно происходит само по себе. Волшебство-это чудо, которое мы сделали сами. Магия-это творчество.
В четверг была на выступлении Натана Фейка. Мы с ним тезки, тоже Натаниэль) Настоящий англичанин-мальчик 23 лет, жутко худой, изрядно отросшие кудрявые тёмные локоны, обтzгивающая футболка и взгляд изнутри. Он маг, играл так, что будоражило тело сновидения, вышибало дух и хотелось умереть на месте от удовольствия. Магия-это творчество. Хочу быть магом.

Когда начинаешь рассказывать кому-то о том, как тебе хорошо, из-за галимой ревности они начинают убеждать тебя, что это не на долго! Пиздец! Не буду больше никому ничего рассказывать) Буду одна на своей волне-и думайте что хотите)

Хватит писать в моем дневнике рекламу! Это вам не место для спама!!!

Хочу петь/ Блин как хочу петь))))

Мир полон позитива, даже если ты не хочешь этого замечать))) Данила, респект!

Мир на грани, но никак не обрушится

Это просто любовь без условий

Это было для тех,кто прочитает. Может приобщитесь в лёгкому дуновению его поэзии. Я влюблена в него навсегда.

НА СКАЛЕ

Одиночество, беспросветность?
Но ведь ты же - вода, но ведь я же - ветер!

Отвращенье, горечи привкус?
Но ведь я же - луч, но ведь ты же - ирис!

Пустыня, остров необитаемый?
Но ведь ты - душа, но ведь я - дыханье!

ОДИНОКИЙ ДРУГ

Ты меня не догонишь, друг.
Как безумец, в слезах примчишься,
а меня - ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты
позади себя я воздвигну,
чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути
позади себя уничтожить, -
ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг.
Я, возможно, вернусь обратно,
а тебя - ни здесь, ни вокруг.

Я не я.
Это кто-то иной,
с кем иду и кого я не вижу
и порой почти различаю,
а порой совсем забываю.
Кто смолкает, когда суесловлю,
кто прощает, когда ненавижу,
кто ступает, когда оступаюсь,
и кто устоит, когда я упаду.

Встреча двух рук,
двух искательниц звезд,
в недрах ночных.

Как скована их
бессмертная белизна!

Нежные, вдруг
забывают про поиск, на миг
в замкнутом круге найдя
то, что так долго искали они
врозь.

Отказаться любить... Невозможность
как бесконечность.

Сначала пришла невинной -
под девическим покрывалом,
и я, как дитя, влюбился.
Но платье она сменила -
разоделась, будто для бала,
и я от нее отвернулся.
Явилась потом царицей,
в драгоценностях небывалых,
и в гневе я задохнулся!
...Но она раздеваться стала.
И я улыбнулся.
Осталась в одной тунике,
маня простотой античной.
И вновь я к ней потянулся.
И сняла под конец тунику
и во всей наготе предстала...
О поэзия, - страсть моей жизни! -
нагая, моя навеки!

Пришел, как жизнь, короткий,
прощальный, тихий вечер.
Конец всему родному...
А я хочу быть вечным!

Листву в саду кровавя
и душу мне увеча,
пылает медь заката...
А я хочу быть вечным!

Как этот мир прекрасен!
Не задувайте свечи...
Будь вечным, этот вечер,
и я да буду вечен!






Мой лоб и небо -
два мирозданья! -
А между ними - ласка ветра,
руки единственной и верной
касанье, преизбыток то радости, то грусти...
А ветер вознесет и вдруг опустит.

Все оживает в выси.
Я осязаю мысли,
и, становясь крылатыми,
опять к земле летят они.

И все.
- Любовь, не ты ли
тот ветерок, чьи крылья
над лбом моим парили.

...И я уйду. А птица будет петь,
как пела,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.

На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.

С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...

И я уйду; один - без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...

А птицы будут петь и петь, как пели.

