В колонках играет - нет
Настроение сейчас - нет

Этот дневник, пожалуй никто не воспринимает и никогда не воспринимал серьезно. Даже я.
Мне хочется, чтобы он перерос все-таки в нечто большее, чем иетернет-страничка ни для кого. Может стоит начать писать искренне и читать самой этот бред. не знаю. Знаю только, что жизнь штука непредсказуемая.
Я не думала, что мне будет все равно на себя, но не все равно на дневник.
Опять я себя обманываю.
О том, чего нет

Я не слышу вашей музыки,
Я не танцевал ритуальные танцы
Возле костра
Сгорающих заживо вдов.
Я презираю эстетику
Муки тонких натур,
Ваши книжно-экранные слезы…
Я родился, корчась от боли,
Кровавым комочком плоти,
После этого
Все мои травмы –
Комариный укус.
Первым делом,
Меня лишили хлеба и любви.
Я научился не ждать,
Насвистывать песенку
И варить щавелевый суп.
Господа, к черту вашу эстетику!
Древний, извечный спор:
Закопаться
В изящные кружева
Нарисованных ран,
Притвориться живым,
Получить за это денежку…
Сжечь ребенка
За то, что смеялся
После бомбардировки.
Я снял случайно
Выданные мне вместо паспорта
Очки с причудливыми стеклами,
Прошелся по площадям
Изумрудного, полного теней
Города,
Улыбнулся и застрелился.
Слишком больно
От того, что боли
Не существует.
Не было и нет.
/Дина Меньшикова/