Кто ищет смысл, а кто - кормушку,
Кому для счастья нужна полушка,
Кому - сокровищ несметных горы...

Равняют счастье нас всех и горе,
Равняют совести шепот громкий,
Любви дворцы... и любви обломки.

За право вырваться из рутины
Судьба возьмет свою десятину.
И, потеряв мягкий плен покоя,
Ответ узнаешь к вопросу "Кто я?"

Говори со мною, говори:
Шумом улиц, строчками в экране...
Чтоб я знала: это неслучайно -
Это ты зажег мне фонари.

Говори чужим смешливым ртом,
Строчкой книги: "завтра будет лучше",
Фразой в аське... Я раскрою уши,
Я услышу. Чтоб забыть потом,

Променять на миленький уют,
(и привычно вновь стать бесприютной:
Быта власть всегда сиюминутна,
Но надежней всех железных пут)

И, опять вздыхая по ночам,
Вырываясь из рутины с мясом,
Буду ждать, когда полночным часом
Ты, мой мир, не сможешь промолчать.

Зеркало, лампочка слабая -
Чтоб не тревожить твой сон.
Пахнет жасмином и ладаном...
Я выхожу на балкон.

Летняя ночь невесомая,
Тихо стрекочет сверчок...
Спрятан и заперт засовами
Маленький хрупкий мирок.

Где-то скандалят и ссорятся,
Где-то нас любят и ждут.
Знаю, воздастся всё сторицей,
Вьется из ниточек жгут...

Только сейчас, в новолуние,
Месяцем острым кольнув,
Жжет пониманье: безумие
Тянет не только ко дну.

Ветер играет со шторами,
Гладит лиловый твой шарф.
Медленно в небо над городом
Выглянул огненный шар...

Тело мое - как приз грёбаной лотереи,
Смазанный маслом ли, медом ли, цепким клеем-
Кто-то притянется, кто-то из рук упустит,
Ценность весомая, только под крышкой - пусто.

Можно забить призом гвозди - так бей, не жалко!
Можно - поставить на полку, надеть на палку
Знаменем, каждый чтоб видел тебя - героем.
Я перейду ведь - со следующей игрою.


Приз переходит, и мнутся бока, тускнеют.
Морщатся: "выигрыш, мог бы быть и ценнее"
"Зарисовать бы все вмятины тут эмалью"

Я же все жду: назовет кто меня - Граалем?

Я истекаю строками, словно кровью:
Рану зажав, вновь пальцы пятнаю алым.
Молча печалюсь, взглядом гляжу коровьим
На 2 графы: "что было со мной", "что стало".

"До" было лето, вплавленный в небо шарик,
"После" свернуло время тугой спиралью.
В сердце раздрай бессонницей душу старит,
Гибче лозы все то, что казалось сталью.

Несколько встреч и взглядов тугие нити,
Несколько дней в разлуке - до слёз и воя.
Как бы хотела верить, что мне всё снится...
Или до смерти сердцем сплестись с тобою.

Ночью бессоннный бред не дает покоя,
Ложь для себя и близких почти привычна.

Кровь ручейком стекает, бежит строкою,
Мажет страницу чем-то до боли личным

Хочется слов - всё много и ни о чем.
Просто молчать, уткнувшись в твое плечо.
В сердце тоска запаяна сургучом -
Словно рекою ветку к тебе влечет.

Не утонуть, не выплыть, не прорасти.
Пальцы твои с моими переплести,
Мысли с моими... Боже, прости, прости...
Жизнь замерла, как ходики: "Без пяти..."

По дороге желтых одуванчиков
Мы уходим прочь от хрупких замков
Среди тысяч девочек и мальчиков-
Улыбаясь, в кепках и панамках...

Где-то там, в видениях снотворческих
Еще реют в небесах знамёна,
Там драконы, пифии, пророчества -
Мир волшебный, радостно-знакомый.

Только замки из песка и ракушек
Не вмещают взрослые проблемы.
"Сказки пусть внучкам расскажут бабушки",
Мы - сильны, успешны. Несомненно.

Замки ждут, змеятся в стенах трещины,
Мы уходим молча, безвозвратно...
Среди тысяч нас: мужчины, женщины -
Много ль в детство заглянут обратно?

Спасибо художнику, что придумал меня:
Я манекен, шарнирные руки и ноги.
Раскраски не нужно – безликость не поменять.
Новую позу приму, скопирую многих.

