Ты идёшь по тёмному залу. Местами встречаются лампы, которые слепят глаза и можно ощутить на своей коже чуточку тепла от них. А по обе стороны от тебя стоят стеллажи. И на них ни игрушки, ни телевизоры , ни прочая ерунда. На них стоят книги. Переплёты у всех разные. Где то стоят книги с берюзовой обложкой, где то с белой, а кое где и с чёрной. Ты заходишь в проход между стелажами, ведёшь рукой по корешкам книг и идёшь дальше, о чём то думая. Вот твоё внимание спускается с небес, и взгляд останавливается на книге в нежно голубом переплёте. Ты как послушный читатель берёшь её в руки. Чувствуешь как нетерпение открыть её одолевает всего тебя. Пальцы неспеша передвигаются по страницам и открывают книгу на середине. //"Теперь всё будет по-другому. Я не знаю пока как именно это будет. Я изменюсь. Я уже меняюсь. Вы меня меняете! Вы! Люди! Боюсь только одного - стать сволочью." Мой взгляд ослепил ещё один луч солнца. Того самого диска, который каждый день неумолимо катится за горизонт. Мягко оранжевого цвета, как спелый апельсин. Не такого кровавого как весной и не такого бледного как зимой. "Чего же я хочу? Я пока и сам не знаю. Так, если подумать, то в общих чертах: любви, счастья и веселья. Чего и все хотят. Но какой любви? Какого веселья? Так много вопросов. И так мало ответов.." Опять пробежали по коже мурашки. Я поёжился, переключил следующую песню в плеере и пошёл по парку домой. Шёл, и в голове не было ни одной мысли, зато в каждой клеточке моего тела было неутолимое желание, желание чего то, что я сам ещё не знал...// Ты закрываешь книжку и непонятно чему улыбаешься. Может быть своей наивности, может глупости, которая была тогда. Но пройти путь и знать его разные вещи. Ты уже не автор этой книги, ты теперь только читатель. И её не переписать, не выкинуть строк и даже не порвать. Что было, то было. Ты выходишь в проход. И идёшь дальше, глядя по сторонам. Ты мог бы зайти ещё куда нибудь и взять ещё пару книг. Но ты идёшь в конец. Там возле окна стоит старый письменный стол из тёмного дерева. На нём стоит старая лампа. В пепельнице тлеет сигарета, в кружке ещё тёплый кофе, а рядом перо и книга словно из хрусталя. И ты знаешь что это сегодняшний день, и про него надо написать всё, ничего не тая. И от того что ты туда напишешь как раз и будет зависеть цвет её обложки. А может ты так никогда и не сможешь её закончить...