*Под Потолком Облаков*

Иногда, нависая, я останавливался глянуть. Кидал глаза на случайных прохожих, на проходящие случаи. Ковырялся в их душах, марая бесцельно руки. Ничего не находил.
«Пустое поколение». Такая наглость, такая ошибка. Эгоизм. Каждое поколение оказывается пустым. Мне-то видно. Я заглянул во столько голов, во столько пустых банок из-под пива. Везде одно и то же – разочарование. Я думал (местами), останавливаясь. Грустил, скучал… А оказалось, остальные и на это не способны. Иногда я думаю, что мне повезло, и я неплохо устроился. Особенно мыслю в эту сторону, когда выпью. Трезвый же мечтаю стать овцой среди овец. Мягкой, пушистой, белой…
Наблюдая ночное небо нихрена не вижу. Темно-синяя лужа и тьма в окнах напротив. Луна где-то вне, она отвернулась от меня. Говорят, она двумя кварталами выше по дороге. К черту. И без нее пусто.
Уличные гонщики шумно шелестят своими железными повозками. Трудно писать от их шума. Но, отрезав звук, я отрежу ночь. Звук – ночь. Ночь – звук.
Нет, нет, мои солдатики! Не начинайте новую войну, вы еще не закончили предыдущую.
Не надо дуться и хмуриться, кричать о насилии и ничем. Все не так плохо… Просто взгляд через пустые глаза учит относиться к реальности с отторжением. Реальность становится злом, жалкой фантазией незримого врага, своя же фантазия – добром, чудом миротворения.
Мир, вселенная. Когда я разговаривал с Богом по этому поводу, он извинялся, что сотворил такую ерунду и обещал исправиться. Он говорил что-то о добрых намерениях. Он сам – пуст, продукт его производства – пустота, ваши мечты – …, ваши мысли - …, ваши жизни - …
Но даже сейчас, нависая, я иногда останавливаюсь взглянуть. Все также колупаюсь в душах, марая бесцельно руки. Ничего не нахожу… а в ответ – «еретик!» Но я знаю – продукт пустоты – пустота.
А там – я смотрел! – пусто. Абсолютно ничего нет.