"Как-то некошерно вы изволили починить, товарищ Бродский..." - бормочу я, укладываясь спать. Родителей нет, дети спят, квартира, считай, пустая, соответственно, фигня всякая в голову приходит. И только выключив свет, я понял, что за бред я сказал. Пришлось искать в тетрадках, которые валялись около подушки, ручку, искать блокнот, записывать...
Видимо, факт починки Флейты (нет, не меня, а инструмента, она тоже пишется с большой буквы) слишком сильно двинул мой мозг. Ну да, конечно, после полутора лет, которе я все не решалась позвонить ЕвгеньМихалчу!
"- А что будет, если сделать вот так?
- Ничего хорошего, человек-паук получится, или шахид..."