***

Это осень. Я видел. Её предрассветные ливни
Полоснули по венам берёз перочинным ножом
И оставили несколько тонко изогнутых линий,
Так похожих на имя твоё и на имя моё.

Это осень царапала мокрыми пальцами землю,
Когда ты целовала его. Был ветрами сожжён
В отсыревшем камине оврага туман. Даже зелень
Невысокой травы там играла холодным огнем.

Это осень срывала собаку с цепи, точно с веток
Моих губ пожелтевшие листья неправильных слов.
Я молчал. Это осень горела… И лунного света,
Мне б хватило на то, чтобы вымыть сутулую тень.

Только осень! Не думай, что я в этом как-то замешан,
Что причастен я к этому как-то. Моё ремесло –
Приукрасить любовь нелюбовью,
Ни больше, ни меньше…
Заебала, короче, меня эта вся хренотень.

2002г.

***

как ввечеру накладывают грим
на жестяное зеркало придурки,
мы на себя накладываем руки
и веруем, что сумрак повторим.

имея жизнь по праву рождества,
мы по тому же праву всё имеем.
не говорите: срок иной отмерен,
что смерть полна иного естества.

не говорите: полночь невпопад,
и облака взошли на авансцену.
в вину вменяют нам такую цену,
которая не чувствует преград.

2007 г.

***

Твой мальчик капризный – поэт и романтик
Верёвочку жизни завяжет на бантик,

И ляжет в исподнем на смертное ложе
Сегодня, сегодня. Он – хочет, он – может.

Твой мальчик капризный – не камень, не пламень –
Иное он вызнал у тайны желаний.

Иное не вспомнить (банально, нелепо!)
И в бархате комнат, и в холоде склепа.

Твой мальчик капризный ненужно неверный
Не первый у жизни, у смерти не первый.

Сомнительно, очень сомнительно всё же
И то, что он хочет, и то, что он может.

Верёвочка жизни, изысканный бантик…
Твой мальчик капризный – последний романтик.

2003г.

«Ночь нежна».
Ф.С.Фицджеральд.


И только смерть способна отрезвить…
Сквозь щель в окне, ржавеющие ставни
Проглядывает солнце на грязи,
Лечебной грязью потчуя суставы
И голову, скрывающую воск
Под черепной коробкой, и рассудок.

А над окном расширенный киоск
Ликёро-вино-водочных сосудов
Уже открыт… Но, кажется, нежна
Не только ночь прошедшая, не только
Увлекшая под лезвие ножа,
Неделями незастланная койка…

Сошедшая со временем с ума
Жена, в которой жил, с которой даже
Делил друзей, знакомая, весьма
Приятная на внешность секретарша,
Любовница, неначатый роман,
Эпоха обличительного джаза…

Всё нежно мне, ведь я уже не пьян,
Совсем не пьян, два дня не пьян ни разу.
Два дня, как выбрит, вымыт паразит,
Почищен фрак и выглажен до нитки.
Способна смерть любого отрезвить
Безжалостно, легко, с одной попытки.

2004г.

***

говоришь, что фидель кастро умер,
а я говорю, что фидель кастро жив.
просто команданте на чёрный бумер
хлеб ржаной положил.

вчера хотелось молчать и плакать,
сегодня рот на ушах вяжи.
и миру мир, и на всех плакатах:
любимый фидель кастро жив.

видишь, как облако вечность метит,
кубу выволакивая из паранджи.
говоришь, что команданте при смерти,
а я говорю, что фидель кастро жив.

можно, конечно, говорить о многом,
только не надо ни сплетен, ни лжи,
и о том, что все мы ходим под богом,
я ведь точно знаю: фидель кастро жив.

2007г.

***

Не в Рязани, не на Гатчине,
Где поэтов пруд пруди,
В обветшалом балаганчике
Недалёкой Залихватчины
Меня, матушка, роди.

Говорят, что там рассветами
Любоваться, чёрт возьми,
Самый первых грех, поэтому
Там родятся не поэтами,
А нормальными людьми.

Пусть услышит ветер утренний
Глас младенца на версту.
В балаганчике прокуренном,
В нищете и бескультурии
До залысин дорасту.

И другого мне не надобно.
Мне другое ни к чему.
Обогреть полнеба радуга
После ливня была рада, но
Не случилось по уму.

В недалёкой Залихватчине
Встречу старость и, звеня
Бубенцами, не иначе как
Буду петь, что Залихватчина –
Это родина моя.

2003г.

Такие дала.