Дождь. Я просто дождь, который стучится в твое окно. Знаешь, иногда я чувствую себя здесь чужим... Собственно... Опять идет дождь. Никто не верит, а я иду. Иногда посещает очень странное чувство, от которого становится тоскливо на душе... Спасает только скрипка.

Я всегда думал, что судьба человека подобна глине: из нее можно сотворить что угодно, главное успеть. Смешно... А судьба скульптора почему не поддается ему самому. Ирония судьбы... На самом деле у судьбы очень интересное чувство юмора. Иным оно не всегда доступно.

Наверное, стоит как-то представиться. Чуть-чуть скрипач, чуть-чуть художник, чуть-чуть поэт. Думается, ты милейшее создание, но не обольщайся на мой счет. Моя скрипка поет только для меня: такого взаимопонимания, как у нас, нет ни у кого. За моими рифмами ты никогда не увидишь свой образ - там только я. Наверное, нам было бы весело вместе, но здесь есть маленькая проблема: тебя нет в этой эпохе. По крайней мере порой мне так кажется.

Меня выплакало небо в новое время. Многие скажут, что я "атавизм прошлого"; я и сам иногда так думаю, смотря из окна на ночной город и потягивая вино.