Ты странный. С тайной в сердце. Страшной и нехорошей. Но сам - другой. Может забудешь о своей тайне и посмотришь вокруг? И на меня посмотришь тоже ) а может и не надо. Помни, люби, бойся. А я отдохну в постели

Армянская народная музыка сейчас единственная способна передать моё настроение, мои чувства. Хорошо, что ты - не принц. Не люблю принцев.

I haven't seen too much
i have seen it enough

here i'm alive
everything i wanna this time

Было холодно. Очень. Больше ничего не помню. А они придумали бред и поверили в него

когда я злюсь-моя золотистая кожа белеет, рыжие волосы темнеют и желтые глаза приобретают зеленый оттенок

Порылась в интернете и наткнулась на фразу "Кто сказал, что армянки некрасивые?"
Без комментариев-оценивайте сами)

Есть такие женщины. Их зовут музами. Они вдохновляют мужчин жить, творить, любить, совершать подвиги и безумные поступки. Правда они всегда одиноки. Потому что для мужчин музы - слишком ирреальны. Они не воспринимают их как настоящих женщин. Им кажется, что они-лишь сон, мечта или забытое воспоминание. Им не невдомёк, что эти музы на самом деле тоже часть реальности, такая же как смысл слов между строк, дым сигарет во рту или еле уловимый шлейф французских духов.

Кто-нибудь! Заберите у меня карандаш! Я не могу перестать, я не могу остановиться рисовать свои стихи на этой мокрой бумаге. Линия, ещё раз линия, изогнутая и причудливая, они переплетаются и начинают жить своей собственной жизнью, без меня. Мои рисунки, похожие на набор букв, похожих на стихи. Линии жизни, изогнутой и причудливой, чьей-то другой, уже не моей. Завораживает как звёздное небо летней ночью в горах, на высоте две тысячи километров над уровнем моря. Я просто сторонний наблюдатель своих рисунков. Созерцаю, рисую, сплю.

Есть мысли, которые не хочется произносить вслух. Их можно станцевать.

Всю неделю дул южный ветер. Нет. Не душный, обжигающий, дурманящий и пьянящий. Просто тёплое напоминание, что осень ещё не кончилась. Пока. Я чувствовала свою силу, и что этот ветер мой, как было раньше, в далёкие времена, в другой жизни. Он укутывал меня запахом нежности и воспоминаниями из прошлого. Но сегодня ветер сменился. Он дует с запада. И приносит запах безумия и вкус приключений на кончиках пальцев. Но приключений нет. Я пью матэ, и матэ обволакивает мои внутренности вселенской грустью и прекрасным, ни с чем не сравнимым одиночеством, любимым чувством западного ветра. Ветра свободы.

Иногда создаётся впечатление, что жизнь моя проходит за стеклом несущейся на полной скорости машине по шоссе в никуда. В машине играет громкая музыка, и я не могу отчётливо расслышать голоса людей живущих в городах, мимо которых я несусь, почувствовать запахи, наполняющие весь мир вокруг, дотронуться до чего-нибудь реального, кроме обивки сидений. Я сижу сзади, а не за рулём. Машина сама несётся в даль, и люди провожают меня печальными взглядами, ощущая мою обречённость. И кто как не я может ощутить мимолётность проходящей жизни, где даже любовь длится лишь короткое мгновение, когда ваши взгляды встречаются, ощущая близость,но машина продолжает нести тебя дальше. И ты ничего не можешь сделать, чтобы остановить её или повернуть назад. Твоя дорога только вперёд. Назад дороги нет. Эта машина никогда не возвращается туда, откуда начала свой путь. И если ты сел в нее, она никогда не выпустит тебя обратно. Но она никогда не вернется за теми, кто однажды испугался её предложения совершить увлекательную поездку.
И когда ты едешь в этой машине, ты смотришь на жизнь со стороны, глазами другого человека. И глаза эти не излучают жалости к себе, страха смерти за следующим поворотом или ощущение избранности. Они излучают только холод вечности