...Из переписки с Федей:

Ф: В гости?

Я: Да. У меня твои деньги, приезжай.

Ф: У МЕНЯ ТВОИ ДЕНЬГИ (нет, только не убивай их!) ПРИЕЗЖАЙ.

...Снились коробочки с сюжетами. Выглядели они похоже на книжки (с обложками Пратчетта, но тут я не удивлена), а внутри у них был такой клубочек белый в крапинку. Берёшь нитку за кончик и тянешь осторожно, и вдруг оказывается, что крапинки – это буквы, а в голове у тебя начинает звучать голос, рассказывающий историю, которую ты взялся разматывать. Но не по-людски, как в книжках, а именно что как идея сюжета. Ни одной не помню, чтоб привести пример, но начинались они с фраз «Что если...», «Представь себе...» и «Возможно, ты не знаешь, но...». Их было очень много, прям целый шкаф, и я хватала все по очереди на радостях, ни одной до конца не дослушала. Вероятно, потому и не запомнила.

...Часто испытываю среди людей (друзей, приятелей, коллег, родственников...) одно чувство, которое попробую сейчас выразить словами. Ну... как вот сидишь такой у окна, читаешь классную книжку, от которой невозможно оторваться, и видишь, что во дворе твои друзья очень весело играют, например, в футбол. Например, кидаясь при этом едой и распевая про сосиску-попурри. И ты играть в этот самый футбол совершенно не умеешь, и никогда не сумеешь, и едой кидаться в твоём мире – самое дно грехопадения, и читать книжку тебе в тыщу раз интереснее, чем орать тупые песни, и вообще-то тебе и так хорошо, и всё равно бы ты не пошёл, если б даже позвали... Но тебя ведь не позвали, так? Я это называю «мимо тусовки» и «в любой семье урод». История всей моей жизни просто.

...Вчера у меня случился переизбыток эмпатии. Заметила, когда смотрела 1-ю серию 12 сезона СПН. Всю серию болезненно морщилась и ощущала себя немножко Джинни Уизли, которая говорит про Гарри: «Это что у него кровь? Почему он всегда в крови?». «Мыслить, как преступник» потом вообще половину сцен отворачивалась и вынуждена была признать, что, да, обострение эмпатии. Не могу только никак понять, откуда бы. Вообще без хитина ходить мне неприятно, больно и грустно, отвыкла уже, но есть и очевидные плюсы: чрезмерная эмпатия всегда во мне запускает бесконтрольную графоманию. Спать пришлось лечь в половину пятого утра.

Сначала я вижу окно и заваленный всяким барахлом подоконник. Окно - двухстворчатое, без переплётов и решёток, занавеска на нём ситцевая в мелкий цветочек от ветра чуть-чуть шевелится. Одна створка открыта, и видно мокрое серо-зелёное лето за подоконником. Может, и не лето, а, скажем, май. Зябко и сыро, но кошка, вспрыгнувшая в комнату, почему-то сухая. Драная, тощая, грязно-белая. Чужая или ничья. У меня точно такой не было никогда. Говорящая. Голос у ней совершенно обычный, обыкновеннее даже моего, без всяких там «кошачьих» фишечек, как в мультиках делают.

- Привет, - говорит Кошка. – Мне б поесть.

- Так это... эээ, - начинаю мямлить я.

- Согласна на макароны, - смиренно вздыхает она.

Я нахожу в своём стыдно-пустом холодильнике остатки молока, вчерашние слипшиеся комом макароны-бантики и последнее яйцо. Расчищаю подоконник, ставлю на него миски с едой.

- Ты прости, - говорю Кошке, - мне надо...

Куда мне там с утра надо, я представляю довольно смутно. Время смазалось, а где я живу, чтоб можно было сориентироваться, я тоже не могу понять. Наверное, так бывает после провалов в памяти. Но куда-то определённо надо. Может, на учёбу, а, может, на работу. Собираюсь.

- Ты в этой юбке пойдёшь? – спрашивает мама.

Я не удивляюсь, изо всех сил не удивляюсь, просто тихонько радуюсь, что вижу её. Где-то в глубине подсознания мелькает идея никуда не ходить сегодня, ведь мама тут, но «надо» очень сильно.

- Ну, а чего? Нормальная юбка, - отвечаю я, делая вид, что всё в порядке.

Нормальная. Джинсовая, узкая, чуть выше колена и пуговицы спереди. Никогда у меня не было такой.

- Ну, смотри, - мама качает головой.