Дерево может легко притвориться живым,
Гладкие лица так просто копируют чувства.
«Здравствуйте, как же сегодня блистательны Вы…»
«Здравствуйте…», «Здравствуйте…» Кукле не может быть грустно.

Я новой фигурой замру посреди стола:
В платье расшитом, а на голове корона,
В переднике, серое платье чернит зола…
Час ли, недели – ведь кукла не знает стонов.

Дерево может легко притвориться живым,
Твердое, гибкое в ловких умеющих пальцах.
Больше не помнит восходов средь сочной травы,
И не умеет грустить, не умеет смеяться.

Меня нарисуют, во множестве чьих-то поз
Будут видны все изгибы мои и жесты.
С гитарою девочка, клоун с букетом роз-
В каждой фигуре в груди деревяшкой сердце.

Дерево может легко притвориться живым,
Но проживает в придуманных им же картинах.
Те, кто ругает искусственность, верно, правы.
Только что прячут они под парчой и сатином?

9.06.2011

Тоже писалось под Флер...

4 дня без интернета, занятные сны и Флер в немереном количество способны сломать мозг..

Сбудется?

Взгляд замерзшим кажется серебром,
Как стилет - уколом и под ребро:
Равнодушье бьет посильней меча...
И нельзя ответить, нет сил молчать.

Оттолнешь, притянешь - верти магнит.
Слышишь, как тревожно струна звенит,
Что протянута меж заблудших душ?
Нет, не стоит прятаться - я найду.

Обе на привязи, это ль тебе не знать?
Странами-визами путь за осколком сна.
Чувствами мечена, легким касаньем губ-
Сбудется встреча нам, сбудется. На беду?

Можно утешаться, что "Бог простит",
Даже если мир весь к чертям летит.
Вежливой улыбкою скроешь ложь:
"Безразлично" прячет "Молю, не трожь".

Пусть снаружи лёд. Но внутри - пожар.
Чувства - это, видимо, твой кошмар:
Сверху панцирь, только болит внутри,
Прячь, не прячь, а сердце смолой горит.

Обе на привязи, это ль тебе не знать?
Странами-визами путь по ступеням сна.
Чувствами мечена, губы горят огнем.
Сбудется встреча нам, сбудется. Доживем?

Дрожь бежит по венам - дрожит струна.
Ты все также сдержанно-холодна.
Взгляд замерз, и снов угасает свет.
Если бой в душе - победивших нет..

Как связались жизни сквозь смутный сон?
Вновь судьбы провернуто колесо:
Льдом ломаешь нить. Выбор всяк поймет.
Мне остались сны, поцелуя мёд.

Обе на привязи, это ль тебе не знать?
Жемчуг нанизывать встреч в лабиринтах сна -
Чувства непрочны, но веришь: не просто так...

Сказка окончена. Веривший сам дурак.

8.06.2011

Становлюсь простуженной истеричкой,
Ненавижу мир.Что ли взять больничный?
Ни к чему. Вопрос-то, по сути, личный:
Оказалась не розовой жизнь - горчичной.

Это просто снег за окном и холод,
Ведь вопрос, по сути, давно не молод.
Нрав дурной, которому нужен повод
Не вцепляться челюстью в голый провод.

Это просто рифмы, плохи и плоски,
Сорняком растут сквозь души обноски.
Кто сказал, что в жизни часты полоски?
Сажа там, под чистеньким светлым лоском.

Впрочем, в жизни быть и такое может:
Что меня терзает, и сердце гложет
Для кого-то лишь эпизод, что прожит,
Не оставив лишних следов под кожей.

Это правильно. Лишней возни не нужно
Просто кроме голоса мозг простужен,
Вот и вместо переплетенья кружев
Выдает набор проржавевших стружек.

Опять мне не спится ночами,
Литрами пью кипяток с чем-то вроде пакетов "чая"
"Как дела?" "Всё ОК", главное - пожимать плечами,
Мол, обычно все. "Как у тебя?" "Скучаю,
насморк тут подхватила, да сессия на носу"
"Хочешь, приеду в гости, малиновое принесу?"
Выпалишь, вспомнишь: "Что я несу? Навязываться не стоит",
Чтобы услышать негаданное: "Давай в пять, если тебя устроит".

Память такая гадина, прорастает червем под кожей,
Кормится тобой же, промывает в душе впадины.
А потом подсовывает лимонные мармеладины:
Лиц, что сроднились, что на тебя похожи
Были. И расставаний реальностью хрясь по роже!


