Мне не спится в Москве.. Всё позднее ложусь..
Вот вроде бы всё. Вот уйти соберусь.
И снова письмо. И снова читать.
Печатать, смотреть, заходить, отвечать.
А в письмах ведь люди. А в письмах ведь точки.
А в письмах колючки, а может цветочки.
Смотрю на часы - что со мною творится?
Почему же так трудно, в Москве мне не спится?
Сны люблю, но как будто приклеена к месту,
Сочиняю стихи, лезет в рифму мне "тесто".
В общем, спать я хочу. Я решила. Сейчас.
Пробил воскресный, полночный безумия час...