Я иду на свою то ли учёбу, то ли работу, и там, видимо, поэтому оказывается, то ли институт, то ли школа, где я то ли учусь, то ли преподаю. Не проясняется, в общем. У меня нет расписания уроков, нет учебников, я не ориентируюсь, куда мне тут и что делать. Недолго паникую, потом решаю поискать расписание и в фойе натыкаюсь на Андрея. Он почему-то в своей старой кожаной куртке ещё с первого курса, коричневой такой, с поясом, тогда как я с голыми ногами и руками, и так-то мы оба не по погоде. Он мне что-то говорит, говорит, но слова будто бы соскальзывают, он улыбается немного виновато (и да, очень мило, как и раньше, тут не поспоришь), протягивает ко мне руки, продолжая говорить что-то, чего я не слышу. Он явно рад мне, а я ему не очень. Он обнимает меня, целует сначала в висок, потом уже по всему лицу (я уворачиваюсь) и шепчет какую-то чушь. Я уверена, что чушь, хоть и не слышу его всё равно. Выцарапываюсь с трудом из объятий, говорю неловко, вежливо:

- Извини, я спешу.

Потом я бегаю по зданию то ли школы, то ли института, заглядываю в разные аудитории, ищу. Я не знаю, что или кого, но уверена, когда увижу, сразу пойму. В одном классе какие-то детишки бесятся, я на них цыкаю строго, какие-то классы пустые, и вот вдруг вижу Фомо. Я не уверена, что искала всё это время именно его. Даже, скорей всего, не его. Просто из всего, что я сегодня видела, он единственный нормальный. Я безмерно ему рада. И он мне рад. Мы обнимаемся, целуемся и смеёмся. Потом он этак по-волчьи носом поводит и сквозь смех спрашивает:

- Что это от тебя, Чуд, чужим мужиком несёт?

- Ой, прости. Привязался тут один из прошлой жизни, облапал всю.

- Наташа, кто это?

Я не вижу Андрея, только слышу его вопрос (голос такой недоумевающий и обиженный, можно подумать, я оскорбила его в лучших чувствах), и понимаю, что он шёл за мной всё это время, а теперь стоит рядом, прямо вот за спиной у меня. Мне так странно, что он называет меня Наташей, я же не Наташа. И я смотреть на него не хочу даже. Смотрю на Фомо, не отводя глаз. Сцепляю руки замком у него на шее, чувствую его руки у себя на талии. Мне вот так вот хорошо: никаких говорящих кошек, или там бывших из прошлой жизни, или незнакомых мест проживания/работы/учёбы, или одежды явно чужой, или даже мамы, которой на самом деле нет. Я держусь за него, всё больше ощущая себя собой, и тут вдруг солнце со всех сторон.

- Это мой Фомо, - говорю я ласково.

И просыпаюсь. А за окном светает, и снег идёт хлопьями.

Я не хотела писать фанфик, я сопротивлялась до последнего. Я их, как жанр, вообще не люблю. Врать, что никогда их не писала, не буду, в конце концов, первый мой законченный рассказ в детстве был (сюрприз-сюрприз!) про Чипа и Дейла. Да, тех самых. Но не люблю.

Что же до конкретно этого «произведения», то я прекрасно понимаю, что оно – хрень. Может, где-то даже милая, но факта не отменяет. И я уверена, подобных фанфиков уже миллион – идея-то прямо на поверхности лежит. Просто оно из меня лезет. Потому что я соскучилась по Дину Винчестеру, ясное дело.

Извини, Фомо.

П.С. Кое-что чуток подправила 31.08.2015

Читать далее...

18-й километр

Люди постоянно болтают. Вываливают мусор из своей головы в эфир, бьются за чужие уши на смерть, не понимают, что если бы кто-то из них заткнулся и прислушался, он, наверное, мог бы... Но нет. Они размышляют, они переполняются эмоциями и говорят, говорят, говорят... А слушаем их мы. Такая у нас работа – слушать. И ни слова в ответ, разумеется.

- Куда тебе, парень? А... ты немой, извини, не понял сразу. Ну-ка, что у тебя там на картоне написано? Город? Ок, до развилки нам по пути, давай, залезай, - говорит усатый толстяк, водитель фуры.

Я уверен, что пока он ехал один, то разговаривал с проезжающими мимо авто, перебрасывался фразами с ди-джеями в своём радиоприёмнике, а теперь ему достался я, и он чувствует себя так, словно выиграл, к примеру, тостер. Мелочь, но приятно же.

- Домой едешь?

Показываю ему газету со статьёй «18 чудес в Городе».

- А! - восклицает он. - Вон что! Читал-читал. И ты веришь в эту херню? Ну, она, может, и вправду там, только сам я в те края не езжу, а слухам не верю. Людям только бы языками плескать.

