Лучшие верные друзья могут причинить жуткую боль, совершенно незнакомый человек - дать повод для настоящей, светлой радости. А бывает, сердце разрывается без причины, без боли и без радости. Человек противоречив, как мушка, залетевшая в мед - вроде крылышками машет, а на деле еле ползет...

Тихая музыка ночь напролет, да тусклый голубой свет.
На потолке - давным-давно наклеенные звездочке, светящиеся в темноте.
Еле слышный перезвон колокольчиков от малейшего дуновения ветерка из-под двери; там, кажется, все время кто-то ходит, даже если никого нет дома...
Тонкие стены; слышны приглушенные звуки включенного телевизора соседей-сов, чей-то одинокий плач и тяжелые молитвы.
Портреты со стен не сводят глаз.
Холодная бездна сна без воспоминаний.

Найдите свои старые фотографии - где вам три, четыре, может, пять лет... Наивные глазки и надутые губки. Милый маленький человечек. Еще совсем глупый и абсолютно жизни не видавший. С непоколебимой верой в силу родителей и прекрасное будущее. Без намека на цинизм и жестокость. Спит ли ребенок на черно-белой потрепанной фотографии или задушевно разговаривает на своем, детском языке с плюшевым зайцем, смеется или плачет... Им вы уже никогда не будете. И смех уже не тот, и слезы не те... И плюшевого зайца уже не существует. Давным-давно истрепался и отправился на помойку.

Чахнет деревце...

Жизнь - забавная штука. Иногда сидит себе человек, и все у него есть - любящая жена, несколько умных и послушных ребятишек, отличная работа, много денег, большой дом, окна с видом на море, собака и две кошки... Все есть. И нечего больше добиваться, можно просто жить. Просто жить, каждой клеточкой тела ощущать теплый воздух, ласковые прикосновения, дерзкие брызги... И вот тут, именно тут, человек вдруг понимает, что нет... Не туда его жизнь завела, не это ему для счастья надо... Забавная штука - жизнь. Ведь все может измениться в любой момент.

Assara все записи автора - Тс-с-с. Слышишь?
- Так это же просто ветер.
- Нет; Его речь всегда запутана.
- Тогда лес?
- Нет; Его голос мудр и размерен.
- Значит река?
- Нет; Она быстра и непонятна.
- Звезды?
- Нет; Их колючий смех слышен издалека.
- Туман?
- Он всегда молчалив.
- Так кто же? Чья это Вечерняя песнь?
- Дождь...
Сегодня его вечер. Поставив на подоконник чашку с шоколадом прижмись к стеклу. И Дождь ответит тебе. Ты сможешь увидеть многое. Его слезы сплетутся в дивный узор. А тихий голос расскажет древнюю легенду. О чем? Знаешь только ты...

Котегг все записи автора

Правда, хорошо, когда распускаются зелёные листочки на кустиках и деревьев, видишь траву, река освобождается от сковавшего её плена из льда?

Хорошо.

Правда, хорошо, когда видишь счастье на лицах людей, катающихся на своих разных агрегатах?

Хорошо.

Правда... А правда то, что совсем недавно я был в снегу, засыпан им по уши, да, а теперь... тепло и весна?

Весна, да.

Правда?

Я не знаю.

Заблудшая_Волчица все записи автора Сегодня я ехала в маршрутке по делам. Как обычно села у окна и заткнула уши MP-3. Я люблю смотреть в окно пока еду. Это освобождает от лишних мыслей и помогает задуматся о том, что действительно важно в данный момент. И тут я заметила радугу на небе. В ней были все цвета, от красного до фиолетового. А еще она была полукругом, как обычно рисуют в мультиках. Я никогда такой в живую не видела. Обычно радуга представляла собой обрывки разных цветов. А тут... Такое богатство красок...
Полюбовавшись ей, я перевела взгляд на людей, которые ехали со мной. Не поверите... Ни один не смотрел в окно. Все либо пялились себе под ноги, либо спали, либо читали книгу. И никто не видел этого чуда!
Вот так... А ведь чудо было под носом. Нужно было всего лишь поднять взгляд. Наверняка все они, вся эта серая толпа пропустила в своей жизни уйму прекрасных мгновений...
Люди! Ну, что же вы?

