Я разгадала тайну своего "внутреннего монстрика". Ему хотелось поселиться в тело барышни, что читает заморские романы, белит свое лицо, ждут принца в замке, пока "маменька" затягивает корсет ее платья. Она писала бы исключительно на французском (пусть иногда и ломанном) милому принцу "без имени", которого видела краем глаза на каком-то из очередных балов. И получала таки ответы от него! Черт подери, и все было б так, как в несчастном романе, прочитанным ей на прошлой неделе. Сбежала бы босая, пустая, голАя, но влюбленная "в свою мечту" к этому "без имени". Что конечно было дальше, как правило, все классики умалчивали...ну обвенчаются они в захудалой церквушке...а дальше? А дальше огромное поле деятельности больных фантазий. И как-то не вериться мне, что рафинированная барышня, привыкшая к маменьке, нянечке, пудрам, мылам и прочей атрибутике, присущей рафинированной особе, станет счастлива...блин, понесло не в то русло меня...
Таки вот. Монстрик хочет возвышенного и приторного, хоть чуть-чуть.
Но как-то пока слабенько.
А не задумывались ли вы, что как раньше было чертовски здорово? Никакого прогресса. Только гонцы с письмами. И было же классно. И не разводились люди, и невинны были до браков, и меньше знали. И правильно.
Сколько писем затеривалось? Сколько строк было не прочитано, или прочитано слишком поздно.
Сейчас мы пишем смс и не получая ответа в течении пару десятка минут начинаем рвать волосы на причинном месте, а раньше? Неделями, месяцами, годами шли письма...и не факт, что доходили.
Ценность писем пропала. Любых.
А жаль.