-Мама, мама, - мальчик лет пяти с золотистыми солнечными кудрями, которые спадали ему почти на плечи, упрямо дёргал за руку женщину, стоящею рядом. Его голубые, как безметежное небо после дождя, глаза сосредоточились на рассматривании памятного портрета на надгробной плите. Человек, изображенный на нёй, был очень молод и красив. Почему он умер? Кто он? Мальчик не знал, так же, как и не знал, почему они с мамой ездят сюда каждое воскресенье, почему она смотрит всегда то на портрет, то на него и тихо плачет. Он не понимал, почему его тянет к этой фотографии, почему ему нравится рассматривать её. Мальчик так хорошо изучил это лицо, что без проблем в любой момент мог воссоздать его образ в своей голове. Оно казалось ему знакомым, чем-то напоминало самого себя, - мам, ну мам…