1
У каждой любви есть собственное главное слово, цвет, запах, вкус.
привыкать, прозрачный, запах крови, вкус еловых веток, такой же терпкий, горьковатый и насыщенный
2
...нет.как это возможно? до какой степени человек должен быть сырым чтобы выкручивать сердце другому? зачем, спрашиваю я, тогда все эти невнятные письмена? и маниакальные объятия? к чему вопросы о моем существовании?
3
"Алле, алле...э...дорогой господин моей судьбы...я говорю: привет...я хотела сказать...я отвлекаю?...о, прости..."
4
и непрерывное, непрерывное молчание, как будто вынули катетер и собираются констатировать смерть. тишина,как пронзительный уничтожающий писк мертвого тела. А потом, когда надежда покинула последнего родственника-последнюю клеточку мозга, внезапное и убивающее "привет". Как будто Бог так сильно зол, что ему ничего не стоят эти удары бейсбольной битой по лицу, от которых разлетаются вдребезги воспаленно ищущие зрительного ответа глаза, ответа, пахнущего всей сладостью покойника, чтобы быть вдохновенным.
5
Придумай, глупое твое воображение, что-нибудь чувственное, ну пожалуйста, ты немножко подумай, соберись и я задам тебе самое простое задание:
"Произнеси что-нибудь сладкое..."
Ну нет,нет , опять ошибка, какое пироженое, почему не губы, в конце концов?
Что? повтори? я не верю?
-только если это твои губы
зачем? как ты можешь? это не правда!
Если бы это была твоя правда, она бы имела вес, по сравнению с остальными словами, но это..это безумная ненависть ко мне, ты ведь знаешь как я тебя люблю, какое право ты имеешь насиловать меня своей сущностью? весь яд, что в тебе находится, ты без устали разливаешь на мою наивную душу, незаметно для себя, случайно, безысходно.. все равно я буду жить: ты никогда не трогаешь прежних ран! Просто выброси меня! Ну давай уже, скорее! Прошу тебя, умоляю! Ну где же ты, добрый Бог?
6
Сука, жалкая мерзкая дрянь. режь меня скорее, режь.
7
В тебе маньяк с единственной жертвой на поле удач! Тем временем, как на твоих губах стынет литературная красочность, глаза наливаются чужой кровью, моей, моей кровью, и мозг начинает требовать новых орудий пыток. Какие же тяжелые Ваши вериги для моей души!
8
Ты стоишь передо мной и не видишь этого. Прости, прости, что я так о тебе думала,прости! Ты моя любовь. любовь. и даже, если когда-нибудь эти мысли будут подвергаться истязанию, то первый отпечаток их будет все равно самым верным.
9
Руки требуют написать последние слова на вялом клочке бумаги,повторяя придуманное Набоковым, и отстраниться от этой неизлечимой гипертонии души.
"Положение, mon cheri, чрезвычайно простое. Разумеется, я знаю с абсолютной несомненностью, что я для вас не значу ничего, ровно ничего. О да, вы обожаете болтать со мной (и шутить надо мною, бедной); но я для вас - ничто. Так? Так. Совершенное ничто."
Но Вы - любовь, Вы для меня придумали такую игру.
10
Странное чувство сытости обладает моим телом, когда ты решаешь подремать между началом и концом моих извилин.
Надо же, я привыкла к молчанию, мне даже кажется, что оно питательнее тех редких волшебных банальных слов.
11
Прошел месяц. 720 часов ничего. Подобных подарков ты еще не дарил. Я теряю, теряю... 43200 минут односторонних всхлипов, надежд. Эй, неужели здесь все замерзли? Нет, последний постоялец моей человечности наивно продолжает верить в счастье. Не умирай, ты слишком нужен мне, твоему владельцу- телу и мозгу.
смутный месяц
Я начинаю ощущать себя назойливым писателем, чьи возгласы пролетают мимо редакции с глухим свистом пули, прорывающей плотный, морозный воздух любви. Закрыто. Не входить. Запрещено. Даже еда, которая была так предана моему желудку, теперь отказывается быть съеденной. Всё кроме тебя, тебя, который решил провалиться на чужую страницу с середины предложения. Нет, так не делается, глава не дописана, герой не может порвать труды писательского существования.
12
Неужели?
Полярная весточка, как прыщ вскочила на пути к бесконечному ничему.