Милая муза, ты жива-то,
Не захлебнулась потоком бессвязных слов?
Бред сахарной ватой, сединой свисает с висков.
Липнут слова, как накипь, пристают, обличают...
И приходит тогда бессонница с крепким чаем.

Только что.
Если что - виноват насморк.

Опять осень
Осень - виски в бокале со льдом,
Обжигает то жаром, то холодом.
Я целую обветренным ртом
Лист кленовый, оранжевый с золотом.

Календарь пожелтевших аллей
Облетает, считаясь с минутами
До разлуки. Пожалуй, налей
И себе. Мы не связаны путами

Жизни вместе, любви... Ничего,
Что могло б помешать расставанию:
Пара фраз, взгляд в глаза - и бегом
От ненужного больше признания.

...Лет назад - сколько?- может, был шанс
Разглядеть то, что нас теперь мучает.
А теперь соблюдаем баланс:
Дом, семья, муж, жена... Мы попутчики.

Просто встретились - и разошлись,
Без оглядки, без слов сожаления,
Без отравленных "мы бы могли..."
Без кафе, так промозгло осеннего...

Виски - лавой по венам. Легко
Лист целую - Печать. Обещание.-
Отпускаю. Ты машешь рукой.
Оба знаем: сегодня прощание

Навсегда.

Осень не желает отпускать. Не могу понять, что ей от меня надо.

Пришла только что в голову. странная такая:

По старым граблям я уже худо-бедно умею ходить, а чего ждать от новых не имею ни малейшего представления....
о.О Теперь буду грузиться на тему "как это понимать"?

но что тут поменять я все равно не придумаю. Скорее уж перепишу заново. Пусть будет тут, для коллекции)


Все так смешно... Не детская игра
Пытаться научиться влет быть взрослой.
Я босиком стою на перекрестке,
Открытая простуженным ветрам.

Хотела бы я разобраться, но
По жизни нет написанных пособий,
И будь они, то не людей-подобий
Я б видела в открытое окно.

А если попадется хоть одно,
Оно наркотик хуже никотина.
Разок, другой - и ты уже скотина,
С мечтой "чтоб жизнь сложилась как в кино":



Потерян счет бессонницам. Опять
Ты то внимаешь музыке и ритму,
То в робких, неуверенных попытках
Пытаешься все это оправдать.

Чужая жизнь... И ты - как кукловод
Творишь миры. Или, суровый критик
Даешь совет: какой подправить винтик,
Чтоб куклы снова встали в хоровод.

Там - взмах пера - повержены враги,
Мучения измерятся в чернилах,
А здесь приходится рвать душу, сердце, жилы,
Их подставлять под чьи-то сапоги,

Не зная ни условий, ни игры
Придумывать самой себе причины,
Вновь примерять себе, другим личины
Откладывая счастье "до поры".


Не разорваться нам на веера
Реальности и вымышленных строчек,
Взамен ответов только многоточья
Что дождь оставил каплями вчера.

Мне остается принимать как есть
Все: мокрый ливень, радугу над тучей,
И просто верить "Завтра будет лучше".
А с перекрестка - птицей улететь.

22 ноя 2009 г. 4:43

Короткой строчкой, росчерком пера
Явится муза в белой пене кружев,
Чуть улыбнется, скажет «Нам пора»
И вот уж я веду ее на ужин

Не в модный ресторан или кафе-
Моей души изысканные яства
Нужны ей. И, в шифоновом шарфе,
Она прекраснее, чем мира все богатства.

За это лишь позволено ей всласть
Моей надеждой, чувствами питаться,
И как же сладостно к ногам ее упасть
Позволить легкому, как ветра шепот, платью…

В такие ... дни? Секунды – вот точней
Забудь, прошу, не думай о расплате:
В тенетах памяти для прожитых ночей
Еще найдется место для заплаты…

