Любовь где? В утреннем тосте с плавленным сыром и в кофе? В смирении и готовноти ожидать всю жизнь? В наигранной безразличности, в выдуманных страстях?
Курить уже не хочется. Нервная чувствительность притуплена. Слегка заметный загар все еще скрывает легкую нездоровую бледность. Естественный румянец в безвременном отпуске.

- Але, ты где, что с голосом?
- болею
- Заеду вечером?
- не стоит..

Золотые ногти все еще прекрасны, хочется в это верить. Мураками нагоняет тоску.

- Чем болеешь?
- всем, душой ..
- Мне сложно с тобой разговаривать сейчас

Такое солнце яркое и теплое, светит мне в ногу и греет ее. Маленькая изящная серебряная пепельница с совсем малюсенькой крышечкой на столике перед кроватью переполнена тонкими окурками Vogue menthe. Пусть стоит. Не хочу курить.

- Да, пока

Зачем они звонят мне? Отстаньте. Я живу в сети. Отстаньте. Я болею. Отстаньте, мысли отданы другим. Тело и душа тоже. Ни с кем не хочу встречаться.



P.S. Любовь есть в вере... в нее саму. Но стоит ли вера внутривенных болевых доз каждые сутки? Стоит ли пронзительной рези раз в несколько дней до пота и холода, как от прогрессирующего вируса без действенной вакцины? Может этого стоит сама Любовь?
Очень странные люди. Любят друг друга. Но пытаются уйти. Я знаю зачем, чтобы не было так больно. Поэтому хочется сбежать и забыть. И мне тоже. И ему. Мы часто молчим в последнее время. Слова проиграли чувствам.
Он сильнее, добрее, благороднее меня. Он обещал увезти меня далеко-далеко и никогда никому не отдавать. Я прощу ему, если он не сдержит свое слово. Это благородно - отпустить его. Ради нашего чуда - ради нашей любви.