Какая-то знакомая мелодия играет из приёмника, я же слушаю усатого, поэтому не могу вспомнить, и это раздражает.

- Куришь? Молодец! Здоровым помрёшь, хе. Там в термосе кофе, а в свёртке бутерброды, бери, не стесняйся, на дороге от угощения не отказываются. Не хочешь? Ну, дело твоё. Вот я как-то раз...

На развилке, где мы расстались с усатым, меня подбирает обшарпанный «Форд-Фокус». За рулём - худая девица в драных джинсах и футболке «Хард-Рок Кафе», на запястьях у неё тату в виде браслетов из колючек. Говорит она вообще без пауз.

- Фигня – твоя газетка, сладкий, и пишут в ней фигню. Слушай, что я скажу. Если ехать, как мы с тобой сейчас едем, то первая заправка после Города – «У БД». Там ещё продают свежие хот-доги и вчерашние газеты, а БД – отличный мужик, кстати – рассказывает несмешные анекдоты, зато девушкам всегда наливает в бак немного больше оплаченного. Так вот, если не сворачивать, а ехать по трассе прямо и дальше, то вскоре увидишь огромный синий рекламный щит. Он сообщает, что до «самого прекрасного в мире гипермаркета «Джей Ди» рукой подать. Все остальные щиты и таблички кажутся рядом с этим убоищем мелкими, блёклыми и неубедительными, намёкая, что владелец «Джей Ди» – Очень Крутой Чувак, да. И вот ровно на восемнадцатом километре от щита эта самая старуха продаёт пирожки с крольчатиной. Но я сегодня в ту сторону не поеду, сладкий, уж прости. Высажу тебя у БД...

У БД я немного задерживаюсь: ем хвалёные хот-доги и слушаю хозяина заправки. Так узнаю, что БД – не инициалы, а аббревиатура от «Будь добр».

- Будь добр, не зли меня, - говорит БД кому-то на другом конце провода и кладёт трубку. – На чём я остановился, будь добр, напомни? А! Раньше все мимо неё проезжали. Стоит на обочине девчонка, торгует пирожками. И пусть себе. Даже с голоду не всякий остановится, скорей уж из жалости. А после вдруг слухи поползли, что от её пирожков смертельно больные исцеляются, дряхлые становятся здоровее и крепче, алкоголики и наркоманы завязывают по своей воле, и даже, говорят, один случай был, когда серийный убийца сдался полиции, во всём признался, на суде плакал и публично просил прощения. За последнее ручаться не стану, своими глазами не видел, а вот прочее – бывало. Сама девчонка тощая, в старой одёжке и прохудившихся ботинках на три размера больше, чем нужно. Вокруг глаз у неё черно, то ли от недоедания, то ли от усталости, то ли от нервного истощения, а сами глаза серые, будто прозрачные. Волосы из-под платка торчат седые совсем. Потому некоторые и думают, что она – старуха...

Фоном из колонок под потолком - та же самая композиция. Вновь не дослушаю, еду дальше.

- Ведьма она! На зуб готов забиться! – кричит мне в ухо очередной водитель, когда я показываю ему газету. Возможно, ему кажется, что я глухой, а, может, он всегда такой громогласный. – И место это дурное! Тут кладбище было, тянулось узкой полосой где-то от щита Джей Ди и дальше, потом шоссе по нему проложили. А хибара её где-то в лесу, никто никогда не найдёт, потому что бесы ей служат и всякого, кто по дурости искать попёрся, со следа сбивают. Говорю ж, ведьма! Пирожки? Да кто говорит, что с крольчатиной, кто с курятиной. Нет, сам я не ел! Я ж не псих, эй! Девку видел мельком. Да вот тут прям и стояла, могу тебя высадить, гуляй на здоровье. Пойдёшь искать? Ну... удачи, чо.

Деревья смыкаются за моей спиной, отгораживают от шума шоссе, тихо-тихо шелестят листья и щебечут птицы. Я знаю, что почти пришёл. Мелодия, что преследовала меня в пути - «18» с одноимённого альбома Моби, ну, конечно! - всплывает в памяти. Останавливаюсь на минутку, закрываю глаза, стою, раскинув руки, слушаю. Потом иду к её домику.

Она сидит на полу и глядит в стену, вздрагивает от скрипа двери, вскидывает заплаканное лицо, когда я подхожу к ней. Я не могу насмотреться на неё, я так долго её искал...

