Свербящая боль в спине разносилась по телу колкими фрагментами, заставляя его падать вновь и вновь. Ледяной ветер, страстно и колко обнимал его, сковывая его тело своим холодом, кожа покрывалась инеем, трескалась от низкой температуры, а вытекавшая из трещин кровь замерзала алыми линиями. Как же яро и смело он пытался сопротивляться боли, пытался убежать отсюда, чтобы избежать встречи со смертью. Но куда отсюда бежать? Это замкнутый круг. Это жизнь. Так что, тогда был явно не его день. Он лежал с перебитым плечом, с выбитыми коленями на холодной стали медицинской каталки. На улице было дьявольски холодно… Он дышал, и тепло, выходившее из его глубины становилось белой испариной в воздухе. С каждым часом его дыхание становилось все холоднее и незаметнее. Кожа на его лице была покрыта маленькими трещинками от холода, их алый узор спекшейся крови обвивал его красивые скулы. В глазах была видна иска надежды на жизнь, но глупенький, рано или поздно, за свои ошибки приходиться платить. Он хотел принести боль кому-то, а в итоге, он попал сюда… Был жестоко избит, а затем изнасилован. Его пытали, каждая последующая пытка была изощреннее предыдущей. Он испытал всю прелесть снятие кожи с его спины. Мда… Кричал он громко и неистово, но зачем? Хотя, наверное так он пытался заглушить боль. А может и надеялся, что его кто-то услышит. И что? Услышали бы... И пошли бы спасать? Аха, сейчас, бежали бы и падали и спасали. Если бы кто-то и пришел, то разделил бы с ним его боль. Через какое-то время, он стал более покладистым, уже не так громко кричал, не так ярко извивался, что явно разочаровывало. Но, надо отдать должное, он пережил такое, что и в самом кошмарном сне не приснится. Но… Он не заслужил последней почести, не заслужил одолжения, которое бы облегчило его муки. Он остался лежать на морозе до тех пор, пока жизнь не покинет его тело, которое к этому моменту превратилось в сплошной сгусток боли. Он боролся с этим, боролся с болью в теле, пытаясь ее подавать силой своей воли, но куда воле тягаться с адской болью?
Настал последний миг его жизни, и надо заменить, принял он его достойно. Он сдался на милость смерти. Он перестал дышать. Сам. Нарочно. Долго не мучался, его измотанное болью тело будто само ждало этого. Его сердце остановилось и в последние осознанные моменты в его голове проскользнула мысль, что он этого заслужил.
Холодало… Его тело и все вокруг покрылось резным узором инея. Пошел первый в этом году снег. К утро, потеплело и сквозь белые покров, на снегу, выступил тонкий, кровавый узор. Говорят, этот человек был хорошим художником, и вот, даже после своей смерти, он оставил последний свой рисунок.
(С) 
PeneTuTop_no_CaDu3My