Assara все записи автора Туман заволок утренний Город. Белое марево плавно опустилось на только только просыпавшиеся улицы. Ранние прохожие зябко кутались в свои пальто и куртки, поднимая воротники повыше. Но вот из-за домов показалось Солнце. Робкий маленький лучик скользнул по стене дома и пробежал по тротуару. Туман дрогнул, обиженно засопел... и уполз. Поспешил скрыться в подвалах, чердака, сточных канавах. Веселая кавалькада птичьего щебета возвестила о начале нового Дня.

Но вот день закончился. И балом правит Его Величество Вечер. Тихий и спокойный господин. Он не любит суеты. Накрывает Город темным покрывалом, оставленным им Ночью. Загоняя прохожих по домам, он зажигает в их окнах огни и наслаждается ароматом липового чая.
Ветер кружит по опустевшим улицам веселые хороводы звезд. Их звонкий смех разносится далеко за пределы Города. В еще серый лес. Отражаясь от глади лесного озерца, уже освободившегося ото льда, смех уносится в поле. И там стихает... Спокойной ночи.

Дух_тишины все записи автора Тишина...
Которая мечтает наполниться звуками. Хоть какими - шелестом трав, шумом дождя, голосами людей.
Пустота...
Которая мечтает наполниться разумом. Каким угодно - любопытными взглядами, плавными движениями, новыми мыслями.
Неподвижность...
Которая мечтает наполниться движениями. Любыми - шальными порывами ветра, взмахами крыльев, невесомыми танцами.
Маленький нерожденный мир, смотрящий вокруг, словно маленький ребенок на мать - ну когда, когда же ты прекратишь суетиться, забудешь работу и заботы, просто присядешь рядом, чтоб хоть на секунду отдохнуть, хоть на секунду окунуться в атмосферу привязанности, любви, покоя?..
Ведь все так просто. Так просто оживить неживое, но мечтающее быть живым. Один звук. Одна мысль. Одно движение.

Если в этом мире будет жить некто, очень похожий на меня, настолько, что наши общие знакомые будт путать нас, я никогда не узнаю этого человека, или же решу, что он - это мое отражение в зеркале. И я буду слышать эхо его слов и повторять их, веря, что это были мои мысли. И я буду везде ходить за ним, как преданная собачонка, которая даже не представляет, что у нее есть хозяин, но при этом упрямо идущая по его следу. И я иногда буду мечтать о том, чтобы появился такой человек, который во всем будет похож на меня, не представляя, что этот человек совсем рядом.

Дикая пляска под полной луной, босые ноги, отбивающие замысловатую чечетку по идущей кругами глади воды, закрытые глаза, распущенные волосы, чуть безумная улыбка. Разноголосое пение, где каждый выводит свою особую ноту, полную и невыносимой грусти, и рвущего сердца восторга. Сумасшедший, ничем не сдерживаемый хохот - ни тоской, ни моралью. Руки-крылья, готовы унести тело в ночное небо.

И все это - в маленьком уголке души. Но быстрый танец вихрем проносится по всем закоулкам, заражая всю сущность, словно чумой.

Свобода.

Если вы слышите в этом городе шум моря, не верьте, что вы открыли для себя новый мир, что вы стали чутче и тоньше воспринимать окружающих.
Если вы чувствуете в этом городе необычайную воздушность во всем теле, и ноги легко отрываются от земли, не верьте, что вы не похожи на всех и стали другим непонятным и странным.
Если вы видите в этом городе яркие сны, не верьте, что вы стали лучше, прекраснее и необычнее остальных...
Не верьте ни одной вашей мысли.
Не верьте чужим разговорам.
Не слушайте голос разума.
И тем более - голос сердца.
Не верьте. Забудьте.
Вы просто сошли с ума.