Капли привычно стучат по стеклу, расходятся кругами в быстро появляющихся лужах, с шумом падают на асфальт... В воздухе наполненном влагой, ярче чувствуются обычно слабо заметные запахи - трава, листья...
Я люблю дождь, особенно после душных пар в университете. Сейчас осень, батареи трудятся на полную мощность, и по вечерам сложно не заснуть даже на очень интересных предметах. Зато выходишь на улицу - и сразу хочется одставить лицо этим падающим каплям, приносящим прохладу лицу и ясность мыслям. При условии, что ты тепло одета, сухо обута и не обременена косметикой или сложной прической, конечно).
В дождь все становится другим. Как он смывает грязь с улиц, очищает воздух, так он стремится убрать все наносное и лишнее - будь то косметика или парадная вычурность зданий, или пафосность характера... Дождю безразлично то, что выставлено напоказ - все это выцветает, блекнет и сереет. Тем приятнее за тусклой и блеклой оболочкой домов видеть окна, горящие теплом и светом. Огни города становятся ярче, на фоне "серости" проступает настоящий город - яркий, живой, осязаемый через ту взвесь, которая висит в воздухе. В такие моменты Ты - такая же мокрая, как и деревья, и здания, не можешь не чувствовать свое родство с Городом. Даже река перестает притворяться, что смирилась с футляром набережных и вспоминает, что она - одна из Стихий... На фоне "серости" зримого, даже не закрывая глаз, можно окунуться в Звуки, Запахи, ощущения - то, что мы обычно отбрасываем как ненужное. Ритм жизни с каждым годом все быстрее, все чаще вместо материала для размышлений требуется выжимка из фактов и мнений, эрудированность - не мудрость, позволяющая заглядывать в суть. Наверное, именно поэтому с дождем не дружит электричество - один из символов постоянного ускорения мира... А с Ветром - символом свободы и скорости - дождь всегда заодно. Он ведь тоже не любит маски.
Дождь - это зеркало. И, остановившись хоть раз, чтобы сквозь него увидеть суть, ты не сможешь больше отказаться от удовольствия видеть все в истинном свете. Не обложку, оцененную походя, но именно суть. Через единение с миром - увидеть себя и свое место в этом мире, городе... Здесь нет места маскам.
А для тех, кто пока не готов отказаться от масок и иллюзий и попытаться что-то увидеть, Дождь оставляет лужи - маленькие окошки в истинный мир. Чтобы, даже тот, кого груз забот клонит головой к земле, мог видеть небо...

Настроение сейчас - задумчивое

В колонках играет - Вика Земляникина "Невидимый компас", мистико-эзотерическое разное...

Что-то из меня последнее время вместо умных мыслей, рвения к учебе или хотя бы ответов на экзаменах прет нечто стихоподобное.

Итак, творение очередной бессонной ночи.

Ведьма

Огонь пылает, в том огне сгорает страх,
Давно забыто то, что прежде было важным.
Твоя усмешка на искусанных губах
Горит безумием и неизвестной жаждой.

Вы так боитесь... Все - безликая толпа,
Где каждый мнит себя почтенным господином!
Как стадо нужно пастуху, так и попам
Нужны не вы. Но гните, гните спины,

Своим "радетелям" несите каждый грош,
И вновь грешите - вам за деньги все простится...
Лентяи, пьяницы... Ну что же с них возьмешь,
Кому-то нужно в преисподнюю спуститься...

Мне даже жаль вас. Боже, это так смешно!
И эти люди еще мнят себя Судьею!
Какие мерзости творят... И не грешно
Мечтать о Рае всей бездушною толпою...

Огонь взвивается до неба. Ведьмы стан
Давно укрылся пламенеющим покровом.
Вы не увидите в сем действии обман
И всяк потянется к теплу родного крова.

Вам скормят сказку с "торжествующим добром",
А ты уйдешь - дорогой Звезд, тропою тайной,
Чтобы в лесу, пройдя крещение костром...

...Вновь этим людям помогать из состраданья...

... я теперь вижу его во сне. Попыталась сейчас описать парочку предыдущих сюжетов, которые еще помню (там и будущее, и космические корабли... чего только нет ^.^)Не получилось.Наверное, к лучшему

А сегодня я видела мир в котором после того, как в человеке проявляются магические способности, над ним надо провести обряд (специальными инструментами в виде трезубца с плоскими лезвиями делаются небольшие надрезы на руках, потом еще какие-то действия - не запомнила). В результате у новообращенного мага появляются что-то вроде татуировок на руках, на манер перчаток (т.е. покрывают примерно такую же площадь на руках). Красного цвета, в виде чешуи и с белыми звездами, соединенными лучами в пентаграмму по центру каждой ладони. Как я поняла, к таким магам настроение в обществе двоякое: опасение, но без ужаса или, наоборот, гнева, а скорее с жалостью. Поэтому ладони, способные выдать их, маги часто (не все) прячут под перчатками. Во всяком случае после того обряда, что я видела, проводивший его выглядел виноватым и чуть ли не извинялся. Но как мне показалось, подобный обряд неизбежен: то ли эти способности передаются по наследству (проводивший обряд приходился отцом девушке-новопосвященной, еще как-то промелькнул ее брат, с такими же "перчатками"), то ли если эти способности не проявить подобным образом, участь будет еще более печальной.
Остальное помню довольно смутно - был какой-то бал, еще была какая-то то ли засада, то ли, наоборот, маги от кого-то спасались... В общем, наиболее ярко (хотя и без некоторых подробностей) запомнился этот обряд)
Смутно подозреваю, что какие-то элементы сего действа были позаимствованы у прочитанной мной серии про Невменяемого колдуна (здесь эти элементы не описаны), а главный герой получился похож на Снейпа из "Хроноворота моей памяти" (автор Tasha 91) c той лишь разницей что при жене и детях. Но - только элементы.