- Кто ты? – говорит она сквозь слёзы. - Зачем пришёл? Никто никогда не приходит. Ничего не меняется. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что сегодня это кончится. Делаю тесто, делаю начинку из мяса, которое накануне залила холодной водой, пеку пирожки и несу их продавать. На выручку покупаю продукты для теста, и иду домой. Дома беру нож и срезаю свою плоть с боков и бедёр, замачиваю на ночь, ложусь спать, а к утру мясо на мне отрастает. И всё сначала! Я устала! Устала! Устала!!! Я даже не уверена, что до сих пор жива! Они ничего не понимают! Жрут меня каждый день и не понимают! И сегодня я решила: не пойду! Хватит!.. Ну, что ты так смотришь?! Скажи что-нибудь!

И я говорю:

- Я люблю тебя.

 

by Eni

6 ноября 2012 – 3 июля 2015

Начать лучше, наверное, так. Все знают моего брата Фомо? А все знают, что он поёт в мюзикле «Godspell» на английском языке?

Да, мне часто кажется, что мы с ним живём в каких-то разных мирах, что он ко мне время от времени заглядывает, а мне до его мира просто не допрыгнуть. И вот вчера «Godspell». Я ужасно не хотела идти, я и мюзиклы-то не люблю, но, так как в прошлый раз я уже отмазалась как-то нелепо, то сцепила зубы и пошла, чо. По-английски я знаю лишь пару-тройку расхожих фраз, что добавляло задора во всё мероприятие, и я морально готовилась, как после буду слишком мило улыбаться и говорить, что мне всё-всё понравилось. Но вышло иначе.

Во-первых, даже если ты почти совсем тупой и/или не знаешь языка, то музыка нормально объясняет, а ребята играют очень живо, и практически всё мне было понятно. Во-вторых, история так-то знакомая. В-третьих, важно и то, какая это музыка и какие это актёры, какие у них голоса и лица, как они работают со зрителем. Там нет декораций, нет спецэффектов (ну, правда, не считать же спецэффектами фонарики?) только тринадцать человек и музыка. И нормально.

Теперь о личном.

Мне очень понравились голоса. К сожалению, имён не знаю, а то бы про каждого лично что-то сказала (о том, что «девушка с розовыми волосами – просто фантастическая», все и так уже в курсе). Мне очень понравился главный герой. Я даже немножечко влюбилась. Но ведь так и было задумано, да? Ничего оригинального, да? Завтра пройдёт, да? Фомо, правда, сказал, что вон две тысячи лет уже не проходит, не-не-не, у меня точно завтра пройдёт.

Что касается самого Феди, у меня не было этого чувства смеси восторга и удивления. Что я не знаю что ли, что он лучше всех?! Но зато хотелось показать пальцем и заорать на весь зал: «Это мой брат!». Несколько раз хотелось. Я сдержалась. Никакой силы воли или там издержек воспитания, просто меня довольно быстро заклинило от восхищения, и я вообще перестала шевелиться. Реветь я начала ближе к концу. Ну, там понятно.

А когда всё закончилось, в фойе можно было потусить с артистами, и мы ждали Федю нашей маленькой толпушкой. А Федя не пришёл. Зато мимо проходил мальчик, который играет главную роль, и я тут же такая: «Ой, можно потрогать Иисуса? Пожалуйста!», и за руку его хватаю (кто-то там выше что-то думал про моё хорошее воспитание, ммм?). А он улыбнулся и обнял меня.

Вот и вся история.

 

Группа в контакте про вчера http://vk.com/godspell_the_musical

Англоязычная вики-статья о мюзикле http://en.wikipedia.org/wiki/Godspell

 

...Кажется, у меня смесь ностальгии и желания простых, понятных дел. Вчера ходила помогать допускать лучников на Большие дружеские Манёвры, 25-го мая хочу сходить на рейнджерский турнир поучаствовать и помочь тоже. 

...Смотрю такая недавно последнюю серию Касла, пишу про моего Джека (которого полностью зовут Джонатан Марвин Фишер), внезапно вспоминаю, что Алан подал же наконец-то заявку на Героев, звоню ему, чтобы узнать имя персонажа, и Алан говорит, что его буду звать Джонатан Касл. Эта штука, как бы она там ни называлась, существует!

...Рассказываю Фомо о наболевшем, в частности о проблеме рассогласованности, когда что-то организовывается.

Я, подытоживая: Ну, в общем, хорошо, когда главный видит всю картину в целом.

Фомо: Представил сейчас шикарную золочёную раму, холст, а на нём кроваво-красным по чёрному: «ПИЗДЕЦ!»

Мы с моим братом Фомо очень любим друг друга, желаем друг другу счастья и всё такое. Я поэтому пилю его за дурацкие причёски, бороду лопатой, разные носки (нет, за носки уже давно не пилю), за то, что он нелепец и за то, что как-то так умеет, будучи нелепцем, оказаться лучше всех всё равно. Вот он мне сам недавно случай рассказывал. Ругается на них их худрук в англоязычном мюзикле. Говорит, мол, вы же по сюжету шпана, малолетние отморозки, что вы разговариваете, как в палате лордов? Особенно вон этот, с британским акцентом. И на Федю кивает. Вот за это тоже пилю, да. Восхищаюсь, но пилить оно не мешает.

