Сонное царство

В глухой слепоте твоих мраморных снов,
Заляпанных нервным тиком,
Я выбрала сторону вечных основ,
Я плач заменила криком.

Уткнувшись ладонью в небритую шею,
Твой взгляд собирая по швам,
Я слушаю сны и беззвучно немею,
Дыханием бью по словам.

В твоих сновиденьях я в роли раввина,
Аида, пророка, трости.
Почувствую бледный душок нафталина -
И в мир твоей ночи, как в гости.

Не заставляй стоять на пороге.
Зачем рассказывать? Сны бескостны.
Ты только во сне берешь в руки ноги
Или ноги в руки. Уныло. Постно.

Знаешь, тот, кто слушает, часто глух,
Шепчущий - нем, ласкающий - неосязаем.
Там, где прах, не всегда лоснится прозрачный пух.
Мы, слепые, однажды прозрев, навсегда исчезаем.
(с)


Я поломалась заколкой от белого банта.
Мне не укрыться от жизни под слоем пудры.
Он для меня не друг, скорее константа.
Я научилась за время просто и мудро.

Словно застыв в перспективе скорой кончины,
Мир состоял из луны, сарая и дома.
Ленин был каменный гость, статичный мужчина.
Впали фонтаны в последнюю стадию комы.

Впалые щеки тщедушного серого здания,
Рамы клыками вонзаются в подоконники.
В поисках света мы топчем скупое знание,
В поисках Фрейда возносим зеленые сонники.

Вы бы хотели? Нет, вы бы могли?
Лопнули трубы нервные и водосточные.
Энтузиазм нелепый припрячь, зачехли-
Я полюбила чужие глаза восточные.

Женское чуждо, но все-таки безраздельно.
Торт не творожный, тревожный - остатки диеты.
Если нет цели, то значит дружба бесцельна?
Мы еще спляшем, не здесь, но когда-то и где-то.
(с)


Скажи себе пока по-весеннему

Запах весны - внезапное кварцевание.
Мне надоело всегда оставаться придаточной.
Сила бы значила беглое расставание.
Буду необходимой и предостаточной.

Хором с природой я обновляю страницу.
Бьется об стены погодное безголосье.
Больше твоя асимметрия мне не снится -
Снятся коровы и вымершие колосья.

Вырвав из губ твоих имя чужой, ликующей,
Я умертвила тебя, обесточила звуки.
Мысль о тебе кислее прокисших щей.
Мажет, как копоть, кольцо круговой поруки.

Просто зациклилась, трудно не жить циклично,
Раз уж всегда где конец, ночует начало.
Если б уметь о любви по уму и цинично,
Я о другом никогда бы уже не писала.
(с)