Ереван. В первый раз. Встреча и твои родственники ночью с накрытым столом. Мне неудобно: они такие нарядные, они не спят в 4 утра, чтобы встретить МЕНЯ, а на столе орешки, сухофрукты, шампанское, и все так красиво,
торжественно. И я вижу, что они меня ждали, и чувствую, что они на меня надеются…..В комнате стоит маленькая елочка, а на ней висят шоколадные зайцы…

Куча еды. Как можно готовить столько еды на одну ночь – на Новый год?? Сашуля. Здесь так принято. Так у всех, в каждой семье. Свиная нога, индюшка, долма, салаты, и прочая, и прочая….

Твоя бабушка Лизок – Елизавета Арамовна - показывает мне твои фотографии, она рассказывает мне о твоих покойных предках, интеллигентных и сильных людях, и я думаю об Армении. Легко, легко думаю. Я читала об этой стране книжки (впрочем, в основном Довлатова «Уроки Армении», но это и есть главная «адаптированная» книга современного автора об Армении для русских людей - прочувствованная, точная), и мне это ….. интересно. Мне почетно и приятно общаться с твоей Бабушкой, ты пойми, она – живой представитель того поколения, которое умерло. Как жаль, что ТЕ люди никогда не вернутся, что ТА страна умерла, что ТО мужество и чистота помыслов – в глубоком прошлом…. Боже, с ума сойти, ведь не прошло даже ста лет, а все – ВСЕ – по-другому, и ее, Лизока, внуки и правнуки никогда не станут на нее похожи, а люди в целом НЕ ВИДЯТ И НЕ СЛЫШАТ друг друга, и у них нет – и не будет, пока те же люди не изобретут принципиально НОВЫЙ вид связи - связи со своей историей, с культурой, с литературой, со всем богатством, выстраданным и заработанным их предками, и у них осталось – всего-то! - то жалкое, сиюминутное, плотское, а значит - пошлое…
Трехгрошовые ценности. Двухрублевые радости. Двадцатидолларовое счастье.

И все эти передовые мысли носятся в моей затуманено-ясной голове клубочком запутанным, перепутанным с МОИМ ЛИЧНЫМ СЧАСТЬЕМ клубочком.

У меня есть ощущение, что ты – не такой как все ОНИ, другой. Я чувствую тебя на клеточном уровне. Твоя душа для меня – говорящая птица.

Наши прогулки с Анулей. Красивая кокетливая девочка. Тающий снег. Яркое небо. Легкие запахи зимы и весны, смешанные в незнакомом воздухе. Яркое солнце. Город как город – даже краше многих. И за что ты его не любишь?...
Сувениры в лавке. Картинка в рамке из сухой травы и цветочных лепестков. Красиво, беру – долго мучаясь с выбором.
У вас есть метро?.. А что написано на этой плоской круглой штуковине? Ой, я по-армянски не очень хорошо читаю (хи-хи!). Ануль, переведи?..
Пиццерия. Кофе. Улица Люкса в Ереване. Бутики-ии-и…Площадь и много людей. Воздушные шарики. Грубые смешные подростки. Люди, наряженные в кукол. Ненавязчивая атмосфера праздника. Остатки новогодних декораций. По углам незаметный, заваленный тающим снегом, мусор. Неспешные разговоры. Спокойствие и счастье.

Арарат – как удар – как выстрел в лоб - с балкона. Я выхожу на балкон ближе к ночи, голая и по-детски счастливая, я его фотографирую, я пытаюсь его запомнить, поймать его ускользающе-величественные очертания. Синий, серый, черный, пурпурный, фиолетовый, серебро – все те цвета, которые бывают только в небе и еще, наверное, только в горах, и которые никак не совпадают с их человеческими названиями. Я их вижу, но понимаю, что ни сфотографировать, ни передать это словами – невозможно….

Прыг обратно в комнату. В комнате тепло. И как бонус за искреннее желание ПОЗНАТЬ феномен Арарата - там – ТЫ.

Чуть позже, в разговоре с подругой – женой турка по имени Хакан - Машей, прожившей 4 года в Турции, родившей двух турчат-сыновей, выучившей в совершенстве турецкий язык, понявшей и оценившей турецкую культуру, – проскользнуло смешное: «Да ладно, что они, эти армяне, жалуются, зато у них Арарат есть!..» … Мой молчаливый взгляд с ползущими вверх бровями и округляющимся взглядом – секунда заминки, и: «Что?... .И это тоже….у нас?...»

