Слишком много имен для смешной и забавной безделицы,
Слишком много дорог у нее, да ведут не туда.
У дождя есть туман, у зимы - снегопад и метелица,
А вот что ж у меня? Благоденствие или беда?

Непонятную вещь я храню: то ли в сердце, то ль в разуме,
То ли между страниц старых книг, то ли в призрачных снах.
Не сулит ничего: ни страданий, ни неба с алмазами,
Ни свободы, ни горя, ни правды в безмолвных стенах...

Я ношусь, как с ребенком, с вещицей досель неизведанной,
И пускай под ее мягким мехом таится койот.
К ней спиной повернусь - незнакомой, невиданной, преданной
И не страшно теперь, даже если нежданно убьет...

Не хочу называть я любовью вещицу забавную,
Ведь любовь - это слишком вульгарно для странной нее.
Ведь любовь - это под мишурой заприметить не главное.
То, что нынче любовь - неурядицы, похоть, вранье.

Дай ты Бог, не увидеть вещице неверные метины,
Но увидеть начало начал и начала концов.
Мои раны теперь не болят - совершенно изъедены,
Ну а душу едва ли поймет череда мудрецов...

Ная Цой, 20.06.14.