Чувствую себя как боб, попавший в воду. Никак не могу понять - то ли я в болоте, то ли на пути к чему-то принципиально новому. Скоро, скоро лопнет кожура - от избытка ли затхлой воды и тухлых мыслей или выпуская на волю росток новой меня, меня - растущей, тянущейся к чему-то?

Где ты, мое Солнце, к которому я тянусь, сама еще не видя тебя, лишь предчувствуя?
В колонках играет - Rasa - Govindam

Только музыка реет над нами, и рвет наши души на части… (С)
Ты – мое дыхание… Ты моя мелодия… (С)

Я шла по улице и смотрела на серое, низкое небо. Настроение было странным – точнее, его просто не было. Была какая-то звенящая пустота, как последний аккорд, когда струна звучит – надрывно и жалко, или наоборот, гулко, а потом все затухает, и затухает… И ничего… И пока струна еще звучала, пока было еще только предчувствие этой пустоты я шла, сама не знаю куда – и, наверное, просто искала что-то, что поможет мне найти новую мелодию, заполнить эту приближающуюся пустоту. Нужна была музыка. Только она может перебросить сверкающий, невидимый и невесомый, но самый прочный мост через ту бездонную пропасть, что прячется, наверное, в душе каждого из нас. По крайней мере для меня таким мостом является музыка. Не книги – хотя их я всегда глотаю пачками – какие-то быстро какие-то медленно, перебирая бережно каждую страницу, но всегда с одним и тем же результатом – гулкой пустотой. Не отношения – все равно никто из тех, с кем я разговариваю, не может понять меня – он видит лишь ту маску, что соткана из моих слов и его домыслов, из чужих слухов и его ожиданий. Я сама не могу понять меня, да и не хочу понимать – как можно понять то, что всегда изменяется, что всегда движется? Когда меня поймут, я превращусь в один из тех старых и скучных талмудов, каких хватает в любой уважающей себя библиотеке. А я не хочу быть книгой – и я сжигаю рукописи и записи, я танцую огнем на стереотипах и больше всего боюсь остановиться. А еще я немного занудлива, потому что пытаюсь понять этот мир, а мне все никак не удается это сделать. Наверное, он тоже боится превратиться в большую многотомную энциклопедию.
Интересно, что это будет за музыка? Когда внутри тихо и пусто, приходится включать плеер. Я тоже полюбила ставить «случайный выбор», но вряд ли смогу, как герои популярных и не очень книг мешать «Арию» и «Моцарта». Поэтому я просто наслаждаюсь музыкой и смотрю по сторонам. А внутри все еще гулко звучит струна... Последняя. Напоминанием. Когда я слушаю музыку – мир кажется живым, я кажусь живой… И мне вновь хочется танцевать, а может, сидеть и плакать – ведь слезы это тоже жизнь, тоже движение… А книги – это уже кости, скелет, даже если они все еще пахнут типографской краской.
Знаете, как рождается музыка? А я не знаю. Она каждый раз приходит по своему – это может быть шум машин, свист ветра или незатейливый мотив уличных музыкантов. Восточная, тягучая и резкая мелодия может смениться, отзвучав, народной плясовой, и вот уже мне самой хочется пуститься в пляс, смеясь в лицо удивленным прохожим, напевая в метро… А иногда я напеваю от грусти, когда внутри становится совсем пусто и холодно, и даже плеер не помогает, и только звук собственного голоса еще доказывает, что ты живешь, что музыка живет…
Я шла по улице и смотрела на серое, низкое небо. Я скала свою новую музыку. Я искала себя.

Настроение сейчас - сонное и по-прежнему мрачное

В колонках играет - Kamelot