Название: Лондон.
Автор: Asahi
Бета: еще бы ее найти
Рейтинг: минимальный


#1

Утро заползает в нос запахом маргарина и свежих апельсинов, просачивается сквозь щели запахом промокшей земли и нотками бренди.
Ступаешь босыми ногами по истлевшим коврам старого особняка, чей вздох отдается серенадой скрипов. По лестнице вниз, где-то около входной двери вдохнуть запах утреннего проспекта и скрыться за мозаичной дверью ванной.
Придать воде запах кофе, чтобы весь день нюхать тонкие пальцы.
Серебряные кольца на тонких запястий, вязаная жилетка и юбка, как наждачка по выпирающим косточкам коленных чашечек. Все снежно-белое с запахом выглаженного белья.
Волосы в высокий хвост и скрыться за тяжелой дверью викторианского особняка.

Раз - два - три.
Раз - два - три.
Отучиваем вальс под ровный счет дождя.
Раз - два - три.
Раз - два - три.
Рука в руке, синие жилки на длинной шее, взгляд ровно глаза в глаза.
Раз - два -три.
Раз - два -три.
Кто кого ведет? Я не истинная англичанка, нет во мне настоящей английской чопорности и лошадиного лица. Отец постарался и растопил сахар юга в горячем английском чае.
Раз - два -три.
Раз -два -три.
Розовые щеки, кровь к вискам, браслеты красными полукругами на молочном шелке руки.


#2

Слова как таблетки аспирина растворяются на дне начищенного до блеска стакана. Глоток. Еще глоток. Таблетка. Глоток.
Первые минуты зрачки не улавливают перепады света, краски, размытые пятна, сузить глаза, сфокусировать взгляд.
В школьном туалете разрисованные стены и, кажется, что не только воздух, но и стены пропали мочой и смесью женских запахов. В узкой кабинке все стены исписаны пахабными надписями, что заводит в тебе какой-то адский механизм. Где-то слева, ты слышишь, как затягивается и со стоном выдыхает твоя одноклассница, через кабинку, ты слышишь, как какая-то первоклассница справляет нужду.
Раз - два -три.
Раз - два -три.
Под звук дождя прислониться к стене, сесть на сырой пол, липкий, в ало-желтых разводах. Под звуки дождя рисовать в воздухе фигурки из старых домов, растворять на своем листе краски акварели, добавлять много красного и обязательно синего - это так истерично. Под звуки дождя делать редкие глубокие вдохи.
Сегодня последним уроком искусство и мы тихо засыпаем на последних партах, где такие узкие и холодные сиденья, что приходится натягивать юбку чуть ниже колена. Учитель-экстраверт что-то вещает о голубом периоде, а может о розовом, но какая разница для подростка, у которого весь мир черно-белый. Какая разница для глупой девочки-тинейджера, что там творил безумный поэт, а может художник. Тут границы стерты до минимума, зачем мелочиться?
В фигурках, закутанных в серые плащи, истошно вцепившиеся в ручки зонтов, ты ищешь что-то неординарное, но толпа поглощает, и может даже забирает мысли, поэтому ты идешь с пустой головой, зачерпывая дорогими туфлями, едва успевшими сойти с полки магазина, дождевую воду, смешанную с помоями города.

Ее звали Лондон, и ей было всего тринадцать. Тинейджер – это стиль жизни. Родители видят в тебе бунтарку, даже если ты таковой не являешься. Родите, вообще видят многое, что видеть не положено.
Ее звали Лондон, просто мать хотела мальчика, и она так любила этот дождливый город.
Ее звали Лондоном, и это было уже как приговор.
Стук - стук – стук
Под стать каплям дождя. Где-то в пропахших нищетой подворотнях города ты видишь злые глаза, а может тебе просто кажется, ведь девочки в твоем возрасте такие фантазерки. Ты видишь так много и так мало, ты видишь все иначе.
Растворяешь в молоке ложку меда, смешиваешь и делаешь три глотка залпом. На языке привкус страсти.

Раз –два – три
Раз – два –три

Глупая фантазерка.

#3

Ветер по обнаженному телу, целует россыпью мурашек. Три шага по скрипучей половице, найти покой под толстым слоем ватного одеяла, вдыхая запах ландышей, от едва высушенных волос.
Минута, как вторник, а это значит, что сегодня долгий день. Засыпать под стук дождя по черепичной крыше, дом так бережно хранит любые звуки, собирает их в жестяные коробки от чайного печенья. У тебя такие нежные сны, светлые, а мне так хочется целовать тебя, когда тебе снится такой сахарный сон, моя маленькая снежная королева.
Я выхожу ночами, из самых темных углов вашего дома, поправляю сюртук, и пыль, опадает с моих плеч, как снежинки с раскидистых лап новогодних елей. Каждый скрип, это новый глубокий вдох твоего дома, моя принцесса, а я его старый хранитель, заключенный, чей дух навеки таится под темным сводом крыши, сырым подвалам, с каплями дождя по стеклу, с вековой пылью на забытой виолончели, забытой в самом темном углу чердака.
Тебя принесли, мой ангел, когда ты едва умела говорить, но я помню, как в ту ночь мы склонились над твоей кроваткой. Мой ангел, с тех пор, мы стали невидимыми тенями этого дома, шаг за шагом за тобой. След в след.
И вот сегодня, я дарю тебе самые сладкие, самые карамельные сны, мой ангел, чтобы до утра, ты была королей этого маленького запыленного мира. Целую глянец твоих фотографий, на которых так много сепии. И какое это безумие, моя сахарная принцесса, касаться тебя облаками затхлых запахов, уводя все дальше, в страны сновидений, где так много можно.