Этот город совершенно чёрный и пустой...

Только призраки когда-то живых людей снуют туда-сюда без дела.. без тела.. без мыслей, но со страхом в глазах...

Так странно, чего бояться?

Думаете, может быть хуже?

И правильно думаете.. Может.. Но не сейчас и не с вами..

Все своё, что должны были получить, вы уже получили.

Даже больше...

Посмотрите - там северное сияние над южными странами.

Странно?

А мне не очень..

Все меняется, и это тоже часть вселенского плана,

составленного кем-то, не нами, но для нас.

Для н-а-с... Еще живых... Пока что так.

Прискорбный знак пропитых истин?

Ну что ж.. Так вышло...

Все стало на круги своя...

Так что успокойтесь там.

И идите спать...

Мир стал с ног на голову и потерял лицо.

Вокруг творятся страшные вещи,
а мне абсолютно все равно...
Потому что внутри случилось нечто
не менее страшное.
Не так давно там убили любовь...

А ТЫ приходи...
Может успеешь на похороны...

Безвыходное положение -это когда все выходы в положении:

"Закрыто на ремонт".

Пустота. Ничего нет. Ни внутри, ни снаружи. Материи расстворились и пропали, оставив на память о себе лишь сверкающие сети из чувств, эмоций и мыслей.

Закрываю глаза и вижу это яркую, разноцветную паутину на фоне тьмы. Но постпенно и последние отголоски когда-то живого сознания исчезают в пустоте, оставляя после себя лишь глухую тишину и вечный покой.

И вечную память о
пришедшем на смерть...

"Все мы, все мы в этом мире тленны.
Тихо льется с клёнов листьев медь.
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть!"
С. Есенин

Мне куда больше понравилось ставить точки вместо запятых и общаться короткими, отрывочными фразами, вместо длинных и многообразных предложений. Просто отвыкла от них за ненадобностью. Сейчас я больше молчу и слушаю, чем говорю и рассказываю. Так правильно. В наше время умение слушать ценится больше, чем умение говорить.

По крайней мере, мне так показалось.

... и короткие гудки ...

А она постоянно отключается от окружающего мира,
отключает все рецепторы чувств и ныряет в беззвучие
переливающейся в ушах музыки.

Она уже жить не
может без плеера.

Вновь и вновь становится заложницей тихих переливов мелодий.
И, закрывая глаза, видит движение вверх и чувствует его всем
безчувствием мертвого тела и окаменелой души...
Никто не видит её холодной улыбки с металическим привкусом
и равнодушно-жесткого выражения глаз.
Колючий, обжигающе холодный ветер дует в спину, развевает волосы,
вплетая в них не_танущие снежинки, прячет лицо.
Но она не обращает на это внимания. Она уже знает куда идти,
не видя дороги, но чувствуя направление. Она знает наизусть
этот привычный путь из пункта "А" в пункт "Б".
Ей не нужно видеть, она просто знает...
Знает и уходит в незвестность, расстворяясь в вихре
первого весеннего снега...

Хочу стать вампиром.
Не живущим, но существующим.
Правда, я и сейчас не живу, а лишь существую, но все же,
охота получить статус "не_мертвого" официально.

Выпасть из реальности хоть на некоторое время.
Нырнуть в мир радости и блаженства, в мир холодного солнца
и горячего огня, в мир контрастов и единения противоположностей.
Взлететь вниз и упасть вверх.
Разлететься на чужой, искренний смех.
Только бы подальше отсюда.
Куда-нибудь, только не здесь.

Меня раздражают люди, которые не знают, кем они есть.
Которые плывут по течению и летят за дуновением ветра,
которые  легко поддаются чужому мнению, а сами не ищут ответы
на собственные вопросы.

Почувствуйте разницу между нереальным и настоящим.
Границы становятся все тоньше, все иллюзорнее.
Одно перетекает в другое не_заметно. Цвета смешиваются
и перерождаются не_постижимо, неподвластны законам и правилам.
Необъяснимы и свободны к изменениям.
Как ветер, как звук, легкость движения, солнечный сердца стук.

Растворись в тишине. Все вокруг замерло в ожидании прихода весны.
Последние часы самого короткого зимнего месяца исчезают в
предвкушении праздника, официального разрешения сил высших к
пробуждению от зимней спячки.
Чтобы бурными потоками ударить по земле, смыть грязь и последние воспоминания о зиме.
Унести с собой память о прожитых днях, занося события в лабиринт другой истории - истории истинной жизни.

Многовековой летописи природы.

н а в с е г д а

"Оттенки красок и оттенки чувств
Не существуют для сердец ленивых,
И не напрасно
Музы всех исскуств
Таких людей сторонятся пугливо..."
(с)

А сегодня День рождение у моей подруги. Во повезло - то?)

Ну вот... Опять... Насколько же я привыкла лгать другим и... самой себе. Да, наверное, себе в первую очередь. Я пребываю в странном состоянии полусна... Мне кажется, что все, что происходить со_мной на самом деле происходит с кем-то другим... А я... А я только наблюдаю за этим со стороны.

У меня нет чувства причастности

к собственной жизни.

Я схожу с ума?

Изящные росчерки мороза на окнах. Замысловатые узоры... Иней на деревьях... Волшебная сказка... Стекло - будто дверь в_другое_измерение. Но, прикасаясь, чувствуешь только уколы мельчайших иголочек, которые жгучим, но, в то же время, приятным холодом пронизывают кончики пальцев и душу (?).

Вихри мыслей, ураганы образов и цунами сравнений жаждут захватить меня и целиком увлечь за собой...

не_обьяснимо

Неужели, это вернулась моя муза? Но почему тогда мне так хочется послать её куда подальше?

во мне умер писатель...

Короткие вспышки озарения или вдохновения не заменят полноценного творчества.. Не вернут мне желание писать что-то свое... оригинальное, индивидуальное, вечное(?)... Не_отыгрыши на ролевых, а полноценные рассказы...

Я сама убью эту музу.

Она мучит меня... Издеваеться надо мной... Приходит когда хочет и уходит не_вовремя... Хочу её кому-то подарить, кому-то, кто действительно нуждается... Никому не нужно?

А я хочу уйти... Шагнуть в пустоту, нырнуть в омут забвения... Но вокруг лёд. А значит... значит я буду бежать...

бежать по льду...

Не ищите меня!

Мне нужно отдохнуть... Для того, чтобы потом внось вернуться...

к_началу_весны...