Вот сижу тут такая классная, после душа, слушаю музыку, которой жила лет 5-7 назад. А прошлое цепочкой из терзаний и переживаний вытаскивает из меня воспоминания, бередя зажившие шрамы. Это действительно очень странно – осознавать свое взросление. Я просто как-то доползаю до каждого дня рождения, без эмоций. Открываешь глаза и видишь потолок, а в голове одна мысль: «Ради чего?» Белой сахарной пудрой посыпаю каждое принятое решение, чтобы потом не сильно горчили последствия. Ожидаю, как рано утром будет падать снег, чтобы спрятать все тяготы, укрыть их под своим белым крылом. Ради чего?
Не получается сосредоточиться на Пушкине, который помогал в особо тяжелые моменты. Пробегаюсь взглядом по сливающимся строчкам, отчаянно ища помощи под пером гения. Когда-то это работало: становилось легче дышать, хотелось смотреть дальше своего носа. А теперь упираешься взглядом в безжизненную точку на стене, а ощущения: будто крепко схватился рукой за спасательный круг. Иллюзия ценою в один полный вздох, без тесноты в груди. Надежда размером с каплю дождя. Хочется лить слезы под баллады и тушить тлеющий огонек на ладонях. Или пропасть в темных залах запыленного кинотеатра, чтобы глотать красивые слова и истории.
В воздухе – ни любви, ни зимы, ни счастья, ни ожиданий. Открываешь глаза – как будто ничего не изменилось. Обнаруживаешь никого рядом.
Внутри всё горит и разрывается. И так тоскливо на душе, что хочется сразу свернуться калачиком под одеялом. Ведь не обязательно засыпать с мыслью о том, что проснешься еще на один день старше и бесполезнее.