Федя пилит меня только по одной причине. И не только пилит, должна сказать. И орёт, и язвит, и по ночам мне снится, чтобы там тоже пилить, язвить и орать. Если я не пишу. Он спорит со мной только на рассказы. Он разводит меня на слабо, сам соревнуется со мной, лишь бы я не сдавалась. И вот мы в прошлом октябре договорились, что каждый из нас к первому мая напишет по 280 000 знаков (это примерно 7 а.л., то есть половина средней книжки). До первого мая остался ровно месяц, и написать нужное количество текста я смогу только чудом.  Так что я постараюсь собраться с силами и запастись надеждами на чудо. Никто, никогда не верил в меня так, как ты, дорогой!

Я, кстати, пишу три рассказа одновременно (на самом деле больше, просто хочу сказать про эти три), и там в них есть один и тот же персонаж. В первом рассказе ему 36 лет, во втором едва ли исполнилось 20, а в третьем около 25-ти. Это очень странное ощущение, когда я одновременно вижу его в разные (совершенно разные!) этапы его жизни. Как будто три разных человека. Или как будто у меня есть машина времени. С другими так тоже бывает, но у него очень уж ярко. В общем, удивительное чувство!

Во-первых, сегодня у Фомо день рождения :)

Во-вторых, Равноденствие :)

Ну, а ещё я написала для Фомо стишок. Только он, как всегда, ни фига не похож на праздничный. Тем не менее:

 

Крис и Герда – 2

Герда любит А. Врёт, что любит его всю жизнь,

Хотя они знакомы всего лет пять.

Крис насмешничает, но говорит: дерзай-держись,

Лучше делать что-то, чем тупо ждать.

Сам Крис меняет девушек, живёт налегке,

Не парится ни завтрашним, ни вчерашним днём.

Герда вяжет Крису шарф, ворчит: «Ты дурень, Кей!

Опять ты в разных носках, небрит, какая-то ссадина на руке...»

Крис отмахивается с улыбкой: «Переживём».

 

У Герды работа – читать микрофону вслух,

В перерывах – молчать, пить кофе, курить одну за другой.

Джек, который построил дом, принимает её после двух

Каждую пятницу. Просит: «Герда, побудь со мной».

Джек говорит, говорит, потирая виски,

О том, как он устал, и что она спасает его опять...

У Герды к нему ничего: ни любви, ни тоски,

Просто ей очень нужно кого-то спасать.

 

Крис переводит чужой роман, пишет для СМИ,

Уговорил Джека построить сиротский приют.

По выходным теперь бежит туда поиграть с детьми

Хоть на часок, они ведь его всю неделю ждут.

По вторникам ходит небо держать на плечах.

(Это, кстати, секрет, и о нём нельзя говорить никому).

Не строит планов, не уделяет внимания мелочам

И не переносит зимнюю тишину.

 

Так и живут: друг другу – всё и никто.

Герда звонит по придуманным поводам А.

Крис спешит куда-то, забыв застегнуть пальто.

...А сказки, возможно, и не было никогда.

 

by Eni

19-21 марта 2013 г. 

Ф: Фу, тёткинские книжки.

Я: Слушай, чувак, вот ты меня пилишь, что я ленюсь и не пишу, а ведь мои книжки - тоже будут тёткинские.

Ф: Совсем необязательно.

Вот как это? Если я - тётка, значит, книжки мои - тёткинские. Логично же. И уж если Фомо Панкеевские книжки считает тёткинскими (а она лучшая, имхо), то куда нам-то?

 

...Ну, да, за окном моя любимая погода, правда :)
...Катя вернулась из Турции загорелая и весёлая. Привезла мне крутанский мёд с разными орехами. Невозможно оторваться, на хер все диеты. И специй целый набор. Просто офигенский!
...Кашляю. Говорю Фомо, что у меня рак горла, наверное. Фомо: "По-моему, у тебя рак мозга, Чуд. Тьфу-тьфу-тьфу!"
...Прочитала две чудесные детские книжки "Папа, мама, бабушка, 8 детей и грузовик" и "Маленький подарок Антона". Абалдеть какие милые! И начала читать вчера "Тайна рыжего кота". Но она пока не выглядит такой же клёвой.
...Слушала лекции по Таро. Наткнулась на одну, связанную с числами и нумерологией. Такая смешная фигня выходит. По моим Числу Рождения (4) и Числу Судьбы (7) получается, что планеты-покровители у меня соответственно Уран и Нептун. И из этого сразу вылезает столько миииилого...