А когда глаза закрыты, перед взором открывается совсем иной мир... Там трава по пояс и нежный перезвон колокольчиков, густо-фиолетовое небо и зеленоватая луна. Темные дубравы и светлые полянки, усыпанные хрупкими незабудками.
И там никого нет. Совсем никого, кроме бесплотного взгляда из-под закрытых век. И нет звуков, кроме шелеста травы и звона ветряных колокольчиков.
Мечта, наверное. Мечта неосуществимая и глупая. Мечта, которая спасает, когда заглядывает на огонек понимание, что мои мнения, принципы и взгляды на жизнь вызывают у окружающих лишь недоумение. Или же усмешку и просьбы повзрослеть.
Не хочу я взрослеть...
"Не надо взрослеть," - кивнут в ответ незабудки, поддерживаемые тихим перезвоном...

Что ты слышишь в песнях ветра?
Радостные восклики свободы,
Мрачные предвестья смерти света,
Тяжесть человеческой породы?

Что ты видишь в танцах листьев,
Сорванных поющим звонким ветром?
Может, начертанья тайных истин
Или плач о позабытом лете?..

Ты плетешь узор ненастий -
Нить прядешь из слез корысти,
Ты земной не отдаешься страсти...
Кто ты, странник? Назовись мне.

Надрывные истории, рассказанные многочисленными знакомыми, рассказанные со слезами в глазах, срывающимся голосом, с эмоциональным размахиванием дрожащих рук, с шумным высмаркиванием в мою многострадальную жилетку. Мне не то, чтоб сильно интересно, кто от кого у кому ушел, кто кому постучал по голове (даже если топором), кого упрямо не понимают, от кого скрывают то, что ему надо знать, но им больше некуда идти. Получить чашку чая, рассказать, выплакаться, выкричаться, успокоиться - и уйти...
Моя голова - кладбище чужих проблем. От меня не ждут советов...
И они уходят... Всегда, рано или поздно. Оставив меня сидеть на подоконнике в сомнительном обществе безучастного взгляда и горькой улыбки, лишив на время желаний и привязанностей, потому что они излишни, когда роешь новую могилу.
Моя голова - это всего лишь кладбище чужих проблем...

Да, увы, я зря прожила свою жизнь, ни на что не гожусь и чем занимаю свое свободное время - не понятно. В ком еще можно найти столько изъянов, сколько есть у меня? И взгляд наглый, и голос злой, и слова бездушны. И только кивать спокойно могу. А что это за улыбка? Ужасный человек.
Ну конечно - воскликну я. Вот где истины-то открываются. Да, я все понимаю. Да, я со всем соглашусь. Что?.. Ну, конечно, и прощу тоже. Да ничего страшного, кричи, если хочется. Усталость?.. Злость?.. Не понимают. Конечно. Голос вернется, не беспокойся. Да нет, не обиделась я. Слезы?.. Ну, поплачь... Все будет хорошо.
Спокойной ночи... Накрою одеялом и тихо прикрою дверь. Тебе стало легче, а я повторю - все будет хорошо. Я обещаю.

Приглушенный бордовый свет, запах можжевельника и ароматный дымок, что клубиться под потолком. Звуки флейты, кисточки, торчащие из баночки из-под зеленого чая, спицы, воткнутые в клубок. Последний крестик на вышивке, последний штрих на рисунке, последняя нота в строке, и снова - все замерло. Звуки ветра и пара масок, смотрящие со стены. Новые керамические бусины в мешочке из черного бархата...
Обстоятельства моей тихой жизни.
Ощущаю радость бытия.

Жизнь плывёт перед глазами, как гелевый развесёлый шарик. Тот, который проплывает мимо, не задев чувств и не вызвав эмоций. Мир трещит, как арбуз, проверяемый на спелость. Я вижу мерзейшие сны и благодарю бога за неумение их трактовать. Потому что чую: умелая трактовка моих снов заставит меня задуматься о чём-то настолько глубинном и жутком, что... В общем, категорически не желаю задумываться над тем, о чём предупреждают меня мои сны...