Из записок полевой Маргаритки:
Что мне говорит мое окно, когда я гляжу за облака..
Мое окно восьмого этажа, покосившееся от времени лет, открывает мне другой мир. совершенно отличный от того, который я привыкла видеть в других окнах и на улице вообще. И я ловлю себя на мысли невольно: " Это мое окно, как поразительно оно меняет пространство под мое настроение, или это я меняю себя под пространство". Я не знаю. Я на ты с ним уже как лет десять, скоро будет одинадцать. В минуты отчания или радости, там всегда за окном, там за облаками была тайна. Ее хранили в вечной спешке облака. Они, то пурпурные от зактного-рассветного солнца, то серые плюшевые, хранят свое молчание. Созданные совершенно, для сокрытия этих тайн. Мои тайны они уносили с удовольствием. Туда к маленьким домикам за горизот. Туда к железной дороге, к трясине, глухой, камышовой трясине. К разливам дождливых рек и озер, сияющих после необыкновенно.
Мое любимое время - это конец февраля начало марта, это осень, промозглый ноябре-октябрь или "уже не лето, еще не осень" - сентябре-август. я не знаю, Я люблю межсезонье. Когда временные рамки четко опредлены, все ясно до изнеможения. Когда ты между, посередине, все расплывчато и чарующе. Так бывает, когда февраль начинается неимоверно тепло, снега нет, в воздухе + 8, моросит дождь. Приятный. теплый февральский дождь. Насколько он кажется теплым после зимы. Все еще спит. Деревья унылы. Но воздух свеж. А за моим окном, подернутые легким туманом мороси, клубятся дома. Маленькие домики, потерявшиеся в ветвях фруктовых деревьев. Они жмутся друг к другу, словно пытаясь слиться в один большой дом.
А сегодня, облака были по-особому необыкновенными. Нет, они всегда звучат безмолвной мелодией моего сердца, тягучей, невыносимой тоской они звучат.. но сегодня их словно взяли растянули..И вот таким длинными селедками, они плыли и длина их распространялась почти по всей закатной линии горизонта. Меня это поразило.. сколько я видела облаков, а таких нет.
Если ты хочешь быть счастливым, будь им. И мое окно, когда я гляжу за облака, говорит мне именно это.. поэтика пространства.