С балкона действительно виден ВЕСЬ город, или почти весь – не хватает только сильного бинокля, и тогда экскурсия действительно будет ни к чему…

Вид снизу на балкон. В окнах горит свет: все дОма! - и там наверняка пахнет вкусной едой…Заледеневшая лестница в три ступеньки - вход в подъезд. Осторожно, не упади! Хватаешь меня под локоть. Я не падаю…Я с тобой, поэтому не падаю.
Дом на горе…На Горном Проспекте Маршала Баграмяна.

Они тут повсюду - горы.

Много вопросов. Мало ответов. Очень мало ответов. ОЧЕНЬ МАЛО ОТВЕТОВ. Мне их не хватает, как воздуха утопающему.
Ес хосумем. Ду хосумес. Инка хосума. Твой родной голос. Усталые твои красные глаза, твои родные руки, и их злые сильные пальцы. Секс.

Шутки твоего папы. Родной, моментально и безоговорочно родной человек - меня он сразу назвал ведьмой (читай: ведьма, сгори на костре!). Вечернее бормотание маленького телевизора на кухне. Рудольфа канал – дай посмотреть – а что там смотреть???
Уютно, ДОМА.

Нунэ - красивая как Богиня. Ее элитная армянская болезнь (это такие невыносимые рези в животе, которые могут длиться неделями, говорят, это все оттого, что армяне уж СЛИШКОМ старались сберечь свою породу). Попугай Жако – несчастный, как все пленные. Домашнее вино в большой пластиковой бутылке. Рудик – сын Нунэ и Гранта - красивый умный мальчик.

Бред! Откуда здесь столько красивых людей???

Секс. Алкоголь. Секс. Поцелуи.

Посиделки в Черемушках. Твои разнообразные двоюродные (клянусь, очень красивые!) – и по семейной традиции стройные, сестры. Бабушка Тасико (в миру Наташа). Русская, и потому даже еще более красивая, чем заслуженные ею внучки, женщина. Другая почтенная красота может быть – а вот такой прозрачной и чистой серебряной седины на голове у старух-армянок быть не может, а уж пленяющий васильковый взгляд у старухи – это вообще для нерусских – нонсенс... И необычная история ее похищения и сверхъестественно-сказочной жизни ее с покойным теперь уже мужем-конечно-армянином. «Он ее даже в магазин не выпускал. Сам ходил. Ревновал страшно». А она, как в сказке, родила ему - кого? - трех богатырей.

Хачапурик – это такой твой пьяный дядя. Соления «армянские в банках традиционные», от которых я схожу с ума. Все соседи – как одна семья. По крайней мере, я это вижу именно так. Русская жена твоего друга детства Тиграна –Света. Их смешная, трогательная дочь–принцесса. Это все Черемушки. Это нельзя ни с чем сравнивать. Просто, убого, красиво, запущенно, правильно, вкусно. Как в детстве. Как в праведном сне.
Это я – Я - ненастоящее, а вот это - ЭТО – настоящее… Я пытаюсь, со словами и без, со слезами и без, с криками и без, с иронией и без, передать, ВЫСКАЗАТЬ тебе это свое смутное, сильное ощущение, и я уже больна, заражена, влюблена ЕРЕВАНОМ, а ты почему-то мне не веришь, а то ли просто не слушаешь а потому и не слышишь, и все время ругаешь, ругаешь армян и Их Святейшество Ереван…

В голове пусто и приятно. Мы живем в гостиной. Это родная, совсем родная комната. Персиковые стены…Ощущение такое, что ты МЕНЯ ЛЮБИШЬ. Яркое солнце зимой….Портрет Нины. Портрет Нуны. Православная древняя икона, которая потом ушла из дома, потому что ее УКРАЛ кто-то из знакомых армян, прихватив пару кожаных курток…Как такое возможно? Где эта святыня сейчас? Неужели продана ЗА ДЕНЬГИ?…

…А я и сейчас в ней живу, в этой самой комнате, если честно… Я тогда сказала и тебе, и Нине – ваш дом так похож на мой. Это правда, очень похож. Цветом, духом, объемом, чем-то еще, не знаю…

Поездка на Монумент Памяти Избиения Армян. Это экскурсия такая, на газовую конфорку чудовищных размеров... Кто мог допустить воздвижение ТАКОГО памятника ТАКИМ событиям? !!! Расстрелять и то – мало.
Грязный снег, все закрыто…Какие-то рабочие снуют…

Ереван....