Господи, как же это мерзко.
Как будто до сих пор можно было считать, что я - нечто эфемерно-божественное, непонятное и великое, такое, чем восхищаются со стороны - и при этом завидуют, исходя желчью, и мечтают о промахе.
А потом, после долгих и тщетных поисков, такой промах все-таки находится - и разумеется, о нем надо сказать, причем с гаденькой такой полуулыбочкой, и ощущением собственного превосходства.
Да, я всего-навсего человек, не Бог и даже не гений.
Можно в меня плюнуть.
Впрочем, уже - в самое больное место.
Я про этот недостаток прекрасно знаю - давно, и мучаюсь так, что выть хочется, только, даже если Солнце целиком состоит из пятен, оно не перестает быть Солнцем, а такие люди никогда не смогут стать даже жалким отблеском света электрической лампочки.
Нет, это не щавышенна самооценка, потому что Солнце - это не то, о чем можно подумать.
Да, я злюсь - у меня руки от злости трясутся. Это подло - толкать в спину, трусливо.
Черт, да я даже сказать ничего не могу.
Нельзя так.