В колонках играет - Дебюсси - лунный свет
- Девочка, не кажется ли тебе, что ты делаешь достоянием общественности не те истории?
- Не те? О чем ты, Джае?
- Я о том, что ты рассказываешь очень... Личные вещи. Глубокие. Те, которые - толкьо близким. Да и вообще - для себя, не иначе. А ты пишешь это в дневнике, который читают десятки посторонних людей.
Девочка задумалась. Аккуратными кусочками порезала яблоко, допила одним глотком чай и уставилась в окно. Молчит.
- Mon ami! Я же спросила тебя не просто так. Мне самой интересно...
- Что тебе интересно, Джае? Почему я пишу в общедоступном дневнике весь этот бред? Почему я почти кричу от боли, но когда звонит телефон - смеюсь в трубку, стискивая зубы? Почему я так часто говорю о том, что "одна", а когда встречаюсь с Сетрой, молчу и изучаю салфетку на столе? Что тебе интересно, Джае?
Моя Девочка сделала еще громче музыку, распахнула окно и зажгла сигарету. На её языке это означает что-то вроде "Это был порыв, псоле которого всем все понятно". И дальше она говорить не будет.
Знаю я эту девочку. Не будет. Точно.
- Mon ami... Тебе очень больно сейчас. Ты вспоминаешь один-единственный день, который уже давно стоит забыть. А ты помнишь. Воспоминания о нем тый растянула в длиную ниточку, и нанизываешь на неё все прожитые дни. Ты помнишь этот день, и не смотря на забытые слова - обижаешься. Ты глупая еще, Моя Девочка.
Рассказать бы кому об этом. Ну неужели некому?
- Замолчи.
- Но ведь...
- Замолчи. Замолчи. Я запрещаю тебе говорить об этом. Зачем ты мне напомнила? Я запрещаю тебе, слышишь! - Девочка кричала - Я запрещаю тебе даже думать об этом! Нет! Ничего этого не_было!! Не_было, слышишь!! Не_было, никогда!!
Она заплакала. Впрочем, она плакала все это время, только беззвучно, "по-взрослому". А сейчас она рыдала в голос, отгоняя руками назойливое эхо "было... было..."
~
Некому теперь беречь Мою Девочку. А мои неуклюжие руки уже давно не могут прикаснуться к её волосам. Не подпускает.