...От многих девочек слышала выражение "бабочки в животе". Оказывается, они там появляются, когда мальчик, которого ты любишь, целый день ведёт себя не по-свински, как обычно, а так, будто бы ты ему нравишься. Бабочкам этого хватило на два последующих дня.
...На прошлой неделе у нас вдруг всё время были гости. В связи с чем возможность ныть на тему "никто меня не любит, все толчки обо мне забыли" на время перекрыта. В прошлое воскресенье вообще был турнир по Шляпе, где энтих самых толчков человек сорок участвовало, да плюс орги ещё. К концу турнира от жары, волнений и гомона полусотни человек меня можно было транспортировать в качестве особо ценного но ни фига не самоходного груза. Но к тому моменту вышеупомянутые бабочки уже завелись у меня в животе, и на их тяге я без проблем добралась до дома.
...Фомо бегает всю неделю на военных сборах, то в марш-бросках по пять км, то в полной хим-защите по жаре, то ещё как развлекается. Шлю ему ободряющие смс, где рассказываю о кондиционере, непыльной работе в офисе, холодной окрошке и прочих прелестях гражданской жизни. А чего он, приехав в увал, орал тут на меня опять, ржал и издевался? И сказал, что на мои похороны, между прочим, не придёт.
...Мы с Катей хотим завести собаку, но пока очень сильно боимся.
...Ещё мы с Катей решили открыть свой Клуб Неудачников (и Фомо опять нас оборжал, да).
...Ненавижу жару, каждый день посещают дурные мысли типа разбить голову о батарею. Ужасно тяжело, хотя и пульс, и давление в пределах нормы. О, кондиционер на работе! Спасибо, что ты есть!
...Покрасила волосы в цвет, про который на коробке написано "светло-каштановый, медовый". Хотя, по-моему, это мой родной. Наташка сказала, что рыже-полосато ей нравилось больше, но мне оно просто надоело уже. Так что вот.
...Прочитала новую книжку И.Волчок. Плакала. Эта книжка как-то очень про меня.
...В среду я буду уже в отпуске на даче, и не смогу поэтому 12-го поздравить Нину с ДР. У меня там телефон не ловится. Так что, Нин, выбирай, позвонить заранее или позвонить на неделю позже?

Мы всю ночь играли в ДнД: я и один мальчик, которого вы не знаете, а Фомо водил. По "неизвестным армиям". Это, скорей всего, никому ничего не говорит, но мне щас подробно рассказывать лень. Можете, наверное, сами погуглить, если интересно.
Фомо - великий мастер и кажется гений, он придумал потрясающую, захватывающую модель, вёл нас и при этом отыгрывал все остальные роли. Мы играли с 10 вечера до 6 утра, и потом полтора часа ещё тёрли по впечатлениям. Интересно было всё время.
Я оказалась просто охрененной неудачницей. Только у меня мог при ответственном выстреле взорваться в руке револьвер, а при ответственном замахе обрезком трубы по шее врага только у меня труба могла вылететь из пальцев и со свистом уйти в недосягаемую часть комнаты. И только я могла (с такой, нет с ВОТ ТАКОЙ! харизмой) провалить переговоры с террористами, в результате чего моему любимому мужчине перерезали горло. Да, тому самому, который останавливает львов одним словом. Другого менее любимого мужчину я, разумеется, придумать себе никак не могла. Теперь весь день не могу спать, с трудом перебилась двумя часами и всё, потому что мне снится эта дурацкая комната, Уил с лезвием у горла и беспомощная, почти уже сумасшедшая я, дура-дурой опять проваливаю бросок на харизму. Блин!

Фомо сделал ужасное. Нет, я щас не про его бороду Фёдор-Михайлович-стайл, бороду он завтра сбреет. Я про то, что этот бородатый мальчик подсадил меня на "Доктора Кто". И, во-первых, я теперь опять боюсь статуй и манекенов, как пятнадцать лет назад после крапивинской "Голубятни...". А, во-вторых, от него же невозможно отлепиться. "Считайте, что я утонул" (с) Шарик.

А Фомо я поздравила по мылу, и он мне даже ответил. Я ему там нажелала оставаться самим собой, не взирая на лысую башку и другие попытки как-то над собой издеваться. В частности упомянула легендарные фиолетовые линзы с оранжевыми звёздочками, так этот лысый балбес прочитал почему-то вместо линз "трусы". Вероятно, очень хотелось.

