... Вот у немцев есть «Фауст», верно, и у англичан есть своя книга. У нас же каждый мужик это знает без книги. Он как будто по предчувствию понимает, в чем заключается жизнь. Отчего народ наш имеет наклонность к меланхолии? От равнины. Она разливается, как необозримое море, и волнуется, как море, когда в ней бушует ничем не сдерживаемый ветер. Небо окунается в нее, как и в море, она молчалива, как вечность, и неизвестна, как природа. Со всех сторон окружает она человека. Ему хотелось бы побеседовать с нею и получить ответ на то, что его тревожит. Песнь его похожа на болезненный стон, который вырывается из груди и, ничем не утешенный, замирает, как вздох. Тогда человеку становится жутко, Не природе ли принадлежит он? Не создала ли она его? Или он только подчинен ей на время? Не покинул ли он ее? Не сама ли оттолкнула она его? Она молчит. Из могилы его вырастает дерево; воробьи чирикают на его ветвях. Неужели это ответ на его вопросы? Он смотрит на муравьев: целыми вереницами таскают они взад и вперед свои яйца по горячему песку — не таков ли и его собственный мир? Суета в тесном пространстве, неутомимый труд из-за ничего. Он чувствует себя покинутым, ему кажется, что в любое мгновение он может забыть о своем существовании. Тогда устами женщины природа говорит ему: ты дитя мое; ты не менее смерти боишься меня, но я то же, что и ты. Приди ко мне, я обниму тебя, я люблю тебя, приди, не отказывайся иметь дело с загадкой жизни, которая так сильно тревожит тебя. Приди, я люблю тебя!...(Леопольд фон Захер-Мазох"Коломейский Дон Жуан")