..."Лечись давай. Тебе ещё пахать." Это почти цитата из письма Фомо.
...Мне теперь нельзя кофе. И сливочное масло. И алкоголь. И огромный список чего ещё. Как дальше жить?
...Печалят люди, которые уже начали ныть про ЧП, что игра их не радует, и что они, наверное, не поедут. Провал морали в рядах всегда убивает меня. Так вот. Официально заявляю. А я поеду, хотя меня не радует вообще ничего, и да, я после инсульта, и мне нельзя работать в режиме БЖП, и уговаривать кого-то или заставлять я не буду, нету у меня на это моральных сил. Физических пока что тоже нет.
...Возвращаюсь к нормальной жизни. С трудом, но куда ж деваться-то?
...Торможу, туплю, забываю всё и чувствую себя нелепым, бессмысленным одноклеточным. Амёбой, наверное.
...Самое страшное, что теперь мне просто необходимо спать ДОЛГО.
...Умиляют показания тонометра. Никогда, кажется, у меня не было давления 110 на 70 и даже 115 на 80 не было. Всякий раз, когда меряю, начинаю улыбаться и бормотать под нос что-то типа "у ти моя пусечка, мимими".
...Придумала книжку про то, как я люблю моего Зора.
...Начала ботать новые Таро (пользуясь случаем: спасибо, Катя!). Теперь они мне снятся.
...Перечитываю Амбер. Люк - моя любовь :) А из "старичков" - Кейн. Из девок раньше нравилась Фи, а теперь Левелла.
...Позавчера мне смотрели сосуды головного мозга. Вот интересно, если бы там была аневризма, мне бы сказали?
...Голоса в моей голове всё время поют что-то заунывное без слов. Ну как бы профилактика у них там что ли...

В колонках играет - Профилактика

Ну, ладно, чего я всё о печальках. Вчера вот в пять утра Фомо вернулся :)

Герда пишет Крису: «Ну, как ты, Кей?
Привет! Мы все тебя любим и ждём, -
(Герда верит, что вдалеке
Самое важное - помнить дом). -
Гретхен вышла замуж. За Ганса, да.
Тристан прославился, Синди - звезда.
У Джека и Джилл опять ерунда,
Алиса заходит на чай иногда,
У Вэша Кляйна теперь борода,
А у меня осень и в доме бардак,
И вянут цветы – такая беда.
В кинотеатрах – пурга и бурда,
Хотя вот «Кот в сапогах» - это да!
Я очень длинно пишу, как всегда...»

Герда держится из последних сил,
Плачет в подушку, злится по пустякам.
Процесс ожидания с детства её бесил.
Ей не суметь. Она сорвётся, наверняка.

Герда смотрит в экран, вдыхает дым сигарет,
Постит в дневник очередной унылый стишок.
Крис улыбается с аватарки и пишет: «Герд!
Ну, эй?!»
- Да нет же, Кристофер, правда, всё хорошо.

by Eni
13.12.11

К Катьке приехала школьная подруга Настя из Питера. Теперь они ходят всё время вдвоём, говорят тоненькими голосами и постоянно хихикают, навязчиво напоминая мне пятиклассниц. Вчера, когда я учила их пить текилку, Фомо посмотрел на меня укоризненно и спросил, не стыдно ли мне спаивать несовершеннолетних. Вот какое сильное впечатление! Потом, правда, сказал, что кто-то должен же учить детей и плохому тоже.
Сам Фомо приехал из Самары автостопом на три дня. За время, пока его не было, он зарос бородой, приобрёл иммунитет к мату и табачному дыму и вообще как-то повзрослел.
Утром мне приснилось, что мы с ним куда-то далеко едем на грузовике и всё никак не можем выехать даже из города, потому что то мне надо в стопицот мест заехать по делам, то крысу свою из дома забрать и ключи от входной двери. Потому что я вот сейчас только вспомнила, что у меня есть крыса, девки её боятся и не покормят, а ключи я тоже забыла, да. А ещё нам периодически встречаются знакомые и незнакомые толкинисты, которые жаждут с нами потрындеть или хотя бы попрощаться. Не иначе это после Фоминых автостопных баек.
Читаю всё подряд. Нет, реально, абсолютно всё (например, в прошлое воскресенье я прочитала запоем «Рассвет» Ст. Майер, понимаете, как меня ломает?). Раз в неделю захожу в книжный с мыслью, что надо купить очередную дозу, а лучше две. Дикий голод до буквочек и ломка. Видимо, с этой голодухи моя трёхгодичной давности писанина про девочек очень мне понравилась (перечитывала её на работе вчера).
До отпуска полтора дня.

...Было атмосферно, но в то же время по-домашнему уютно.
...Впервые в жизни за всю игру меня никто ни разу не бесил. Причем не только в моей локации, но и вообще. Это значит, что мы всё сделали правильно :)
...В следующий раз берём пива две по пятьдесят и три кваса.
...Если вдруг чо, то на следующую игру этой мастерской группы я хочу.
...Мой сын - самый лучший, прям до сих пор свечусь от гордости. Мой брат - самый светлый и добрый. Мои девочки самые милые и красивые. Мой Илья неподражаем и прекрасен. А мой Алан... он настоящий герой. И не только когда защищал всех нас на игре от монстров, а потому что ради меня взвалил кучу работы, потратил фиг знает сколько денег, сидел на нашей станции всю игру, не пел, не играл на флейте и гитаре и не бегал приключаться. Вот где истинный героизм. Мне всю неделю снится (да, началось до игры), как я его обнимаю, глажу по лицу и рассказываю, какой он замечательный и как меня спасает.
...Не петь один день было очень тяжело. А петь после этого зато - непередаваемо сладко.
...Для счастья мне не хватало ещё двух больших канов. Тогда я бы могла готовить без пауз.
...Бетси - прелесть и прекрасна, как сто тыщ рассветов. Все мальчики в итоге в неё влюбились :)
...Впервые перед игрой мне было очень страшно. Я боялась, что солью какой-нибудь замес, который Дима специально для меня придумал. Я боялась, что не вытяну отыгрыш, потому что не умею этого вообще. Я просто боялась за всех моих любимых, потому что мир Ведьмака реально жутенький и бояться там есть чего.
...Когда красивый, талантливый мальчик хорошо поёт твою песню, какое-то такое чувство странное... и слёзы, и радость, и грустно, будто отпускаешь кого-то навсегда, и в сердце щекочет. Странно, но приятно.
...Длинно ещё напишу.

Когда мне хорошо и радостно, я сначала думаю о нём.
Когда у меня горе, я звоню ему первому.
Когда у меня приступ социофобии и мизантропии, он надо мной смеётся и говорит, что я это вру и что на самом деле я всех люблю.
Когда у меня "творческий кризис", он мне снится и орёт на меня во сне, чтобы прекращала заниматься ерундой и занялась бы уже делом. Не во сне тоже орёт.
Когда мне плохо, и я не хочу никого видеть, он приходит, говорит: "Эээй!" и я понимаю, что его я хочу видеть всегда.
Только он может довести меня до бешенства, от которого парализует голосовые связки.
Я горжусь им. Постоянно.
Он единственный, с кем мне важнее понять его, чем быть понятой им. Я ощущаю его чувства, слышу его мысли, говорю его словами. И мне не хватает его, как может не хватать воздуха.
А сегодня у него день рождения.

Фомо! Ещё раз поздравляю тебя.

...- Федь...
Ноль внимания.
- Фом...
Продолжает болтать с девочками.
- Кыс!
- Что, Чуд?
Вообще я уже давно заметила, что, если я говорю среди толчков своих это моё «Кыс!», оборачиваются все наличествующие мальчики (на работе, понятно, только Ванька).

...Егоров сказал мне вчера, что я – авторитарный тиран. Слава Богу, наконец-то осознал. За два года.

...Обчиталась дивовской «Выбраковкой». Никогда не читайте её в депрессивном состоянии.

...Почему-то мне кажется, что я ничего не успеваю и надо уложиться до 2012 г. Мой нюх говорит мне что-то, или я всё-таки подгоняюсь?

...Ходили с Катиш на приезжую ярмарку на ВВЦ в субботу. Я купила себе кипрейный мёд и клеверный. Жру оба ложками третий день.

...Почитала, чего написала на прошлой неделе. Вроде, хорошо всё, только непонятно, что там у них дальше.

...Видела вчера в метро живое воплощение Кайо Мичиру. Предупреждая вопрос о зелёных волосах, сразу на него отвечаю. У Ми волосы не зелёные, конечно, а русые. А рисуют их зелёными, чтобы показать, что она - и только она - самая здесь кавайная. :) У вчерашней Мичи волосы русые, и во всём облике - восхитительная прелесть, как и полагается. Я даже и не знала, что в жизни такие прекрасные девочки бывают :)
...Фомо с красными волосами, как ни странно, не бесит, не смешит, а даже нравится :) Теперь ему к лицу нежно-салатовый оттенок зелёного. А в чёрной бандане он похож на какого-то анимэшного персонажа.
...Я хожу в янтарном цвете уже больше полугода. У меня выросли косы %]. И мне плохо. Очень хочется отрезать и перекрасить в любое другое. Но не могу. Сама себе прописала роль в Нуменор, терплю вот.